backtothefeather

Letter from an old man

Thu, 01 Aug 2019 16:35:00 GMT

My son,

The times, they are a-changin’, and your old man can barely keep up with them. Everything moves so fast, and I… I feel so slow. My vision isn’t so good anymore. But I can clearly see it bothers people when it takes me a bit of extra time to cross the street next to the seniors’ residence where you and your sister so reluctantly put me. The other day a young man yelled at me, claiming I should do like other seniors and get me an hoverchair. I flipped him the bird; he called me a dinosaur and dove his head back into his car’s motion dashboard. My doctor also told me, albeit more politely, that I should start using an hoverchair to spare my bad knee the shocks of walking on the concrete (hell, back in the days, doctors used to tell me to take long walks three or four times a week so I’d reinforce my knee). I understand his point, but I don’t want you and your sister to spend another fraction of your hard-earned coins on the useless old man that I have become. Oh, and your sister mentioned biotech implants for my knee and eyes: tell her I don’t want any of that bullshit overpriced technology grafted on my collapsing body. Anyway, I’ll keep using my two old feet to get around. It feels good to feel the ground beneath me, I don’t know why every goddamned thing has to be floating nowadays. Nobody gives a shit about gravity anymore I guess.

I remember when uncle Luke (you remember uncle Luke, right?) and I managed to actually keep up with emerging technologies. We used to marvel for hours at the wonder that the Internet was. Back in the days we were even able to make good money thanks to its expanding popularity and accessibility. Now the “Internet” is just another dusty word that belongs to an era steadily falling into History’s hands. And I’m afraid I, too, will soon have to be on my way. I must become part of this past I have dreaded and fled and fought for so long, for too long. I haven’t got many tomorrows left; I can feel it inside of me. There are days when my whole body is aching, when every muscle I have is begging me to let go.

And I’m ready to go. I want to, and if I could, I would, right now. But I can’t: I made a promise to your grandmother years ago, a promise I intend to keep until the very end, bitter or not. Sometimes, before taking my daily bath, I stand naked in front of my room’s only mirror, looking at each and every tattoo that covers parts of my sagging skin. Did I ever tell you how many times your mother told me to get rid of them? Hundreds, if not thousands of times. But I was a stubborn man, and I never set foot inside the paying laser-erasing booths that popped up years ago. And I’m glad I didn’t, because today I look at the ink’s fading colour and I smile, remembering a bunch of people, moments and feelings. They’re a proof reminding me how young and alive I once was. How stupid, how angry, how broken-hearted and how hopeful I have been.

But those days are gone. Now I am mostly weary. I have done my part, I have fought my battles. This world isn’t mine anymore, it’s yours. I have laughed and loved and suffered enough; I’m ready to go dance with the stars now. I am filled with both pride and pain, and I long to rejoin the ghosts that illuminate most of my memories.

You and your sister were the best thing that ever happened to me. Even when my tired body leaves, I will stay with both of you, in your hearts, for as long as you let me. And if you listen closely, I bet you’ll hear me laughing in the wind, glad to have finally found the answer.

With love, always

Your old man

White lights and blue gowns

Wed, 31 Jul 2019 14:09:00 GMT

Photo by Samuel Scalzo on Unsplash

The old man stood still under one of the room’s bright white lights. He sat silently on a pale plastic chair, both arms resting on his lap. His blue hospital gown barely covered his wrinkled knees. As one neon light flickered for a second, he blinked slowly before letting his gaze return to the very same spot on the ceramic floor he had been staring at for the past hour. Hanging loosely around his right wrist was a bracelet on which his name and some numbers had been printed. He was mostly bald, but light patches of short, white-grey hair tried to cover the sides of his head. The room’s whiteness reflected on the upper part of his forehead. Under his grey eyes, the skin was darkened with touches of blue and purple.

He didn’t budge as another, younger man passed him by. The other man walked with his head slightly bowed, mumbling to himself, and pacing his steps with an unfaltering attention. He had been steadily circling the room for more than an hour. The others, annoyed by his mania at first, had come to ignore him. His black beard and hair were long and unkempt; dark chunks of hair were protruding from his chest, right where the collar of the gown stopped. Except for one orderly who threw a quick look his way from time to time, nobody seemed to care about him.

A buzzer rang, and the heavy set of locked doors opened at once: an old, smiling lady came in, carrying a reusable grocery bag. She examined the room, searching. Stepping out of the reception desk’s corner, the black-haired man appeared in front of her. She smiled and watched him going around for a second.

‘Martin,’ she said. ‘I’m here.’

Martin looked up, puzzled at first. It took him a moment to recognize the woman’s voice and face.

‘Hi mom,’ he said, monotone.

‘How are you doing, honey? You’re feeling good?’

‘Yes.’

He answered to all of her following questions with the same calm, tired voice. They were standing and talking right in front of the bald, older man, who seemed unbothered by their presence.

‘Listen, Martin. I brought you some new sandals, like you asked on the phone.’

She reached for something in her bag, her hand feeling and analyzing the shape of different things. Then, with a twist of her wrist and her tongue locked between her teeth, she pulled out a pair of brand new, black rubber sandals. Martin frowned at first, but his face softened once his fingers felt the smoothness of the soles.

‘Thanks, mom,’ he said.

His mouth hinted at a smile that never showed. The mother touched his hairy cheek with the palm of her hand, and offered him a warm, honest smile.

‘If you need anything, you just call, okay? Your father and I will be at home for the weekend. I love you son, take care of yourself.’

‘I love you too, mom.’

The woman turned around and got out the room the exact way she came in. Martin removed his dirty sneakers and handed them to a lady behind the reception desk. She nodded and stored them away in a transparent plastic box full of random things. With a sigh, Martin put on his new sandals and resumed his circling of the room. The old, bald man kept staring at the floor.

A frail and agitated man sat on the empty seat next to him. His eyes were light blue and bloodshot; he blinked twice for every second that passed. Every now and then, he made a loud snuffing sound, reflexively touching the left nostril of his crooked nose. He had a blue pen with him and he played with it nervously, passing it through his fingers. After shifting on his seat for ten minutes or so, he leaned closer to the staring man and whispered:

‘So, man, why you here for, huh?’

The older man stayed still and silent.

‘Ah come on, man, you can tell me! I won’t judge. See, me, they brought me in here ‘cause—’

‘Chuck!’ a burly orderly interrupted. ‘Where the hell did you get that pen?’

Chuck scrambled away from the orderly, muttering an incomprehensible answer.

‘Gimme that, now!’ ordered the imposing man. ‘Don’t make me send you back to the fourth floor, Chuck.’

Chuck hesitated, frowning and holding on to his pen defensively. He was weighing his options, his gaze switching back and forth between the authoritative man’s opened hand and his pen. Then, with a grunt, he gave it up.

‘There. Now, you wait for lunch without making a fuss. And leave that poor guy alone, will ya?’

Chuck moved to the other end of the overly-lit room and sat in a corner with a bitter look on his face. The noise in the room was once again reduced to the sound of keyboards and fuzzy mumblings.

Then, without the usual warning buzz, the steel doors burst open, surprising everyone in the room except the bald, old man. Martin stopped walking and raised his head; Chuck stared avidly at the entrance. A young, Hispanic man entered, escorted by two police officers. He had no shirt on and fresh blood on his knuckles. He looked all around the room, but he didn’t seem to actually see anything. He was in shock, and his dark, empty brown eyes were searching for something, for a way out. Just before the doors closed behind him, what appeared to be his mother’s pleading, Spanish voice was heard in the other room. The taller of the two policemen motioned to the lady behind the reception desk.

‘Where do you want us to put this one?’

‘Room 121,’ she answered bluntly, pointing towards a stretching hallway.

The shorter policeman gently pushed the newcomer on his back, inviting him to lead the way. They disappeared further down the corridor, followed closely by the reception lady. Half a minute passed and things in the room went back to the way they were.

An hour later, the buzzer rang once again. A handsome, brown-haired man in his forties pushed the doors and held one opened for the woman he was with. She came in hurriedly, holding on tightly to her companion’s arm. Her nose was redder than the rest of her face; her puffy green eyes scanned the room swiftly. Both her hands went over her mouth as soon as she glanced upon the old, bald man who was still staring in front of him. She rushed to his side, dropping her purse on the ground in the process. Her partner picked it up and stayed respectfully behind.

‘Thank God, she cried. ‘Thank God you’re here.’

The old man’s inferior lip began to shiver as he felt the woman’s hand patting the back of his neck. He tried to keep his gaze locked on the ceramic floor, but his eyes were starting to fill up with burning water. He closed and opened them a few times, breathing heavily, his wrinkled hands shaking. Then, he grabbed the woman’s wrists impulsively as a tear rolled down his cheek.

‘I’m sorry,’ he said. ‘I’m so sorry.’

The old, bald man was still crying when they called my name.

Paint it black

Wed, 31 Jul 2019 13:03:00 GMT

Photo by Adrien Olichon on Unsplash

We all thought we were so unique, so different, but in the end we were pretty much all the same. A bunch of young fools in love with the idea of travel and freedom and fancy check-ins, swimming in a dirty fishbowl we mistook for a sea of possibilities and opportunities. In this opaque water polluted by carbon dioxide, cigarettes, alcohol, drugs, fast-food, shitty music, free porn and disillusioned sarcasm, we were having a hard time just seeing one another. Man, I bet our souls were dying to shine their light. We knew something was wrong, but it felt like it was already too late. So we danced and we drank and we fucked and we cried and we tried our best to love, knowing our Titanic would crash as soon as Monday came around. Knowing we'd barely be able to put up with the cold water and the cold facts. We needed to shake off those thoughts and feelings that kept slashing at our guts with their painful truths. So some of us turned to sex, porn or both (it does get confusing sometimes). Some turned to the wide array of consciousness-altering substances that were always at hand. Some turned their backs on all of it, and frankly I don’t blame them. Others turned to music, sports, careers, cash or entertainment. And the most desperate among us turned to God, sending their prayers through what they hoped was a bidirectional communication channel. We all turned to something or someone. I turned to an innocent white page, and I painted it black.

Tombstone

Mon, 29 Jul 2019 16:51:00 GMT

Photo by Jon Tyson on Unsplash

Hey, old man.

I know it’s been a damn long while since you saw me around these parts. Here, I brought you flowers. One from Mom, one from sis, and one from me. You might be wondering why I drove all the way down here just to bring you a few flowers, huh? Well, that’s not exactly why I came. I came to pay my respects, of course, but I also came to talk. You see, I bumped into this girl two days ago. The girl I had loved a whole freaking lot two years ago. Maybe a bit too much even. Anyway, I wasn’t prepared, and I didn’t know what to do, so I kind of just ran away. But I was tired of avoiding her; I’ve been doing this for more than a year now. So the following day, I reached out to her, and we went for a walk. Best decision I’ve made recently. You should have seen her, Dad. God, she was beautiful. And I’m not talking just sexy and pretty. Hearing her laugh and tell me stories, seeing her cry and smile, I remembered how much of a beautiful human being she was. I remembered why I fell in love with her. I told her everything that had been on my mind and heart since we broke up. The pain, the self-doubt, the repression, the outbursts, the nostalgia, the hope… I laid all of it down. It felt damn good. She’s going to leave again, soon. But at least now I’m not mad at her about it. I’m slowly making my peace with the fact that she’s going to be hanging out somewhere in my heart for a while. And it’s okay. Who knows, we might just bump into one another further down this winding road. For now, I’m just glad I got to spend some honest time with her. To hold her small body close to mine for a few powerful seconds.

Don’t worry though, I didn’t come here just to talk about girls and love. We have much bigger issues to discuss, you and I. You must remember how angry and sad and scared I’ve been the other times we talked. Since you left, I’ve often felt like this world didn’t make any sense. That the inevitability and finality of death and the recurrence of pain and loss stripped this life from meaning. That this world somehow wasn’t enough. And I’ve carried this sour aftertaste in my mouth for years. I’ve constantly focused on the bad stuff. Unfortunately, I still do it too much.

I was smoking a cigarette on my balcony with a good friend last week. We were discussing this tendency we both shared: focusing on the negative. And I told him bluntly (I was also telling it to myself) that we were stupid motherfuckers. That we were consciously choosing to put the bad first and ignore all the good that was around. And that this had to stop. Because you know what? I couldn’t even count all of my blessings if I tried. There’s just too much good stuff. The majesty of the sun setting on the river while I was driving to meet you here. The warm smile of this girl I was just telling you about. The laughter and hugs and adventures I share with real friends. The jokes, drinks, and meals I share with Mom and sis. The overwhelming, mysterious opportunities that lay just beyond our tomorrows. And this cold Rimouski wind that dries my tears while I sit here by your side.

I miss you Dad. I wish you would’ve stayed just a bit longer. Because this world is enough.

And I’m so thankful you and Mom brought me in it.

Bet again

Mon, 29 Jul 2019 12:20:00 GMT

Photo by Aditya Chinchure on Unsplash

Are we bound to carry our flaws until our legs fail; until our heart quits; until our mind snaps? Can we really escape ourselves? I keep falling for the same old dusty traps. I still feel anger, dread, jealousy, anxiety, pain. They trap me; squeezing my soul inside myself. Adversity should make us stronger, better. But these days it makes me feel older, weaker. And scared. I’m scared shitless. Scared of becoming someone I don’t love. Scared of meeting someone else I could love. Scared of dying without the ones I love. Scared of goodbyes, and tomorrows. Everyone’s got a plan and a place and a play. I have none of these. I burned their map and their house and their script long ago. Now I’m alone and I’m bitter. Empty phone and I miss her. Broken bones and I’m colder. Maybe I should’ve stayed young longer, or forever. But my father failed and transformed into a phantom before I could fathom living without faith and freedom. Left me with a body to bury and no footsteps to follow. Only shadows to escape and chains to break. And an easy excuse for all my mistakes. Thank God I had an Iron-Mom to mimic. Beat the odds, and gave me a heart of gold to gamble with. I lost the guts to go all-in. But I see a mountain of smiles to win. So let me count my chips while I try to beat the Man. Will I find the courage to bet again?

