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Si ça marche ? Eh bien… ça titube, ça essaie d’avancer, appuyé sur des béquilles imaginaires. Ça porte des sacrées belles godasses. Des bien beaux souliers, mais ça lui fait mal aux pieds, beaucoup d’ampoules. Ça les porte quand même : le monde les trouvent si beaux quand ça sort en public. Ça se jure bien des affaires, les doigts d’une main croisés. Ça se crie des insultes, puis ça se murmure des mots doux. Ça va voir ailleurs, puis ça revient en essayant de faire semblant que c’est jamais arrivé. Ça s’écrit tellement de messages texte que ça devient étourdi et ça sait plus quoi penser. Ça s’achète une paire de lunettes roses jetables une fois de temps en temps pour s’imaginer que tout va bien. Ça s’achète des doses de bonheur ici et là pour se faire à croire que c’est heureux. Ça a de la misère à avancer, paralysé sur place, le coup toujours tordu vers le passé, histoire de pas faire face au futur. Ça dure. Ça se pose des questions mais ça manque de courage pour y répondre. Ça a peur. Ça pleure plus souvent que ça souris. Ça essaye de s’en aller, puis ça revient la tête baissée. Est-ce que ça marche ? Non, ça fait quatre ans que ça marche pas.