A day in Vernazza

Mon, 29 Jul 2019 02:28:00 GMT

Photo by Daniil Vnoutchkov on Unsplash

This isn't a short story; it's a real story. It has no clever, surprising ending. It is simply the written account of a day I want to remember. A.B., if you're reading this, I hope you're doing great. I loved your company almost as much as I loved your smile.

He got out the train. It was a beautiful, sunny day in Vernazza. He had just said goodbye to his friend in Cinque Terre’s first colourful village, Riomaggiore. A lot of people were walking around him, mostly tourists. He smiled. Vernazza really was a handsome little town, and it felt great just to be standing in its narrow main street. He could have gone on a hike with his friend, but his knees and his back had started to hurt a bit the day before, so he had decided to spend the day reading, writing and drinking small, strong coffees. Slowly, for he was in no hurry, he went down the crowded road in order to find a place to sit and think near the sea. He didn’t mind the place nor the thing on which he would sit; all he wanted was to be close to the sea, to be able to see it and smell it. He soon found a few wooden benches close to the rocky beach. Most of them were occupied, and on the one right next to where he was standing was a cute looking girl reading something on her tablet. “That will do, he thought”. He sat, throwing a quick glance at the girl who seemed very focused on whatever she was reading. She was wearing a sporty outfit, and he guessed she must had walked through the hills earlier in the morning. He lit a cigarette and looked around. A ferry filled with people was moving on the calm, blue sea; a small, steep hill dominated the even smaller village of Vernazza. You could discern a tiny winding path that led to its top, but its entry point was hidden behind red and yellow houses. Three of his best friends had taken a nice picture on top of that same hill, three years ago, and he had promised them he would try to do the same when he got there. Looking at the girl again, he decided the picture could wait.

Throwing his cigarette away, he motioned to the girl. She didn’t blink. He waved his hand a bit closer so she could see, and then she slowly raised her head and smiled. It was an honest smile, and he was glad it was directed at him. He asked her if she was from around here, already knowing it was not the case. She wasn’t, and from her accent, he guessed she was Australian. He guessed right. Pointing at the hill, he said he wanted to know if there was a way up nearby. There was, and since she had just came down from it, she explained quickly how to reach the top. He thanked her with a smile. She was nice, and her accent felt good to his ears, so he decided to keep the conversation going, even though he had told himself he would spend the day alone with his coffees and his mind. Being alone could wait, just like the picture.

A.B. was a nurse from Australia. She had been traveling for a couple of weeks already, and she was leaving Italy later in the evening to meet a friend in another european country. They started talking about a bunch of different things. She was kind and funny, and she had great sense of humor. So they laughed and they cracked jokes and he thought he was lucky to have met this nice-looking nurse from the land of the koalas and kangaroos.

As minutes flew by, the subjects went from shallow issues to life’s deeper trials and tribulations. At first he thought he’d try to charm her with witty jokes and well-timed compliments−a formula that had already been proven successful for him a while ago. But as they spoke, he soon got compelled to tell her more about him, about his story, his life. Maybe being far from home and connecting this much with a total stranger pushed him to reveal the darker chapters of his past, he thought. Like feeling a need to look back on all of it and say “So, this is my life, this is what I’ve been through, what I’ve loved, and for now, this is who I am”.

So even if he had only just met her, he ended up telling her the whole, uncensored story of his life: his childhood dreams, the loss of his father, the troubled years of high school, the girls, the alcohol issues, his most recent heartbreak, his ongoing sobriety, all of it. They spoke for hours. She was a great listener, and it felt like she really cared about the things he was telling her. Once he was done with his storytelling, he felt a great wave of relief washing over him. It felt good.

Time passed quickly, and before they knew it, the sun had raced through the Italian sky and night-time had slowly crept in the small town of Vernazza. The tourists and the street artists progressively filled the restaurants and the bars on the main road. The steady talking and laughing had made them hungry and thirsty, so they hopped back on their feet, left their wooden benches and proceeded to find a nice place to grab a bite where they could keep chatting. They settled for a small pizzeria two minutes away from the train station. As they ate and talked, she also opened up to him: she told him about her travels, about the emotional intensity of working in a hospital and about a guy back in Australia for whom she recently had developed feelings she knew were true. Eventually, the time came for her to leave; she had a train to catch and a friend to meet. He walked with her to the train station.

The rails soon started vibrating, they could hear the train approaching. They said their goodbyes and promised to stay in touch. As he held her in his arms, he thought he was truly blessed their paths had crossed. Even if he was a little sad he had to let her go this quick, he thought he was lucky to have met this stranger turned confident. “How surprisingly delightful life can be when you just let it happen.”

He got off the train station in Levanto and started walking towards where he was camping with his friend. The night sky was obscured by clouds filled with fresh rain. The drums of thunder soon started, and he began to feel small raindrops on his naked shoulders. He looked up, and whenever lightning struck, he saw hundreds of flying, luminescent insects hovering above him. At that precise moment, he thought anyone who said magic didn't exist was a fool. Still looking at the stormy, eerie sight, he thought about his life. About how it got him there, across the ocean, to meet a stranger and tell her everything that had weighed on his heart for years. He thought about all the mistakes and the heart breaks, and he smiled. He looked at the Italian sky, filled with its luminous Italian bugs, and he smiled again at the night. It was an honest smile, and he was glad it was his.

Coming home

Sun, 28 Jul 2019 14:14:00 GMT

Photo by Brennan Ehrhardt on Unsplash

Mother, I’m coming back home. I miss the smell of your love-stuffed meals; you pressing me to help myself to another serving. I know it sounds silly, but I just feel like washing the dishes while you stand by my side, drying them, asking me a bunch of questions about school, work, health, love, money, food, sports and everything else a loving mother worries about. I miss your grey hair and your timeless wisdom; I miss being your son. Mamma, I’m coming home. I want to sit on the couch right beside you and watch whatever’s playing on the TV. Lay my head on your shoulder while you pat my hair slowly, softly killing all of my worries. I want to see the smiles and hear the chuckles you offer my stupid jokes. There ain’t a love like yours, Mom. And sometimes, I can’t even believe how lucky I am to be the object of it. I’m a lucky guy, Mom, I am.

Sister, I’m going back home. Would you mind coming back too? I miss our fun; I want to hear your clear laughter resonate in our kitchen, again and again. Sister, I wonder, where have our deep talks gone? When did we stop gracing ourselves with heartfelt advice? I miss being your brother. I can see a place up ahead where our roads diverge, and I can see you rolling on your road that parts from mine, and while I know we can’t walk the same paths, I can’t help but be afraid. I fear we might get carried away on the wings of time and experience, I fear we both get to touch skies so different, so exalting that we forget about the big brother and the little sister we left behind, on the ground of our past. Sister I don’t want our love to become a ghost that haunts our future selves. We’ve lost enough already; we must not lose each other, ever. And if life gets bitchy and decides otherwise, if we must in fact lose one another, let it be for a short while only. May we always find our way back to each other’s heart. My arms will always be wide open for you, no matter how far you go, no matter how long we stay apart.

Father, I’m going back home. And if you wouldn’t have been such a fool, you would have done the same.

Une dernière ride de char

Sun, 28 Jul 2019 14:06:00 GMT

Photo by Morgan McDonald on Unsplash

Avais-tu les mains sur le volant, juste avant de partir? Pendant que le gaz s’infiltrait en silence dans l’auto, étais-tu conscient d’où tu t’en allais? Une dernière ride de char, avec tes quatre pneus immobiles, pis ton moteur qui tournait. À quoi tu pensais? Pensais-tu à nous, pensais-tu à moi? Une dernière ride de char, allé simple pour l’autre côté. Pendant que le gaz s’infiltrait lentement dans ton système, nous voyais-tu? Me voyais-tu? T’imaginais-tu que ton fils serait encore là à taper sur son clavier pour te parler, 13 ans plus tard? Y fallait ben un 26 septembre pour me sortir de mon silence.

T’es-tu dit que j’allais m’en remettre, que j’avais ce qui fallait dans les tripes et dans le coeur pour rattraper mes sourires? Sûrement pas. Tu pouvais pas savoir que j’aurais peur que tous ceux que j’aime suivent ton exemple et lèvent le camp sans avertissement. Que ça serait une foutue épreuve de faire confiance, d’aimer comme du monde. Une dernière ride de char; des fois j’aurais aimé ça que tu m’emmènes. Comme ça j’aurais pas eu à saigner et à pleurer autant. J’aurais pas eu à essayer de trouver mon chemin à travers un labyrinthe de douleur pis de doutes. J’aurais pas causé autant de dommage sur ma route.

As-tu entendu la mort t'accueillir avant de fermer les yeux pour de bon? Parce que moi je l’entends depuis 2001. Elle me chuchote dans l’oreille, chaque jour, pour me rappeler que c’est elle qui va finir par gagner. Pis des jours elle chuchote tellement fort que j’ai de la misère à y voir clair. J’ai commencé à mourir à petit feu dès que t’as tourné ta clé. À 11 ans j’ai compris que c’était pas un compte de fée, et que je pourrais jamais récrire la fin, même si j’essayais toute ma vie. Une dernière ride de char, à zéro kilomètre à l’heure.

Sais-tu quoi? Je suis fatigué de crier devant une tombe muette, chaque année. Je suis fatigué d’essayer de pardonner et d’accepter. Je suis fatigué de me battre avec l’anxiété pis mes démons poussiéreux. T’as rien laissé derrière, ça fait qu’aujourd’hui je te le demande : envoye-moi toute la force que t’as jamais eue. Envoye-moi tous les morceaux de ton coeur brisé, je vais m’arranger avec ça, je vais trouver un moyen de les souder sur le mien. Je vais le faire battre pour deux mon coeur.

La paix que t’es allé chercher, elle a laissé derrière une guerre que je mène non-stop. Mais j’ai pas encore perdu, y me reste du souffle en masse. J’ai les deux genoux ouverts à force de tomber par terre. Mais j’suis encore debout. J’suis encore là. J’suis encore vivant, que la mort me chuchote dans l’oreille ou pas. J’suis encore debout, pis je vais mourir de même, debout. Pas question que je m’en aille comme toi. Ma dernière ride de char, je la ferai ben vieux, avec plus un poil sur la tête. Ma dernière ride de char, je la ferai en tenant la main d’une fille que je vais avoir aimé comme du monde longtemps, que j’aurai pas abandonnée. Ma dernière ride de char, je la ferai avec une main ridée posée sur le volant, en me disant que j’aurai jamais laissé tombé l’espoir. Que j’aurai empêché la mort de gagner le plus longtemps possible.

A Siargao story

Sun, 28 Jul 2019 02:28:00 GMT

Photo by Rene Padillo on Unsplash

I am typing this on my cellphone with my left hand only. My right hand is of no use right now, stranded in an arm sling along with the rest of my arm.

Five days ago I had a serious motorbike accident. A stupid mistake for which I can only blame my reckless self. Long story short, I lost control during a night ride, a dusty curve got the best of my limited driving skills, and I crashed into a small ditch.

A good Samaritan (or should I say good Filipino?) came out of his house when he heard the crash. He located me using my pleas for help and found me lying with my back against the bottom of the ditch and my motorbike on top of me. He and another neighbor got me out of there and back to Dominic's place. From there, Dom, his wife and my friend Sam called the ambulance and escorted me to the nearest shitty hospital, in Dapa.

The following morning was one of the worst I've experienced in my entire life. I opened my eyes and felt my whole head aching, pounding. I anxiously and slowly passed my left hand through my hair, feeling a few cuts closed with some dry blood. Noticing the pulsating pain in my right arm, I used the other one to sit myself up on my hospital bed. A small layer of my back's torn skin stayed on the mattress behind me. I winced. My friend Sam was sleeping on a thin mattress on the floor right beside my bed (thanks again for everything brother).

We woke up, I got into a wheelchair and was rolled into the x-ray room. Standing in front of the machine with my body half broken once again, I had intense flashbacks from my fractured vertebrae episode in Colorado, last fall. This time, however, my back was fine. It was my right collar bone that was broken in two clean parts. The local doctor advised immediate surgery in one of the nearest cities, either Cebu or Surigao. The Siargao District hospital wasn't equipped to proceed with medical interventions such as surgery. I told them I'd have to think about it and talk with my mother and insurance company first.

Since there was no taxi or shuttle available to go back to Cloud 9 from Dapa, I had to pay the ambulance and the gas needed to drive us back home, at Dom's. Bumpiest ambulance ride ever.

I spoke with my mother as soon as I arrived via Skype, and she soon informed me that the insurance company wouldn't let me fly back home to get treated since immediate surgery was advised. According to them, flying might cause my fracture to get worst. This meant I couldn't fly to Cebu. My only option was to take a boat to get surgery in Surigao. My friends had referred to this city as "The Gates of Hell" a few times already. The idea of getting surgery in hell from a Filipino doctor barely speaking English ranked high on my list of anxiety-inducing things.

Alex and Sam agreed to come with me; they had to go to Surigao to get their visa extended anyway. The next morning, the three of us boarded a medium-sized boat going from Dapa to Surigao, at 5 am. The boat's interior, where the actual seats were, was already jam-packed with locals. We sat on the floor of the side deck, our backs resting on the main cabin's exterior walls. Alex, who had been partying the night before, immediately went to sleep, legs crossed with a shirt covering his head. Sam opened a book and started reading. I just stood there, uncomfortable, tired and hurting from the fracture and the cuts. People kept passing back and forth over our legs to get to the toilet, a few steps away from us. At one point, it started raining on us. For a second I really thought I might as well jump in the ocean and be done with all this shit.

Two and a half hours later, we arrived in Surigao. We first pulled through an army of tricycle taxi drivers who yelled and waved at us, calling us "friends". They were hoping to take our asses somewhere in town and put our tourist pesos in their pockets. A hellish sun burned our skin as we made our way to a nearby luxurious hotel. We gratefully used their clean bathroom and left.

Alex hailed us a tricycle cab and the three of us squeezed in. After a nightmarish ride in the heart of the city's crazy traffic, we reached the Surigao Medical Center. We got in, and when I saw the old, rudimentary allure of the place, I shivered. Sick and injured locals were sitting by the dozens in the waiting areas. Was I really going to get opened up and operated on in this remote Filipino hospital? I breathed in and calmed myself.

Eventually, we managed to talk with a generalist doctor. Upon analyzing my x-rays, he confirmed that I needed an operation. I clenched my teeth. He offered me to get admitted immediately and wait for a specialist surgeon to come and see me. We asked for the estimated time of waiting before the surgery. He shrugged—it would depend on the surgeon's schedule. He suggested that we go talk to him directly at the Surigao Health Specialists Clinic. I nodded to Alex eagerly, seeing an opportunity to postpone my hospital admission and surgery. We thanked the doctor, paid him and left.

Across the street from the Medical Center, we had lunch in a street barbecue joint. We then hopped in another tricycle cab and got to the Surigao Health Specialists Clinic. Holding on tightly to the envelope containing my x-rays, I climbed the stairs leading to the surgeon's office. Like every office in that building, it was crowded with locals. I'm not sure why or how I managed to see the doctor in less than five minutes, but I was sure as hell happy about it.

The three of us got in and sat, silently looking at the surgeon. He was studying my x-rays in silence himself. After a few seconds that seemed like an eternity, he spoke in a confident tone:

- You don't need to get surgery right now. You can wait for the fracture to heal like this, or get surgery back home if you want to.

I can't even begin to explain how relieved I was to hear those words coming out of his mouth. My somber mood shifted immediately, and the icicle of doubt and fear stuck inside my chest melted almost instantly. I thanked him warmly and stepped out of his office.

The Gates of Hell's streets swallowed us for a few other minutes as we made our way towards our hotel for the night. After a good night of sleep, we were on a boat once again, heading back to Siargao's paradise island.

In the following days, however, Siargao didn't feel like paradise at all. The heavy, humid air and the heat made it hard for my scratches and cuts to heal properly. The pain and the arm sling made sleeping at night a challenge. The sun burned my bruised skin, and the wind was practically absent. I could barely use my computer, I couldn't surf, swim or ride my bike, and I had my fair share of insurance and flight tickets red tape to go through. On top of that, I depended on my friends to take care of things I would have done myself otherwise.

I became irritated and impatient. The whole accident episode had me disenchanted with the island. I was tired of the weird looks locals gave me when I passed by wearing my arm sling. I was tired of the heat, the sun and the pain. And most of all, I was tired myself. I stopped smiling to locals I encountered in shops or villages. I stopped looking at the ocean and the sky. I wanted to go home, to be home.

The day before I left, I went for a meal by myself in a restaurant near Dom's place. I was wearing my tired frown and didn't feel like talking to new people, so I just browsed my mobile phone for articles. I stumbled upon fragments of letters and stories from an author I didn't know. It made me smile, reading these heartfelt words, skillfully woven together. Somehow it made me miss my own writing intensely. It made me realize how busy and stressed over trivial things I had been for most of my trip. How I didn't took enough time to stare in awe at the island, to observe its people, to walk for no reason in its streets, to savor its spicy food, to swim in its clear waters, and to breathe its air.

I did have a hard time staying in that state of mind. That same kind of opened state of mind I was in when I went exploring the island on my own one day, with my bike and phone camera only. On that day I was wandering in Del Carmen's streets, looking for cool pictures to take, and looking at how the people lived their lives there. An old Filipino guy saw me and asked what I was looking for. I told him I was trying to find a nice photo spot in the city. He pointed at the tall electric metal tower nearby and said:

- How about this?

I laughed, thinking he was joking. It turned out he was the supervisor of the electric tower. He invited me behind the locked gates, introduced me to his wife who was cooking in a small cabin, and told me to go ahead and climb. I felt like a child getting an extraordinary permission. I took in a few deep breaths, mustered my courage and started climbing. The small iron ladder was rough, dry and very, very long. I'd love to tell you I went straight to the top, but the truth is my balls only allowed me to reach the tiny halfway station. To my defense, it was especially high even at this point. The view I had from there was incredible. I could see all of Del Carmen's city and surrounding villages.

The white church, the docks, the boats, the locals... all basking in the golden, burning Filipino sun. How lucky I felt at this precise moment, standing on top of this small, red-hot world.

I have drifted away and brought you into a different story, haven't I? Where was I already?

Right, I was writing about my lack of openness. Following this tiny epiphany, I decided it was never too late to soak in a few moments before I left. I finished my copious meal and went for a walk. A slow, conscious walk. The kind of walk we should take more often. I stopped for a minute or two in front of a marvelous bay. Fishermen were preparing their boat, cracking jokes, laughing. The sun was beaming down on this tiny ocean corner. It was beautiful, simple and pure. After contemplating the bay for a short while, I hopped on the same road I had driven on numerous times in the last weeks. The half concrete/half dirt road passing through a small village just before Dom's place. One young girl was pushing her friend on an old school skateboard. Kids were playing with spare tires, making them roll by hitting them with small wooden sticks. An old man smiled at me with his toothless, wrinkled mouth. A young boy asked me for a thousand pesos. Other kids waved at me and smiled, asking me what my name was. This all lasted maybe five minutes, tops. But it felt good to be alive in Siargao for those five beautiful minutes. Real good. I was glad I had decided to watch the place with different eyes for a while. At last, I was inspired.

***

So why am I writing all of this? I guess I'm writing this to remember the whole experience. I'm writing this so I can read it later on and have vivid recollections of the episode. I'm also writing this because I want to remember to be careful in my future travels. But most of all, I'm writing this because I'm a writer and a storyteller. And I tend to forget it sometimes.

Try

Sat, 27 Jul 2019 17:22:00 GMT

Photo by Hello I'm Nik 🇬🇧 on Unsplash

Listen, I know it ain’t easy.

I know the tears come more often than we’d like them to. And I won’t lie to you: it won’t get any easier. It never will. But it’s alright. The heartbreaks, the pain, the anxiety, the struggles… it’s all alright. Wipe those tears from your beautiful face and look at me. We’re stronger than all that shit, you hear me? I swear to God; we are. We can handle suffering. I mean, it’s our job, you know? We gotta take it all in and find some crazy way to turn it into something meaningful. We gotta show life we’re able to fight back; to rebel against our seemingly uncontrollable fate. Because that’s all we can do, really. Refuse to stay silent while we take the beatings; refuse to stay on the ground where we’re sent too often. We gotta stand up. We gotta keep growing and push ourselves against our tomorrows, armed to the teeth with hope and heart. And that’s all we really need: some heart, and a little hope. Sure, it feels like nothing makes sense sometimes. But when it does, it’s our job to step up and create our own sense, our own meaning. We can still choose to love, to create something, to help someone and to smile. We have to. This is the one secret weapon we humans have: choice. And today I’m asking you to choose to try. I don’t want you to win, because in the end, none of us can. But we can all try. Try to be better. Try to love with all of our broken hearts. Try to smile despite our teary eyes. Try to create and give even though we lose so much. Because when it’s all said and done, when our pains and our loves start to fade away, at least we’ll know we tried.

And when death arrives and smiles at us, we can smile back without hesitation, knowing at least we tried.

Dreams

Sat, 27 Jul 2019 17:17:02 GMT

Photo by Alex Wolfe on Unsplash

It doesn't happen every night.

I could tell you it did, but I won't pretend to be tormented on a daily basis. Still, it happens at least once a month. Or twice. Or more. I'm not sure; I haven't kept track of them. Of all these dreams of you. You and I, crossing paths, exchanging looks, talking, kissing, having sex. It almost sounds nice when I put it this way, huh? But they're fucking nightmares. In each and every one of them, I'm viciously anxious: I want to shout at you, ignore you, seduce you, tell you how much I've missed you, make you laugh, turn you on, make you come, tell you I love you with all of my broken heart. I want to do all of that at the same time, and it's killing me, because I can't. All I can do is wake up and hurt from still wanting so much from you. And I know it's slowing me down; I get mad at myself every time I think about it. I guess these dreams keep reminding me how deep of a dent you made into my life, for better or worse. They leave me sad and sour for a few morning hours. They turn my head back, and command my feet to dance with ghosts from my past. They throw shade over the shining rays of "maybe" and "why not" life sends my way.

But they also give me a few minutes to stare at your beautiful face again, and kiss it with all of this vivid love I've got.

Wherever you are, I hope you wake up happier than I do.

Creekside

Sat, 27 Jul 2019 17:14:59 GMT

Photo by Roberto Nickson on Unsplash

There’s a guy standing at a busy crossroads.

He’s smoking a cigarette, oblivious to the cars and lights flashing past him. He can feel the northwestern evening breeze flowing over his naked toes. Except for the slow, robotic drag he takes off his cigarette, he’s perfectly still. His gaze is locked on the massive rocky mountain’s peak. Darkness is creeping in, but there’s a glowing ache in the young man’s eyes. It burns brighter than all the streetlights around him. Brighter than the smartphone screens of passersby. Brighter than the early, timid stars shining. The pain he’s been running from these last few weeks has caught up with him. And on this cold night, in Canada’s far West End, it’s finally caught fire. But he doesn’t mind: he knows the feeling. He knew this would happen, sooner than later. So he just stands there, letting the hurt and the harm fill his whole being. He focuses on the mountain’s summit. This distant, seemingly unattainable, peaceful place. Hundreds of questions begin raining down on him, drenching him in doubt. Will he get there one day? Will he find the strength to climb up his pile of woes, to clear a way through the sorrows, to leave all of the ghosts and the burning boats behind? And, inevitably, this whirlwind of question marks starts flipping through all of the bloody pages he’s been trying to turn. It lifts him up his feet, hurling him down a bumpy memory lane. He sees all of the love he’s stolen and given, all of the tears and the tradeoffs, all of the I love you’s and fuck off’s. And in the midst of it all, an unexpected feeling of bliss washes over him. He isn’t anxious or disconnected anymore. He tries as best as he can to hang on to the ephemeral smiles his memory has crystallized, before his here and now blows them to dust again. He smiles. The corner of his upper lip connects with the fresh tear coming down his cheek. He feels humbled, thankful to have experienced it all. And under this cold Canadian night sky, he remembers that being alive is enough. More than enough.

Lighting another cigarette, he walks home, fires up his laptop, and writes all of it down so he doesn’t forget, again.

Words he never said

Sat, 27 Jul 2019 17:13:10 GMT

Photo by Lucas Ludwig on Unsplash

Now I’m dead

Tell them I made my own bed

And I’m sleeping in it forever

Tell them about my head

And how it only used to make things harder

Now I’m dead

Tell them about my heart

And how it forgot to play its part

Now I’m dead

Tell them I don’t know

If Heaven is much crowded

Tell them the sorrow

Made my eyes see red

Now I’m dead

Tell them no one

Should ever take the blame

Tell them how my soul

Used to dance before it was claimed

Now I’m dead

Tell them how much I’ve gazed

Into the Reaper’s empty eyes

Tell them the end of the maze

Is where true peace lies

Now I’m dead

Tell them I’m sorry

For cheating and lying

Tell them I was happy

Everytime I saw them laughing

Now I’m dead

Tell my kids I’ll miss them

Wherever it is I am going

Tell their mother, my lover

I never knew about the ending

Now I’m dead

Tell my son I know

He’ll kill the sorrow

It’ll be hard and slow

But tell him I know

He’ll kill the sorrow

Tell him to never let go

Tell him to let love grow

Now I’m dead

Tell him to write

The words I never said

Touché-coulé

Sat, 27 Jul 2019 17:11:26 GMT

Photo by João Ferreira on Unsplash

Je veux vous noyer sous un océan de mots

Et faire du langage une de vos seules vérités

Je veux vous faire plongeurs certifiés, vous voir explorer

Et à 20 000 lieues sous ma mer,

À travers le bleu de l'enfer et toutes les histoires coulées

Enfin, vous me trouverez

Ton paquet de cigarettes

Sat, 27 Jul 2019 17:09:42 GMT

Photo by Riccardo Fissore on Unsplash

Lui? C’était pas vraiment ton âme soeur, ni ton amoureux. Ni ton chum, ni ton homme. Non. C’était plus comme ton paquet de cigarettes. Ton paquet de cigarettes magique, qui se remplissait tout seul quand y’en restait plus. Ta boucane éternelle. Oui, oui, je le sais que tu l’aimais un peu beaucoup énormément tout le temps. T’aimais ça, fumer. Qui peut te blâmer? Les futurs que tu soufflais dans des nuages de fumée avaient l’air si beaux, si proches. Dommage qu’y suffisait d’un coup de vent pour les éclipser.

« Si seulement y ventait moins, » que tu te disais. Ah, puis y’a la lumière qui brillait au bout, chaque fois que tu en allumais une. La petite lumière orange, qui se rapprochait de ton nez retroussé, lentement, sûrement, éclairant tes yeux fatigués. La petite lumière orange, la seule luciole d’espoir que t’avais, qui finissait tout le temps par mourir sur un botch. Mais bon, tu continuais de t’en allumer, des clopes, parce que t’aimais ça, fumer. Qui peut te blâmer? Après tout, c’était un sacré beau paquet que t'avais là, bien enveloppé. En plus, pendant un bout, le monde te trouvait cool, avec ton pack. Mais un jour le monde se sont mis à te dire que c’était pas bon pour la santé. T’as vu une couple de docteurs, puis ils t’ont tous dit que t’étais trop jeune pour être aussi intoxiquée. Que tu devrais arrêter maintenant, pendant qu’il était encore temps. Que c’était pas bon pour ta santé. Comme si tu le savais pas déjà. Tu les avais lus, les avertissements sur le paquet. Tu l’avais vu, ce que ton paquet avait fait à d’autres avant toi. Tu le savais.

Un matin, tu t’es réveillée en toussant. Sans t’en soucier, t’as sorti une cigarette de ton paquet, puis tu l’as allumée. C’est à ce moment-là que tu t’en es rendu compte : t’aimais plus ça, fumer. Tu le faisais juste par habitude. Tu le faisais parce que c’était plus facile de faire un truc que t’avais fait 1000 fois, qu’un truc que t’avais jamais essayé. « Maudite routine, » que tu te disais.

Un autre matin, tu t’es réveillée, plus capable de respirer. Tes amies t’ont rentrée à l’urgence, dépassées. Après ta crise, quand on a fini par remettre un peu d’air dans tes petits poumons, t’as eu droit aux speechs des amies proches. Elles te l’ont dit, que ça avait plus de bon sens. Que tu devrais plus y toucher, à ton foutu paquet. T’as acquiescé. Comme si tu le savais pas déjà. Après t’avoir dit qu’elles t’aimaient, tes amies sont parties, te laissant seule avec ta mère. Et puis là, ta sainte de mère, elle t’a fait une confession : elle avait déjà fumé, elle aussi, quand elle était jeune. Pas mal. Pendant quelques années, avant de rencontrer ton père, elle avait traîné le même de genre paquet que toi dans sa sacoche de jeune fille. Elle a pleuré en te racontant ça. Pas pour le show, mais bien parce qu’elle avait de la vraie peine. Puis quand t’as vu ses vraies larmes couler sur ses joues, tu t’es dit que c’était fini. Que t’arrêtais de fumer. Que ça l’avait assez duré.

Quand t’es sortie de l’hôpital, t’as pris une grande inspiration et t’as pitché ton pack le plus loin possible. Y’est tombé par terre sans faire de bruit. Y’est habitué, d’être par terre. T’étais contente, donc t’as appelé tes amies pour célébrer. Pour boire et chanter; pour faire ce que le monde ont appris à faire quand ils sont censés être heureux. Après ton sixième apricot brandy, tu y pensais plus pantoute, à ton paquet. Lui, il est resté là où tu l’as jeté. Il est resté par terre, à attendre qu’une passante ait envie de fumer.

Lifeguard

Sat, 27 Jul 2019 17:07:05 GMT

Photo by Jametlene Reskp on Unsplash

Hanging in there while they stop and stare

Isn’t there at least one lifeguard in the crowd?

This kid’s in too deep, he’s about to drown

In a pool of dark brown pricy poison

He’s exposed, naked, but he won’t beg your pardon

He can’t see shit, and he’s about to choke

Lost in a black cloud of white smoke

Still he makes you laugh with his jokes

And still buys you a drink when he’s broke

So won’t somebody save King Blue?

Where’s that lifeguard we mentioned in line two?

Somebody call for help, and make sure help’s a girl

The most beautiful thing in this big bad world

Dose

Sat, 27 Jul 2019 17:05:09 GMT

Photo by Tomas Anton Escobar on Unsplash

Votre voiture automatique, polie chaque week-end, vos enfants, polis en public, vos parents, fiers, vos voisins, jaloux, votre job, payant, votre vie, illusoire. Il y a de ces rêves qui portent leur nom sans droit légitime. Il y a de ces buts respectés et partagés par tous, de ces belles intentions habillées du vêtement dernier cri : le tissu de mensonges. On se fait un devoir de vêtir cette vérité, si laide dans sa nudité. On fait ses devoirs, pour un jour enfin pouvoir remplir son devoir. On aime croire. On valorise des idéaux, pris dans la file pour acheter le nouveau magazine idées-cadeaux. On ne cherche pas grand chose, à part l'amour, le trouble ou mieux, les deux. On prie juste quand on a vraiment peur, trouvant la foi dans la terreur, trouvez l'erreur. Le bonheur moderne s'achète en dose; le progrès a besoin d'une pause. Fin de la prose.

Crie

Sat, 27 Jul 2019 17:01:20 GMT

Photo by Phil Goodwin on Unsplash

Quand tu seras plus capable

Quand le silence deviendra insupportable

Crie

Crie fort

Prouve au monde que t’as encore de la voix

On veut voir ce qui dort en toi

Refuse de te taire

Juste pour leur plaire

Quand y’aura ni de oui ni de non

Pas de réponses à tes questions

Crie

Crie plus fort, vide tes poumons

Bombarde notre ciel noir de son

Les deux pieds sur terre

Avec ta voix qui vibre dans les airs

Quand t’auras trop mal

Va courir dans nos ruelles sales

Et puis crie

Crie encore

Vas-y réveille-nous

Qu’on sorte de notre sommeil de fou

Les poings fermés, l’âme guerrière

Tes yeux pis ton coeur ouverts

Quand t’auras de la misère à croire

Et que t’auras broyé assez de noir

Crie

Crie sans te retenir

Rappelle-nous d’arrêter de nous mentir

De vivre pour de vrai avant de mourir

La face dans l’écran

On baigne dans le néant

Quand tu y comprendras plus rien

Que tu voudras recoudre les coupures du destin

Crie

Crie-nous au visage

Laisse-nous sentir ta rage

Qu’on baigne dans ton orage

Qu’on nage dans tes images

Crie, vas-y!

Si tu cries assez fort

J’irai te rejoindre dehors

Et je crierai avec toi

On sera plus beaux à deux voix

Crazy

Sat, 27 Jul 2019 16:58:58 GMT

Photo by Thomas Kelley on Unsplash

I guess the day you accept you’re crazy is the day you find peace. Nothing else matters, that kind of shit. Everybody’s crazy, you know. Some are just way better at hiding it than others. If I had one advice to give to everyone I love and everyone I hate, I guess it would be to embrace your craziness. That way I’d love you more or hate you more, but at least there would be more of the intense stuff for all of us. Life can get so fucking boring; we need more of the craziness. We need something pure, raw, unaltered. Because we get so much of the other stuff, the artificial, processed, generic stuff. I want to hear a clear yell through the dull chatter of this post-modern life. Somebody please scream on top of your lungs, anybody, please. Let me hear your craziness, let me hear what life should really sound like. I wanna love the crazy people, the tasty people, the ones with the bright eyes and the burning souls. I said it once, and I’ll say it again: we’re only here to burn as bright as we can, for as long as we can. So let’s do it, let’s burn through life together. Through the craziness, the pain, the years, the smiles and the tears. I wanna feel the joyful heat of our fires on my face. I wanna feel something real, anything. So hit me with the real, go ahead. Hit me hard, then dance me down easy. Ah, let’s dance, shall we? Let’s put on some old records and dance our asses off until our feet hurt. Forget about the club-pop bullshit: put on some Sam Cooke, some Irma Thomas, some god damned soul. Something we can feel for real for Heaven’s sake! Come on, let’s listen to Son of a Preacher Man and bust some Uma Thurman dance moves as we laugh through the night. Do drugs if you feel like doing drugs: I’m good, I’m high off life right now. Get in there, and drop the mask for once. I wanna see your truly beautiful, crazy faces.

Tripes vidées, engagées

Sat, 27 Jul 2019 16:54:44 GMT

Photo by ActionVance on Unsplash

J’ai un démocratique désillusionné dans la tête

Un anarchiste amer dans le coeur

Et un fasciste fanatique dans les pantalons

Comment veux-tu que je prenne des bonnes décisions?

Je me lève le matin avec l’envie de changer le monde

Mais je me couche avec l’envie de le brûler

Sauf quand je suis accompagné

Mon athéisme a pas encore fini de télécharger

Il me reste 2-3 % d’espoirs naïfs à effacer

Y’a une colère que je digère depuis des années

Ils disent que ça va finir par passer

Mais des fois j’ai peur de m’étouffer

Des soirs je pleure pour tous les abandonnés

Et je rage contre les abandonneurs

Qui savent pas calculer l’étendue de leur malheur

Comme si c’était juste le leur

Semeurs de douleur

Qui vous a dit que vous aviez le droit de choisir votre heure?

Non je me calmerai pas

Pas tant que ça reste comme ça

Trop de vies volontairement écourtées

Trop de rêves qui finissent en gorgées ou en fumée

Trop de journées à peser sur copier coller

Trop de jour de paye attendus religieusement

Trop de vacances pareilles à chaque an

Trop d’enfants qui le restent pas assez longtemps

Y nous faut du changement

Et il nous reste pas grand temps

Tripes vidées dans une poésie engagée

Ça fait presque autant de bien que de baiser

Summer evening (part 3)

Sat, 27 Jul 2019 16:47:47 GMT

Photo by Corey Agopian on Unsplash

Campfire’s burning slowly. It’s a dark, quiet night. We’re out of town, miles away from any urban center. Black sky’s filled with a thousand stars. Funny how living in a city makes you forget about all those dead, shiny suns. But they’re always up there, too shy to compete with men’s artificial lights.

There are chairs and tables all around us, but we’re sitting on the hard, grassy ground. It’s late, can’t say what time it is. We talked about deep stuff for a while. Now silence. No words, no laughter, not a single sound. I take a quick look at her: she’s hiding beneath a pink blanket, covering most of her face. I see flames dancing in her brown, beautiful eyes.

“What are you looking at?”

I don’t know. She tells me I should be watching the sky, like her. Yes ma’am. Shooting stars make their way in our atmosphere every two or three minutes. A night filled with wishes.

As for my mind, it’s filled with hazy thoughts. We drank rum like pirates, cursed like sailors, smoked like chimneys and now I’m thinking like a poet again. Today was a good day. An hour ago, everyone was playing, yelling, laughing. Everybody’s asleep now. I’m lost in my head, once again: love, youth, choices, tomorrows. All those shooting stars… I wonder what people wish for. I wonder what she’s wishing for. I’ll probably never know.

We’re young souls, but we ask ourselves the same old questions. What do we really want? Happiness? Love? Sex? Money? I don’t think so. I say what we want is much simpler than this: we’re yearning for friction. Something that’ll touch us, that’ll make us feel alive. World’s spinning out of control, and what we need, badly, is to connect. But we’re afraid. God, we’re so afraid. And fear is our greatest enemy in this era cluttered with emptiness. Love? Of course we want it. Who wouldn’t need a little affection? But sadly, that’s way too often all we get, way too often all we give. We’re scared. We want love, but we’re not ready for its power. So we strive forward, without ever really reaching it. We’re only trying.

Summer evening (part 2)

Sat, 27 Jul 2019 16:43:32 GMT

Photo by Florian Berger on Unsplash

It’s been a long, hot day. As the sun went down though, wind got stronger. It’s colder now. People wear sweaters and shorts. It’s the kind of summer evening us folks in Quebec are used to. Still, I’m kind of enjoying myself. Played volleyball with co-workers minutes ago. I’m still outside now, with a t-shirt and a grey cardigan on.

I can see every detail of the damaged street below my feet (I should really wear my glasses more often: without them, I realize I can’t see shit.) I’ve had three beers, maybe four. Whatever. We’re in an old, modest neighbourhood, ten minutes away from my mom’s. Spending summer home makes me realize how much I had missed my mother and sister. The guy standing next to me is talking about my ex-girlfriend. I can’t remember who brought it up. I don’t really care; I’m giving out blunt, honest answers. He nods. Moving on. All of my attention is focused on a single thing: smoking.

We’ve been smoking in this old-school pipe for a while now. Feels good. Pipe’s his grandfather’s; carved wood looks eerie. He says something about the value it holds. My turn to nod: I respect that. He also says it isn’t the best tobacco he’s bought. I don’t mind: I’ve had this urge to smoke since last week. Why? Can’t say. Asked a psychologist colleague of mine to analyze that, but she said she didn’t want to know shit about my personal life. Can’t blame her: it’s been pretty rollercoaster-like recently. Anyway, back to the sweet, almost harsh taste of the tobacco. He suggests not inhaling completely and blowing out the long puffs as soon as they reach my throat. I do not follow his advice. Why? Can’t say either. Smoke invades my lungs, hurts a bit, then goes flying out my mouth, fading away in the night air. My tongue slightly tickles. Feels good, relieving. I haven’t been feeling depressed or anything, but the act of smoking just seems appeasing, even meditative. What the hell am I talking about?

I get back home. I’m in the mood for a deep writing session. Doorbell rings. Must cancel plans: forgot we had guests over. My mom’s long-time friend’s staying home for a couple of nights with her daughter. It’s okay: I do like those two. The woman’s been like an aunt to me; I’ve known her for as long as I can recall. I enjoy her presence; she’s always diffusing comfortable warmth. Mom says it has something to do with the positive vibes surrounding her. Her constant, infectious laughter makes you forget every stupid thing you’ve been stressing over. What’s funny about her? Well, she’s convinced she’s funny, and even though her jokes sometimes aren’t, it’s still a hilarious sight to witness. I’m laughing so hard now I’m starting to feel pain in my jaw. I must go to sleep. Working tomorrow. I’m glad I saw them. I’m glad I was laughing not crying before I went to bed. I’m glad I was living not dying tonight. After all, death can wait, until it can’t.

Summer evening

Sat, 27 Jul 2019 16:41:16 GMT

Photo by Drew Thomas on Unsplash

A pair of beautiful legs, barely hidden by a colourful summer dress. Killer stare, killer smile. There’s a friend by her side playing the guitar, doing a great job. Fingers run smoothly on the strings; sounds good, a bit loud. She’s trying to speak while I’m trying my best not to hear a word she pronounces. I let the music be her voice; I don’t want to ruin the scene. A sweet, simple scene. Except for the smell of cigarettes. Fucking cigarettes. Everybody seems to be having a good time. Drinks, lots of them, all over the table. We’re outside. Weather’s clement; it’s a cool, calm evening. My friend really knows how to set a mood with his instrument. There’s a bunch of wires and electronic devices at his feet, enhancing the intimate vibe, making him sound like a band. I often forget how inspiring it feels to listen to some live quality music, doing nothing at all. I close my eyes. I’m alive.

Do not give up

Fri, 26 Jul 2019 15:47:13 GMT

Photo by Paul Gilmore on Unsplash

What suicide, love, writing, my job, my anxiety and breaking my spine taught me.

Injury

Last fall, I landed on my neck while attempting a double backflip at a place called Trampoline World in Colorado Springs. Diagnosis? A compression fracture of my L1 lumbar vertebrae. In other words, I broke my spine. They locked me into a back brace I’d have to wear for the four following months, gave me painkillers and wished me luck. All of my ambitious plans for my semester abroad in Colorado were shattered (or so I thought).

Once the OxyCotin buzz wore off, I became seriously depressed and anxious. I could barely move around; I couldn’t go for runs neither ride my skateboard. And I could forget about skiing some of the USA’s most awesome mountains. My family, my girlfriend and (most of) my friends were back home, and I was aching to see them, aching to find some familiar comfort.

Soon enough, I reached a point where I thought I wouldn’t be able to do shit. I thought I’d have to drop out of school and cancel my plans for promoting our startup in Colorado. I thought I’d have to pack my bags and head back home (I did pack my bags one day, but my best buddy convinced me to calm the fuck down and think about it).

The only things I could actually do were going to school and working. Many people told me to cut the work and focus on school so I wouldn’t have too much weight on my shoulders. But the only thing that made me feel like I was accomplishing something valuable was work. I was physically limited, but I was also living in one of the most effervescent entrepreneurial and startup scene of the US. The idea of giving up on this opportunity started to hurt more than my broken back.

I had previously been selected to present our e-commerce startup during New Tech’s Pitch Night, a major event during the Denver Startup Week. So, a few weeks after the accident, I drove down to Denver with my two buddies. There, I walked on stage in front of nearly two hundred developers, investors and entrepreneurs. With my back brace barely hidden under my shirt, I pitched our startup for the first time, in my second language, in front of a highly qualified audience.

This was the first of many other presentations and meetings I successfully handled for my work in Colorado last fall.

I could’ve canceled my semester abroad and head back home, where friends and family were worried and waited. I could’ve told myself I didn’t have to go through all of this shit 3000 kilometers away from home. Truth is, I told this to myself many times. But I didn’t leave.

Suicide

When I was a young boy (11 years old), I lost my father to suicide. It was without a doubt the most traumatizing event I ever experienced. As a teenager, it fucked me up real good. At first, I refused to receive professional help. I locked myself into a storm of painful emotions and unanswered questions. I thought no one would ever understand my pain.

I remember thinking I would never be able to deal with the shadow of death now hanging over my head. Put a naive 11 years old boy in front of the notion of voluntary death and you’ll mess him up real good, you know? I thought I'd never overcome the sorrow buried deep inside my heart. At 15, there were days when I thought I should just off myself and be done with all this shit. Up until a few years ago, I believed I’d never be able to be happy on a regular basis.

But time passed. Years flew by. Long story short, I managed to exorcise some of this darkness through therapy (because seriously, fuck anyone telling you therapy is for losers), books, experiences and writing. At 25 years old, I think I’m strong enough to be happy now. And if you read some of my stuff, you'll see some light shining here and there. That's me, not giving up. That's hope right there, buddy.

I could’ve followed in my father’s footsteps. I could’ve refused to smile. But I didn’t.

Love

My younger self believed he was bound to repeat his dad’s numerous mistakes with girls. I was in a pain I didn’t understand; for a long time, I blamed it on everyone else. I broke many hearts just because mine was shattered. I cheated and lied and lost many pretty nice girls along the way. I became known as an expert in fucking up relationships one way or another.

But almost a year ago, I met this girl. She was so amazing that I told myself I had to change my ways if I wanted to be with her, to keep her by my side. Not only did I love her, but I also managed to trust her, and myself. It wasn't easy at all, but I did it. I was ready to step my relationship game up, and God knows she was worth it. It's over now, for reasons beyond our control, but it was a success anyway.

I could’ve decided to stay the narcissistic asshole I had been many times before. I could’ve kept my heart closed and decided not to dive into this bright love we had. But I didn’t. I proved to myself I could be a good lover, a good guy. Man, I’m glad I met this gal.

Writing

About four years ago, I remember thinking I could never write something really good. Something that would be recognized as such. By the way, this is one of the worst motivation for writing. I just didn’t know it then. I looked at other authors and bloggers' killer work and thought it wasn't even worth it.

But I was wrong. I started a blog and decided I’d give it everything I had. After three years, I managed to reach thousands of people with my words. People who took some of their precious time to read about my ramblings, my doubts, my stories, my mistakes. My thoughts on life, love, death, success, and a whole other bunch of stuff. I've received messages and emails thanking me for my words, pressing me to keep writing (I'm sorry, I know I haven't been quite active on the blog lately. I'll be a boring adult and blame it on my career). I've danced with some of my demons on the page and managed to exorcise a few of them. I’ve helped and moved people along the way. This, to me, is priceless.

But still, I could've told myself it wasn't worth it. I could've told myself there were already others doing it better than me. But I didn't. I just went for it and spilled my guts on my keyboard. And man, it felt good.

Career

I decided not to study business administration after college, in spite of all the people who were pressing me to do so. Family, teachers, friends, etc. I was good at it, and it was a sure bet, they said. But traditional business classes, accounting and all that stuff bored me to death. So I took a gamble and chose to study communications and writing. I packed my stuff and moved to Sherbrooke in 2012.

For the first years of my university life, I really struggled when it came to professional direction; I just didn't know where to go. Many times, I thought I'd quit my program in Sherbrooke and just go back to Québec to do anything else. Friends, family and comfort were waiting for me there, like always.. Eventually, I stumbled upon advertising. It led me to copywriting, then to web copywriting. From there I dived into web marketing, content marketing and startups. Now I work for the most awesome (biased, I know) web development shop in Québec, leading all the marketing efforts for our e-commerce startup. I drive business results with my words and my thoughts. I gave presentations about entrepreneurship, web marketing and startup growth. I pitched our startup in front of international audiences in Colorado, Québec and Montréal. Nantes and Paris are up next on the list.

I could’ve listened to people pointing me towards the beaten path. I could’ve become a boring executive in a big company. But I didn’t. I knew I needed to find something that would thrill and challenge me. I kept searching until I found it.

Anxiety

After a particularly rough breakup in 2013, I spent a few months down in a hole filled with alcohol and girls. I went so deep inside my own bucket of pain that a profound anxiety eventually took a hold of me. I became truly, obsessionally anxious. My initial rational/irrational fears were quickly replaced by the fear of fear itself. I was barely functional at work and school, and barely managed to hide it from my friends, colleagues and family. Then one day I woke up and couldn't even put a foot in front of the other without having a panic attack. My mother took me to the hospital, where I was told I'd have to change a lot of things in order to get better. Things I had never thought about letting go of, like alcohol for instance. But I decided I wouldn't spend my life with my head anxiously hidden inside my own ass, so I went all in with the healing process. I stopped drinking for over a year (truth be told, the social pressure was harder than the actual quitting), took some meds, got back to sports, changed my food habits.

Eventually, I came to know and manage my anxiety better. I didn't overcome it: once it settles in, anxiety is a part of you. But I know it well enough to keep it in check. I know how to tame the beast now.

I could’ve refused the help I was offered. I could’ve kept trying to use the bottle as a crutch. I could’ve given in to my condition. I could’ve refused to challenge myself and avoided any kind of anxiety-inducing situations. I could’ve given up, but I didn’t.

I'm not writing this to brag; I've got a LinkedIn profile for that. And I'm not writing this to tell you I'm better than you. Because truth is I'm probably not: I'm anxious as fuck, sensitive, filled with doubts, emotionally fragile and impulsive. But I managed to do all that stuff anyway. Because I didn't give up. I refused to let others, or fear, or doubts, influence my decisions. I pushed forward, because it's the only goddamned direction you should be pushing towards. I stayed hungry, because I knew I could always be and do better. I thought about my mother, who went through struggles so intense and trials so harsh I can't even imagine how she made it. I thought about my mother, who never, ever gave up. So I copy pasted her strength, and I didn't give up.

If you've read this far, I'll ask one thing of you. Don't remember my stories or my challenges or my wins. They don’t matter in the long run; we all face all kinds of different shit, and I'm no exception. Just try and remember the bigger picture here: don't give up, it's worth it. I’m telling you.

Again:

Do not give up.

All right, thanks for reading, friend. If you want to tell anyone not to give up, share or send him/her that post. I kind of wrote it for that anyway.

Sincerely yours,

FLN

Coupures

Fri, 26 Jul 2019 15:00:42 GMT

Photo by Julie Johnson on Unsplash

Québec, le 13 août 2037

Si vous croyez l’heure grave, détrompez-vous : le pire est à venir. Vous ne l’admettez pas encore, mais, au plus profond de vous, vous le savez. Difficile de nier des événements qui se produisent de plus en plus près de vous et de vos confortables banlieues, après tout. Le caractère progressif de la Loi 84… voilà le vrai danger. Aucune limite, aucune durée prédéterminée, rien. On nous a calmés en pointant du doigt les mesures draconiennes des Chinois, mais vous et moi savons bien à quoi nous avons affaire. Certes, les porte-parole gouvernementaux ont su user de leurs compétences avec brio. Au départ, ces stratèges de la communication, aidés des pantins médiatiques, ont convaincu sans peine les masses apeurées. « Ça n’arrivera qu’aux bons à rien », disait-on. « Les foutus assistés sociaux passeront les premiers, nous, on n’a rien à craindre », renchérissaient certains. Mais le discours a changé. Cela fait 10 ans maintenant qu’ils ont instauré la Loi 84, 10 ans qu’ils effectuent les coupures. Vous connaissez sûrement un ou deux malheureux qui ont été emportés pour le plus grand bien commun, comme ils aiment répéter. Moi, j’en connais plusieurs : Yvonne, 34 ans, fleuriste; Joe, 58 ans, barbier; Marie-Pascale, 29 ans, professeure d’arts plastiques, Karl, 40 ans; homéopathe; René, 60 ans, ébéniste… et la liste s’éternise. Passé 25 ans, leur tolérance envers votre Niveau de Productivité Sociale (NPS) chute dramatiquement.

***

Quand l’ONU a publié, en 2026, une étude exhaustive sur la condition des ressources naturelles sur la planète, tout a changé. Craignant une 3e Guerre mondiale, les puissances économiques et politiques ont financé une équipe de spécialistes multiculturelle afin qu’elle dresse une liste d’actions possibles. Leurs recommandations, froides et inhumaines, en ont choqué plusieurs : si on désirait préserver notre Terre, on allait devoir, d’ici 20 ans, se débarrasser du tiers de la population mondiale (soit 2,34 milliards de personnes). Évidemment, ceux qui tirent les rênes du pouvoir ont vu dans ces plans d’action une solution triste, mais néanmoins salvatrice. Pas de guerre nucléaire, pas de dégâts, pas de frais. Il va sans dire que, dans leur position, les mesures ne les affecteraient en aucun cas, eux et leur famille. Chaque pays dut donc se munir d’une stratégie de coupure adaptée. On imposa des quotas d’éliminations strictes aux nations les plus populeuses, alors que d’autres pays, notamment en Amérique du Sud, eurent la chance d’élaborer des procédures plus clémentes. Les émeutes, à l’échelle planétaire, furent légendaires. Cela arrangea les gouvernements, qui ordonnèrent aux forces militaires et policières d’abattre quiconque s’opposait au plus grand bien commun. Les pertes humaines se comptèrent en millions. Après quelques années de chaos et de persuasion étatique, les sociétés contemporaines finirent par accepter leur sort.

***

Aujourd’hui, je fête mon anniversaire. 27 ans déjà. J’ai vécu les deux dernières années dans l’illégalité, caché chez parents et amis. Pourquoi? Parce que si je n’avais pas fait le choix de disparaître du système, on l’aurait fait pour moi. Étudiant à la maîtrise en littérature et concierge dans une bibliothèque décrépie, je n’avais aucune chance d’échapper au filet social, aux coupures. Je me suis enfui de mon appartement, le plus loin possible de mon ancienne adresse permanente. Hors de question qu’on m’emmène dans un des ces foutus centres de départs et qu’on m’injecte une dose létale de je-ne-sais-plus-quel poison. Les pro-coupures me qualifieraient sans doute d’égocentrique, de narcissique et même d’antihumain. Facile de critiquer quand leur profession, leur salaire (ou celui de leur famille) leur garantit une sécurité de vie pour les prochaines années. Issu d’une famille plutôt pauvre et peu instruite, j’ai vu presque tous mes proches succomber à la Loi 84. Contrairement à la majorité des citoyens de mon âge (de tout âge, en fait), je n’ai pas tenté d’être admis dans les programmes universitaires ultracontingentés (médecine, sciences, économie, administration) offrant des carrières sécuritaires. Non, ma survie à moi ne dépendrait pas de leurs facteurs de valeur, de mon efficacité et de mon niveau de productivité sociale. J’allais essayer de m’en sortir autrement.

Connaissez-vous Henry Dawkins? Non? Dommage. Dawkins, jeune auteur écossais réputé, a enflammé l’imagination d’une génération entière avec ses romans de science-fiction. Le réalisme de son style, jumelé à l’originalité de ses concepts, a en quelque sorte redéfini le genre qui, avouons-le, avait atteint une certaine saturation. J’ai lu tous ses livres, deux fois chacun. Dans mes travaux universitaires, je n’analysais en profondeur que ses oeuvres, fraîchement publiées (la vieille bibliothécaire se demande sûrement où sont passés tous ces exemplaires jamais empruntés). Henry, plutôt réservé, jouit d’une mystérieuse réputation auprès des médias culturels, auxquels il n’accorde que de rares et brèves entrevues. Très solitaire, il aime se promener entre ses nombreux chalets isolés, achetés suite aux succès de ses deux premiers romans (j’ai lu tout ça dans un article intitulé « H. Dawkins : L’ombre derrière les mots », publié dans un de ces magazines à potins près des caisses d’épicerie). Sa dernière acquisition immobilière, un joli chalet dans les Laurentides, lui aurait coûté presque un demi-million de dollars.

Depuis le début de mon parcours scolaire, je lui ai écrit de nombreux courriels, le suppliant de m’accorder une vingtaine de minutes afin que je l’interroge dans le cadre de mes projets académiques. Après trois années et demie de quasi-harcèlement, une réponse est finalement apparue dans ma boîte de réception. Se disant intrigué par ma persévérance et ma vision de ses travaux, il m’a invité à le rencontrer dans son chalet, à Sainte-Agathe-Des-Monts. Il y serait pour quelques semaines au mois d’août.

C’est donc là que je rencontrerai pour la première fois ce jeune écrivain qui m’inspire depuis si longtemps. Même si je ne fréquente plus officiellement mon ancien établissement scolaire, j’ai décidé de ne pas rater une telle occasion. La passion triomphera, université ou pas. Je sors d’un café Internet miteux, à deux coins de rue du jumelé de mon cousin Will. J’ai besoin d’une voiture.

Une Saturn dorée, 2001, automatique. Pas la classe, mais ça se fond dans la masse. Pas la mienne, mais l’assurance du propriétaire la remplacera vite fait. Direction les Laurentides. 4 heures et un casse-croûte plus tard, je roule sur un chemin de terre bordé d’arbres. Le chalet se matérialise devant moi. Freins, lumières, vitres, clé, ceinture, portière. Plutôt impressionnant, ce refuge pour riche : surdimensionné, apparence rustique, avec une touche de modernisme. Les lieux me rappellent la maison de mon grand-père, à Tewkesbury : des bûches bien cordées, un canot rouillé, une hache à la tête rouge, enfoncée dans une souche. J’inspire, puis je cogne. « Toc toc toc ». Deux minutes s’écoulent, aucune réponse. Sorti, peut-être? Vérifions. La porte, déverrouillée, s’ouvre en silence. Curieux. J’entre doucement, intrigué. Un seul son audible : les clics frénétiques des touches d’un clavier. Il écrit dans une pièce quelconque, à l’étage. Quoiqu’un peu nerveux, je sourie et monte les marches de bois. Voici enfin venu le moment que j’attends depuis des années.

Henry Dawkins, assis dans une énorme chaise de cuir, rédige avec acharnement un chapitre de sa prochaine histoire. Il me tourne le dos, et, derrière lui, le Soleil se couche lentement sur la forêt environnante. Il tape sur une vieille machine à écrire et ne s’arrête que pour avaler des gorgées d’un liquide ambré. Cognac, probablement. J’immortalise la scène, digne d’un film, avec mon téléphone portable, dont la ligne a été coupée huit mois plus tôt. Trop beau pour être vrai. Je n’ose pas faire de bruit, de peur de briser son rythme si mécanique.

***

Je saisis ses grosses lunettes noires et les essuie avant de les mettre. Il a bel allure, même avec une hache plantée dans le crâne : de longs cheveux blonds, comme les miens; de grands yeux bleus, comme les miens; des traits anguleux, pareilles à ceux de mon visage. Étendu dans une marre de sang, il fait environ six pieds, comme moi. Combien d’autres idées, de personnages et d’univers gisent parmi tous ces globules rouges? On ne le saura jamais. Il semble un peu plus gras, mais ça peut s’arranger facilement. Ma mère avait raison de me le répéter sans cesse : on se ressemble vraiment comme deux gouttes d’eau, lui et moi. Je m’assois sur la chaise en cuir et installe une feuille vierge dans la machine à écrire.

Pour mon vingt-septième anniversaire, je m’offre une nouvelle vie. J’ai dû la prendre d’abord, mais, aujourd’hui enfin, elle est mienne. Pourquoi écrire toutes ces lignes? Eh bien, je me dois d’exercer ma plume, vous savez. Après tout, quand je publierai le prochain best-seller d’Henry Dawkins, les gens devront croire que l’histoire vient du même génie littéraire réputé, pas d’un pauvre meurtrier issu des quartiers défavorisés.

Au 1200

Fri, 26 Jul 2019 14:54:20 GMT

Photo by Imani Clovis on Unsplash

J’y suis depuis déjà plus de quinze ans

Et je pense qu’il est à peu près temps

Que je parle un peu du 1200

C’est arrivé un peu plus que souvent

Que je m’asseye pour regarder le temps

Passer lentement sur le perron du 1200

Au 1200 je me suis souvent fait rentrer dedans

Par un camion qui avait VIE d’étampé à l’avant

J’ai roulé sur plus d’une planche à quatre roues

Je suis souvent rentré blessé, fatigué, gelé ou saoul

À quinze, dix-huit ou vingt ans

Par la porte maintenant bleue du 1200

Deux ou trois fois j’en suis sorti en courant

Mais je me suis jamais enfui bien longtemps

Parce que mon cœur est ancré au 1200

C’est en me promenant dans le coin du 1200

Que j’ai pu rencontrer des amitiés d’enfant

Des amitiés d’antan qui sont encore actuelles

Dois-je vraiment vous nommer, Dave, Samuel?

C’est triste, mais je peux pas oublier qu’au 1200

Y’a pas mal de cœurs qui se sont brisés

Incluant le mien au début de la sixième année

Et je te jure que je suis désolé

Si tu lis ces lignes et que tu sais que c’est entre autres le tien

Qui est tombé en morceaux au 1200 de la rue Saint-Julien

Dans ce jumelé d’une rue qui serpente pas mal

J’ai eu la chance de vivre avec une sœur plus que normale

Une belle fille au cœur qui bat avec fougue et fierté

Une championne de sœur que je pourrai jamais oublier

Impossible d’écrire un texte sur le 1200

Sans mentionner la femme y résidant

Sache que je sais, ma chère maman

Que sans tes efforts, ton courage et ton temps

Il n’y aurait pas eu de 1200

Merci mille fois

Qu’est-ce qu’on serait sans toi?

Au 1200 y’a un coffre rempli de larmes et de sourires

Que je pourrai jamais m’empêcher de rouvrir

Au 1200 j’ai appris à vivre et peut-être à mourir

J’y ai découvert la vraie valeur des souvenirs

Oui, je suis frileux à l’idée de partir

Alors dans moins d’un mois je vais devoir quitter

Ce foyer que je pourrai jamais arrêter d’aimer

Ce foyer déjà plus que gravé dans ma mémoire

Cet endroit qui regorge d’histoires en or

Les doigts croisés, je me console en me disant

Que dans sûrement moins de dix ans

Je vais trouver une maison valant le déménagement

Qui me fera peut-être vivre autant

D’émotions fortes que le 1200

Et puis j’espère que mes enfants

L’aimeront autant que j’ai aimé mon 1200

Why I love hip-hop

Fri, 26 Jul 2019 14:46:45 GMT

Photo by Joel Muniz on Unsplash

The first time I heard a rapper brag

I wasn’t much bigger than my school bag

Twelve and I had just lost my dad

A kid trying to forget about the sad

A child amazed by beats from the West

And videos filled with cars and breasts

But I soon learned there was more to rap

Than driving around rhyming in a Cadillac

What was it all about?

It was beats, flows and rhymes, the holy trinity

It was Big, Jay and Nas, igniting NYC

It was Cube, Dre and Pac, poets of Cali

It was Nikes on my feet, kicks elite

It was homies in the streets, cypher complete

It was stress, on which we pressed delete

It was dope music, and we pressed repeat

We got high off the weed and the killer tracks

Then we’d go hunting for a quick snack

Way before Mac Miller rocked a snap back

Before Drake got up his wheelchair

Before that, we already cared

It was listening in silence to One Mic in an old Toyota

And rapping furiously with the homies over Who Shot Ya?

It was arguing about the meaning of a rhyme

And finding five different explanations for a line

Hip hop was everywhere around us

From our basements to the bus

We bumped it after work and before school

In a snowstorm or around the summer pool

It was the product of Afro-American struggle

Still it helped us fight our own battles

It was a bunch of white boys in a black crowd

Bouncing, rapping, yelling: music was never too loud

It was live shows and us reciting every lyric of a song

While the whole goddamned building sang along

It was Hova pointing at us at his Montreal show

While we rapped our heart out up in third row

Hip hop was a hell of a ride

Truth be told: it never really left our side

So when you tell me rap ain’t really music I agree

I know it’s always been way more than that to me

Hip hop was a place we’d all go and hang out

A place where we channeled our anger and our doubts

For me hip hop was the proof poets could be cool

Without it, I’d still think writing poems would make me look like a fool

You might say hip hop is empty and shallow

But truth is it’s an ocean, and you ain’t been far below

You haven’t witnessed the powerful union between beat and flow

The lessons and gems hidden in slang and street code

Rap is an art, and yeah, some suck at it big time

But the masters of it managed to enlighten my mind

It made me realize real music is something even your soul feels

And when I bump the classics, I still get the chills

For all these reasons, it’s with hip hop I first fell in love

But for us, it did something greater than all of the above

Hip hop brought together a bunch of true brothers

And just for that, I’ll be thankful forever

The lovely death of warmth

Fri, 26 Jul 2019 14:43:06 GMT

Photo by Matthew Brodeur on Unsplash

Temperature on that autumn day was at its most bittersweet

Cool, soft breeze, no jacket needed

But you knew it wouldn't last

It was like sleeping with a girl knowing she'd break your heart soon enough

Nature, like nostalgia, is a cruel mistress

Gets you high and leaves you low

The dead trees whispered in my ear

"Your time will come too"

And I laughed, because I knew they were just waiting to go all Jesus on us

Sleep tight, ya morons

Fri, 26 Jul 2019 14:41:56 GMT

Photo by Daniel Hansen on Unsplash

Caulfield couldn't catch me through the rye

Old Holden missed, left me hanging on the cliff to drop and die

But I can't let go, can't let myself grow

Cause I already know about the sorrows waiting on the road below

I've seen the red and the black ahead

And I'm afraid the nightmares that haunt my head

Will escape, and I won't be able to outrun them

Boy, I see dozens of angels falling to a sad anthem

With their broken wings flapping in vain

I see The Man below, patiently waiting in his train

Ready to lead us nowhere at all in his well-oiled machine

Using our goddamn souls as gasoline

Selling us empty promises of happily ever after

While we grow numb to the kids' laughter

But I don't want to go out without a fight

Holden, why won't you throw me some dynamite?

Don't ask, you already know what I'm going to do

I'm going to blow up a wagon or two

Let The Man know what's up before my time's up

And when you hear the bang, promise me you'll raise your cup

Tell them I couldn't be bought, couldn't pay the cost

Tell them I did it for all the glory we've lost

Les immortels

Fri, 26 Jul 2019 14:40:21 GMT

Photo by Krista Mangulsone on Unsplash

Les immortels sont ceux qui font l'amour. Ceux qui s'abandonnent sans retenue dans l'autre, ceux qui sacrifient leur individualité au profit d'une union immensément plus grande. Faire l'amour pour de vrai... ou comment faire naître l'éternel dans l'éphémère. Il n'y a pas d'immortel solitaire; on est immortels à deux, ou on meurt à petit feu. Sur terre, les seuls dieux ne sont que des amoureux. Les vrais églises ne sont que les sanctuaires de draps défaits. Pas d'avant, que du pendant, pas d'après. Pas de et si c'était vrai : ce l'est. Laissez les baiseurs s'épuiser dans leur culte du trop, laissez le loup de la possession les mordre sous ses crocs. Aimez plus souvent, aimez longtemps, tout le temps. Regardez la mort s'enfuir devant le spectacle débordant de vie que sont vos ébats amoureux. Faites l'amour à en jouir, à n'en plus finir. Je veux voir les sourires de ceux qui savent qu'un plus un font un, les chiffres ne font que nous mentir.

Injustice

Fri, 26 Jul 2019 14:36:55 GMT

Photo by George Pagan III on Unsplash

La triste injustice qu’on continue d’appeler vie. Cette vieille injustice qui force un fils à perdre son père, pour ensuite voir sa mère se démener des années durant à élever deux enfants, seule, sans amant pour l’aimer comme il faut, pour lui montrer toute la beauté qu’il y a dans son coeur batailleur. Non, je n’en suis pas revenu. On n’en revient pas, de ce genre d’endroit là. On peut juste aller ailleurs.

Cette injustice qui me fait tellement rager que ma syntaxe en souffre. Cette injustice qui doit être encore pire pour d’autres. Pas une injustice isolée. Une injustice partagée, pas équitablement, mais néanmoins partagée. Une injustice qui se moque bien de ma feuille de papier et des tous les mots que j’y ai criés. La même injustice que j’ai pris comme excuse pour faire du mal à ceux qui m’aimaient, et pour m’en faire encore plus. Cette injustice qui me sort de ma torpeur, juste pour me lancer dans la rage de l’impuissance. La rage du tireur qui fait feu sans cesse sur une cible invisible. Le malheur du tireur qui sait que son chargeur se vide lentement, et qu’il devra éventuellement passer son fusil à une autre épaule, pas une des siennes. Il va s’en aller comme tous les vrais tireurs s’en vont : à reculons, les yeux fixés sur une cible qu’on espère voir, l’instant d’une seconde, avant le noir. Juste pour nous confirmer qu’on a bien fait d’user notre doigt sur la gâchette de l’espoir.

Deux avec un x

Fri, 26 Jul 2019 14:30:51 GMT

Photo by Franck V. on Unsplash

À vivre à deux on se fond en mieux

On est des bêtes cruelles

Mais pas solitaires

Dans l'ensemble y'a du dur mais (soupir de soulagement) souvent du doux

On veut tous arrêter de se râper le coeur sur l'asphalte de la solitude

Tout seul on est pas grand chose ou rien

Et je parle même pas d'amour

Viens ici, j'ai le goût de t'écrire la vie sur le corps

Ma plume, ton encre

Les mains me manquent

Les mots m'échappent

Et ils courent le long de tes courbes

Ils s'étampent partout sur ton corps

« Doux » sur tes joues

« Oui » sur tes lèvres

« Encore » sur tes yeux

Oh God, tu me fais parler à Dieu

Connected

Fri, 26 Jul 2019 14:29:18 GMT

Photo by Anastasia Dulgier on Unsplash

It isn’t really knowledge we crave

When we surf the electronic, infinite wave

We want to show, but we say share

We’ll say anything, anywhere

Even if there’s no one there

Who cares?

As blogs become new bibles

New cults and religions spread

We believe in the three mighty W’s

And trust every handheld device we use

Come join the iLegion

Steve’s bright white religion

We’re so infatuated, so connected

We don’t love, we like

We don’t call, we Skype

We don’t talk, we chat

How in the hell did it come to that?

A hundred and forty characters or less?

What a mess

We’re fiends for that white and blue

Posting every single thing we do

We’re high off that Instagram

Hanging out with friends, on the webcam

We’re hypnotized by the high resolution

A new definition for addiction

We all play the new social game

What a shame

And I say we meaning I do too

I just feel like we’re missing some real, some true

Yes, I posted this on a blog, saved it on my Dropbox

You know I love a paradox

Après la croix

Fri, 26 Jul 2019 14:28:06 GMT

Photo by Diana Vargas on Unsplash

†

Feu la foi traditionnelle, conventionnelle

Au feu l’Idole de notre maternelle

Un Dieu est mort, mais le panthéon tient toujours

Les nouveaux païens se font solliciter chaque jour

Par les capitaines de la conscience moderne

Aux sabres aiguisés pour saigner ceux qu’ils bernent

Maquillés au point de cacher leur teint terne

Avec leur âme bleuissant dans leurs cernes

Fausses lanternes

Levez vos pancartes à l’arrivée de leurs vaisseaux

Levez vos majeurs à la levée de leurs rideaux

Leur spectacle finira par vous faire mourir d’ennui

Enfouissez-les sous des tonnes de tomates pourries

Pour rire du pari pieux qu’ils peuvent posséder nos vies

Dans plus d’un pays, ça sent déjà la mutinerie

À l’abordage de l’Eden, à nous le fameux fruit

Croquez jusqu’à ce que vous retrouviez votre esprit

Apprivoisez l’infini

Étonnez-vous devant l’embarras du choix

Sur la tablette destinée à ceux qui croient

Ceux qui cherchent à remplacer la Croix

Une nouvelle couleur sur la palette de la foi

Pour animer l’espoir et transcender le moi

Un moi plus grand que l’Homme et ses lois

On choisit en se croisant les doigts

Pendant que les chiens de la raison aboient

Qui tu crois?

L’âme d’aujourd’hui croule sous la censure

La science fusille toute magie de la nature

On a troqué la soutane pour un sarrau

On prêche la sainte étude de nos barreaux

Pris dans l’ici-bas, oubliant le là-haut

On perce des trous dans notre bateau

Convaincus qu’il ne s’en va nulle part

On fout l’espoir par-dessus bord

Et on se verse à boire

Moi?

Je suis encore à bord de notre navire

Passant mon temps à éponger, à courir

Seaux aux mains, vides puis pleins

Ne pas couler, le destin d’un marin

J’ai trempé l’orteille, mais refuser de plonger

J’ai tendu l’oreille, prêt à endurer, à écouter

Le silence déraisonnable du monde

Un silence que je brise, que je sonde

L’éternité d’une seconde

J’ai eu besoin de croire dès ma première brûlure

Besoin d’une lumière pour éclairer mon futur

Les existentialistes ont failli m’avoir à l’usure

Aidés des échecs amoureux et des ruptures

J’ai cru que la bouteille était une cure

Jusqu’à ce que mon esprit frappe un mur

J’ai cru que c’était futile de croire

Jusqu’à ce qu’il fasse trop noir

Sans repos

Jusqu’à ce que tous puissent voir

Who am I?

Fri, 26 Jul 2019 14:26:36 GMT

Photo by Abdullah Ahmad on Unsplash

Nothing ever really dies, it is a full circle

A wheel where all flows, disasters and miracles

And in the violent storm of years passing by

I am the blood vessel in the opened eye

I am the one begging you to put down the knife

The monkey climbing up the tree of life

I am the red candle in the dark valley

The warm black jacket in the cold alley

I am the restless burier of regrets

And in the long shadow that stretches

I am the enemy of death

I am the friendly wink in a face full of tears

The bubble of joy hidden in your beers

I came here to fight your fears

Another voice whispering in the world’s deafening ears

I am the killer of shame

The fire burning underneath the ashes of pain

I am the suicide son

The phoenix smiling in the rising sun

I am hope

The edge of the world

Fri, 26 Jul 2019 14:25:17 GMT

Photo by Aperture Vintage on Unsplash

Last night I sat at the edge of the world

And I looked in silence at the hands of time

They were playing with life

Creating and destroying all of the things we know

While History followed obediently

I saw them shape empires just to watch them fall

And before their terrible power

I couldn’t help but tremble with fear

Because I knew

They could do whatever they wanted

And I knew

None of us could do a thing to stop them

So alone I cried for all of us

As I saw our poor souls yearning

While the hands threw them all over the place

I saw lovers grow and go

I saw families form and dissolve

I saw whole civilisations, swept away

I saw myself

Young and bold

Then I saw myself again

Grey and old

Before long I couldn’t see myself anymore

So I jumped from the edge of the world

And I landed in your bed, waking next to you

At that moment, I thanked the universe

I thanked it for making sure our paths crossed

At least for a while

I thanked it for your love, your eyes

And your smile

Next time I go sit at the edge of the world

I’m bringing you with me

So you can hold my hand

And together, we can watch the hands of time

While they play

And play

Sherbrooke cafés

Fri, 26 Jul 2019 14:23:50 GMT

Photo by Alexandre Godreau on Unsplash

I’ve been wandering through Sherbrooke cafés all day. Wondering where my mind has gone. Maybe I should ask the Pixies. I’ve stayed one or two hours tops in each one of those familiar places. It feels like I can’t stay in place. Thoughts of you and tiny knives of pain keep catching up with me. They keep cutting through the soft flesh of my present moments. I gotta move. I’m not sure where I’m headed, but I know I’m on my way. And this time, I’m bringing my heart and my hope for the ride. I’ve left them behind too many times, and they don’t belong to yesterdays. Now that you’ve given up on them, they belong right here with me. They’re all I’ve ever had, and I’m starting to realize they’re all I’ll ever need.

I went out with some friends yesterday. As they got drunker and more stupid, I felt like I was out of place, literally. I think I was too much inside of myself to be enjoying the act of going out. I didn’t want nor liked any of what was surrounding me. The alcohol-induced overconfidence of too many guys. The tight black dresses and the makeup. The bad songs. The glasses filled with beer. The ugly shooter girls. I didn’t want any of this. On this cold night, all I wanted was a familiar flame, shivering in the winds of time and doubt.

But you can’t always get what you want. Ask the Rolling Stones. Sometimes all you get is what you need. Your heart and your hope. And I knew that at least I still had those two things. So I held on to them real tight. I put on my coat and I got the fuck out of that bar. I went to this old diner I used to go at night. I ordered some food and read a little. The drunken old guy beside me fell asleep, face first in his poutine. Caught between laughter and pity, I woke him up gently. He had gravy all over his wrinkled face. A sight to behold. You would’ve helped him too I’m sure. You would’ve laughed, like many did, but you would’ve helped.

I can’t be mad at you. I can’t be mad that you chose to let me go. I didn’t want to become your beast of burden. I’m just glad that, flying on the wings of our love, I had the chance to prove I could be a good man. A better man than I once was. But still a lesser man than what I’ll one day be.

An hour ago, I went to see a friend at a pub she works at. We shared our pains, our thoughts and a cigar. It felt good to have a meaningful conversation with another human being. It felt good to fight off the blues with words. I think that’s precisely what I’m doing right now, alone in yet another Sherbrooke café. Well, not exactly alone. I’ve got some sweet rock’n’roll in my ears, a bunch of white pages, a pen filled with ink. And a heart filled with hope. I’ve got all I need.

Petites âmes soeurs

Fri, 26 Jul 2019 14:22:12 GMT

Photo by Nick Fewings on Unsplash

On n’a jamais vraiment eu de chances, toi et moi. Nos passés nous ont hantés à tour de rôle, et on a eu de la difficulté à synchroniser nos battements de cœurs à travers toutes nos peurs. Ah, la peur, la maudite peur. Elle nous a ligotés et elle nous a placés contre un mur et elle a vidé son chargeur jusqu’à ce qu’on entende « clic clic », la peur. On s’est écroulé à ses pieds, avec notre sang et nos larmes et notre être qui coulaient tous lentement pendant qu’on se regardait dans les yeux, pendant que tu me tenais dans tes bras et que je te tenais dans les miens. On a voulu, les deux, on a voulu autant qu’on a pu, peut-être toi plus que moi un peu.

Puis à un moment donné t’as tourné tes talons hauts, t’as levé ton menton et tu t’en es allé à grands coups de c’est assez, comme une vraie ressuscitée. T’avais assez enduré, assez patienté, et la vérité, c’est que t’as bien fait de levé ton beau petit nez et de t’en aller. Après tout, ce sont tes années, et tu te dois bien de les savourer; c’est ton petit cœur, et tu fais bien de le protéger. T’es partie, t’as pris la page avec mon nom d’écrit dans le haut à deux mains et t’as entrepris de la tourner. T’en avais marre de me laisser écrire des passages dans le joli petit cahier intime qu’est ta vie; je pense que t’aurais préféré que je prenne le temps d’y écrire de beaux, longs chapitres, au lieu de gribouiller par-ci par-là dans deux trois cahiers Canada. Après tout ce temps, cette plume qui faisait couler du bon du beau, eh bien tu l’associais juste à un sombre moineau.

Maintenant je le sais plus trop où il est rendu, ton petit cœur. Sûrement ailleurs. J’espère qu’il bat mieux, qu’il est heureux. Et t’inquiète pas, j’écris pas pour le ravoir, je suis pas en train de poser une charge de C4 à sa porte pour pouvoir rentrer tout casser encore une fois. J’écris juste pour que tu tournes ta page sans oublier. Sans rien oublier, parce qu’oublier, c’est mourir un peu, et mourir, c’est triste. Alors je veux pas que t’oublies. Je veux que tu te souviennes que derrière le trou de cul avec qui tu t’es chicanée, y’avait aussi le good guy qui t’a fait rêver. Que je t’ai fait pleurer, mais que je t’ai aussi fait t’extasier. Que je t’ai fait douter, mais que je t’ai aussi inspirée.

On n’a jamais vraiment eu de chances, toi et moi. On n’était que deux petites âmes sœurs, perdues dans un grand tourbillon de moments pas trop cohérents. C’est fini maintenant.

Le plus étoilé

Fri, 26 Jul 2019 14:20:25 GMT

Photo by Anton Sharov on Unsplash

À Mostar, en Bosnie-Herzégovine, il y a un pont célèbre pour être mort pendant la guerre et pour avoir ressuscité ensuite. Un Jésus-soldat de l'architecture. Stari Most, son nom. Comme j'ai l'anglais sur le bout de la langue et partout dans la tête depuis que je suis parti, je n'ai pu m'empêcher de traduire et d'inverser son nom, arrivant ainsi, avec un maigre effort intellectuel, à un rebaptême : Most Starry, "Le plus étoilé." Le même petit jeu m'a permis de renommer Mostar "La Ville avec le plus d'étoiles" (Most Stars).

J'ai vite réalisé, en débarquant du bus et en déambulant dans les rues, que Mostar était bel et bien une ville-constellation. Seulement, ce sont des trous de balles qui jouent le rôle des étoiles dans cette ville endommagée. En passant ma main près des murs au relief encore frais de la guerre, je ne pouvais m'empêcher d'entendre l'écho silencieux des armes se déchargeant sans arrêt. À cet époque, 1993, enfant Franck se battait avec son ombre pendant qu'ici, on se battait avec des bombes. Plusieurs bâtiments, encore intacts dans leur destruction, rappellent au touriste à l'esprit léger que l'histoire ici pèse encore lourd.

Assis dans un café près du fameux pont, site du patrimoine mondial de l'UNESCO, je regarde les locaux téméraires plonger dans la rivière Neretva sous les encouragements des touristes en quête de divertissement. Et chaque fois qu'ils sautent, leurs plongeons se transforment en bombes, et je vois, avec mes yeux piquant de sueur, le pont s'écrouler puis se rebâtir en un éclair. Il y a quelque chose de poétique, quelque chose de plus profond dans ces sauts que le simple amuse-touriste. Je me demande si un de ces touristes, l'œil collé à son objectif, pense la même chose que moi, les lèvres collées à une minuscule tasse de café.

Les ruelles étroites entourant le pont débordent de boutiques-souvenirs toutes plus exotiques les unes que les autres : tissus, pendentifs, bibelots, porte-clés, etc. On y vend aussi des balles de fusil, des colliers faits de balles de fusil et des avions faits de balles de fusil. Je crois qu'on y vend une version diluée de la douloureuse histoire qu'est celle de ce pays. Dans l'espoir que Mostar et ses habitants finissent par mieux briller, dans cette nuit d'après-guerre qui tarde à s'éclipser.

Indira

Fri, 26 Jul 2019 14:19:14 GMT

Photo by Ivan Ivankovic on Unsplash

I met Indira on the bus going back to our room near the Dubrovnik bridge.

She was beautiful in her short denim dress, with her dark hair and trendy sunglasses. Even more beautiful was her small child, whose name I sadly forgot (Croatian words and names just don't seem to stick in my North American mind). She sat right next to me on the crowded bus, and it only took a minute before I became profoundly jealous of that little boy: she kept covering him with kisses, whispering soft, funny sounding words. I looked at him for a while and I understood how lucky he was to be the object of such pure love. I was also lucky to witness the sweetness of this simple moment.

I took a chance and asked her if she spoke English. It turned out she was a private tour guide here, in Dubrovnik, so her English was nearly perfect, with a cute British twist. I told her she had a great boy. She answered: "Yes, I know, he's mine. When you have a child, they're always the greatest. But you have to be ready for it! "

"Yeah, it'll have to wait a couple of years I guess." We laughed at the boy who kept trying to go play in the bus stairs. She was 27 and her boy was 2 and a half. While we were talking, her son tried numerous times to put his fingers in her mouth and around her throat. She laughed: "Whenever I speak another language, like English or German, he always thinks his mommy is hiding in my throat, so he's trying to get her out." How poetic, I thought.

She mentioned she was from Bosnia, so I informed her my uncle, who was still in the military towards the end of the Croatian War of Independence, went to her native country in the 90's, on a peace mission with the UN Blue Helmets. We discussed the war a bit, and she told me the Blue Helmets, in order to preserve their good relationship with the Serbs at the time, didn't interfere in a conflict that killed 8000 Bosnians in a village near her birth place. I gulped. I felt like my lack of knowledge about her country's history and about my uncle's mission in Bosnia had somewhat offended her. She shrugged and changed the subject, asking me about my trip throughout Europe. Her son shyly touched the naked lady tattooed on my shoulder, and she said, both in English and Croatian: "Yes, I know, she's not a nice lady." I laughed, knowing how true that statement was. I showed him my mother's rose tattoo instead. Surprisingly, we ended up talking about love, relationships, and how fragile both were in today's world. "Some of my friends keep repeating their marriage is perfect and they'll be with their husband forever." She laughed. "Sure we all hope it'll last forever, but a lot can happen in 20, even 50 years. For now I'm lucky not to be raising him by myself."

We chit-chatted about a bunch of other stuff, and she let me take a picture of them. Before they left, she reminded me to go visit Bosnia when I got the chance, and, pointing to her son who was already getting off the bus, she said: "And make sure you're ready before you have them!"

Goodbye, lovely Indira.

Deri

Fri, 26 Jul 2019 14:16:50 GMT

Photo by Yu Siang Teo on Unsplash

I met Deri in a small café near the Stari Most bridge in Mostar, Bosnia and Herzegovina. He wore a cowboy hat and some dirty, fake Raybans. He also chain-smoked like a real champion. I can't really tell you how it happened, but before I knew it, he was sitting at my table and we were talking like old friends. He was a fascinating guy, so I lit another one up in order to keep up with him.

Deri was a 43-year-old Bosnian ex-military. During the war, in the early 90s, he fought on the very ground we were sitting upon. "I didn't fight for my country, he said, I fought for Bosnia. Bosnia is everybody's country, nobody owns a country. But me, I love it and I grew up here, so I fought to protect it. This (pointing to the street) is not my street, and this is not somebody else's street. It's a land we share, just like it's not your Canada, it's everybody's Canada." Deri had a simple way of seeing things, and he explained them the same way he saw them. Encouraged by my evident curiosity, he told me a couple of war stories. I was glad to notice there was no aggressivity in his voice as he did so, only a serene, nostalgic glow in his tired eyes.

"This is my flag, he shouted, reaching for a folded flag that was hidden just behind our table." "So the country isn't his, but the flag sure is, I thought, amused." With a cigarette barely hanging between his lips, he started waving the flag around in front of a bunch of startled tourists. I laughed. When I showed him a picture of my own flag, which was adorned by the same Fleur de Lys, he was ecstatic. In his hazy mind (read: alcohol and ganja), we instantly became brothers.

"Ah, fuck the war! he said before taking a good sip of his pint. There is much more fun things to talk about, more beautiful things! Look at all these girls, beautiful girls. Not like the bullshit Hollywood girls in the movies, REAL girls, much more beautiful, right?" Then he told me something I'll remember all my life, in all of my travels:

"Franck, my friend, look at all these people, all these tourists. Clic clic clic they go, they walk fast, they take a lot of photos of all the things. But what they will bring back home with them, huh? Oh sure beautiful pictures. Hundreds of pictures. But they won't have the memory, they didn't take the time to breathe here, to live a moment here. Like you and me, for example! Bla bla bla, we talk we laugh, we don't know how it happened, but it don't matter. Because we have fun, we share something, positive energy. THIS you bring back with you. When you go back to Canada, you sit and you think and you remember, and you go ah yes, this was fun, we sat in a café with Deri and we talked and we laughed. Because in the end, all you can do is this: live, and remember. In fifty years you sit in your house and you're all old but you have this, and you remember, and you smile."

So there I was, in Bosnia, on a single day trip I had not even planned when I left, almost moved to tears by a half-crazy half-philosopher ex-soldier called Deri.

An experience becomes valuable when you allow yourself to be partially or completely immersed in it. When you choose to value the deep over the shallow. When you stop, stare, breathe and smile. That's the most important thing Deri told me, in the authentic way he liked to tell things.

As I write these lines, sitting in a shaky train heading for Rome, I can't help but smile. I could go on for pages telling you all the crazy stuff he told me. Like how he dived from the bridge when he was only twelve and how he knew every local diver that passed us by. Like how he thought the river and the trees were alive and filled with energy. Like how he showed me life was just like a pint of beer, with our beautiful little lives passing in a flash, bubbles inside the beer. Like how he thought police officers and politicians were pretty much the same assholes all over the world. And the list goes on.

Deri loved life, hated intolerance and encouraged differences. He smoked like a chimney, he loved the ladies, his town and his people. At the end of our long chat, he was starting to think we were cousins or brothers because we had the same blue eyes. Yeah, he was a bit drunk. Sure, he was a bit crazy. But I can't even tell you how thankful I am to have met drunk, crazy Deri. Before I got back to my bus, we exchanged numbers and sunglasses (yes, you read that right). I left Bosnia with some dirty, fake Raybans hiding my smiling eyes from the sun.

Butterflies

Fri, 26 Jul 2019 14:12:27 GMT

Photo by Alex Guillaume on Unsplash

I remember

Running through the fields, chasing butterflies

Thinking I was catching angels, believing lies

But then again, why couldn’t they be

I believed it back then, and I was... happy?

But my peers have been telling me no for a while

It’s been many moons since my last smile

Many clouds since my last sun

I can’t remember when this storm begun

Praying rain will soon be gone

While the world stares at the barrel of an empty gun

Where are my butterflies, where’s my fun

What have we done

From many dreams to none

From kid to now

Another poem on the porch

Fri, 26 Jul 2019 14:11:01 GMT

Photo by Thomas Kelley on Unsplash

There’s a white death stick burning on my lips

Black coffee and nicotine in my blue veins

There’re snowy mountains in my eyes

A cold Colorado wind on my skin

There’s an acoustic guitar in my ears

A million thoughts flashing in my brain

Yesterday’s fireworks in my night

There’s a sweet love burning in my guts

Keeping me warm thousands of miles away

There’s a smile on my tired face

Thoughts of home and her and them keep me going

Through another freezing winter

There’s an invincible summer inside of me

Yes, hope is one tough candle

There’s a tickling feeling in my throat

Words that want to break free

And now there’s my whole beating heart on the page

It never left, and it never will

The black butterfly

Fri, 26 Jul 2019 14:03:33 GMT

Photo by Travis Blessing on Unsplash

– Tell me another story.

– Okay, but it'll be the last one for tonight. You close your eyes and go to sleep after this one, deal?

– Deal.

– So here it goes, the story of the black butterfly:

Of all the things that fly

None was more intriguing than the black butterfly

Some said he came from the north, others from the south

And the only place he could rest was on a beautiful lady's mouth

So he flew from lips to lips

Afraid he might miss a kiss

The ladies knew it was in his nature to come and go

But they still let him touch and soothe their souls

– Why can he only rest on a lady's lips?

– Because it's the softest place in the world, and he's a fragile little thing, that black butterfly.

– Okay, go on.

When he was a caterpillar, one morning

An old wizard cast a spell upon him

From that day on, if he wanted to survive

He would always have to drink tears from a lady's eyes

Even though the butterfly felt quite bad

He made sure every lady he met got a little sad

Because he would always come to fear

That the lady might not shed a tear

But in the end, they all cried

Once they met the black butterfly

– I don't understand. Why does he have to drink the lady's tears to survive?

– Because it’s the most powerful thing in the world.

– Isn’t Superman the most powerful in the world?

– Don't worry, you'll understand better when you grow older.

– When I’ll be old like you?

– Oh, sooner than that, at least I hope.

His wings weren’t as big as a bird’s

So before long, he got tired

Of flying frantically from sky to sky

And like every single other butterfly

He knew he would live a pretty short life

So between his trips from lips to lips

He opened his small eyes, searching for tips

For his demise was something he couldn’t deny

And he knew he quickly had to learn how to die

– This is kind of a sad story, isn’t it?

– Every good story has something sad to it. That’s what makes its moments of happiness worth telling, over and over again.

– But sad stories make people cry.

– Yes, but they also remind them how important it is to smile once their eyes have dried.

– Well… okay, go on.

After a while he didn’t know what to think

For he had landed on so many lips, seen so much pink

He had been from station to station like a raging train

Dragging along his black wagons of pain

But one day something crazy happened

And like all crazy things, it happened for a reason

See just when he was ready to give up

His fate got twisted by Lady Luck

– Wait a minute, who’s that Lady Luck?

– Oh she’s a kind lady, though a bit shy.

– What does she look like, is she pretty?

– She’s gorgeous, but she doesn’t show herself much. That’s why it’s always a pleasure when she decides to show up.

– Have you already met her?

– Yes, yes. A couple of times. Can you keep a secret?

– Sure!

– I owe her a LOT.

– A lot of money?

– No, no, nothing like that. Listen, this will make for another story all right?

– All right, go on.

One day, the butterfly met a very special person

Her eyes shun brighter than a hundred diamonds

And of all the ladies he had met

This one was surely the prettiest

Her heart was filled with joy and kindness

And her smile could heal any illness

So the black butterfly instantly got mad

When he thought about her getting sad

But he made her cry anyway

For he wanted to live, he wanted to stay

And on that day

His troubles were all blown away

For the tears he drank clenched his thirst

As he had finally met the lady who could lift his curse

As days passed, the black butterfly turned gold

And he stayed on her lips until he got very, very old

– Is that it? What happens next?

– Oh no, what happens next is what they call a miracle.

– A miracle? What kind of miracle, Dad?

– Well, you know, the kind of miracle who asks you to tell him stories before he goes to bed.

– What, me?

– Yeah, you! You might not understand this yet, but you are the end of this story. And you’re also the beginning of another big, great story.

– What’s it called?

– Your life, my son.

Scenes that just won't die

Fri, 26 Jul 2019 14:01:21 GMT

Photo by John Moeses Bauan on Unsplash

Living room - lovers - evening - interior

ME: Turn off the TV. I don't want to see the big headlines anymore. We've got everything we need right here, right now; we've got a thousand little things. Call me a fool, but I believe it's all we need.

1.1 Small suburban town - lovers - evening - exterior

ME: The warm softness of an old hoodie on a cool summer night. The evening breeze making love to your dancing hair. Your delicate hand in mine. A smile revealing your perfect teeth, shining under suburban lampposts. The damaged streets where we drank, smoked, kissed, laughed and cried so many times. Look around, we can still see the scattered feathers of the angel wings we tore apart when we were crazy teenagers. But it's alright, our fallen tears have dried on this road a long time ago. Look at us now: laughing hand in hand on top of all those wild years, eating the same candies you loved so much when you were sixteen. We're together; we've always said that nothing else mattered. I remember.

Our love is an ever burning cigarette, and I will gladly let it kill me.

Partners in crime

Fri, 26 Jul 2019 13:59:04 GMT

Photo by Dakota Corbin on Unsplash

Okay, here's a beach story. It isn't your typical, boring beach story. It doesn't start with a bunch of guys eyeballing a gorgeous, young American lady sporting her tight, pink bikini. It has something to do with a lady, though. Two of them, matter of fact.

Two days ago, we—two friends of mine and I—decided to pack our bags in a hurry and head for the land of the free for a few days. It was our only opportunity to enjoy an "exotic" destination before our painful return to school. So when my friend asked me if I was down, I told him yeah, why not, even though I had just moved into my new apartment in Sherbrooke. Our plan was to hit Boston—but it wasn't really a plan, if you know what I mean.

1-5 hours of driving and three fast-foods later, we decided to make an abrupt turn and see what Hampton Beach had in store for us. Not much: we arrived at 9pm, without a booked reservation in any of the overpriced ocean-side hotels. Plus, I was the only one over 21 so there was no way we could legally get drunk enough to enjoy a night in the car. We ended up drinking Miller Light in a relatively cheap hotel 30 minutes away from the beach. I must admit, our first night was almost declared a failure.

The next day we drove early to the beach, bumping Nicki Minaj's Starships on repeat. Just kidding. Not really. Forget it. Hampton beach is a nice spot, but let's not fool ourselves here: it ain't all that. Expensive greasy food, American douchebags, fatties, overpriced goods... I wouldn't spend a month here for sure. Something I love about New Hampshire, though, is their motto, which must be one of the most badass in the whole country: Live Free Or Die. Now that's American pride at its finest, don't you think?

Anyway, after a siesta in the hot sand and a quick swim in the salty water, I told my companions I'd go looking for a snack. Sal's pizza looked unhealthy and delicious, so I bought two slices. All I needed was a place to sit and enjoy my Ninja Turtle lunch.

There were wooden benches across the main street, but most of them were taken. Damn. As I got closer, I saw this very wide bench on which only two old ladies were seated. One of them was talking very loudly, and nobody seemed interested in having a seat next to them. I didn't mind; I sat casually to their side.

Soon I realized why people kept away: the big lady had a mental disability. She expressed herself with difficulty; every word she pronounced was literally a yell. Still the older, small lady by her side addressed her calmly. I listened more carefully.

"Do you like your ice cream?" said the older one.

"Yes, I love it. I've been coming here ever since I was a little girl," replied the big lady.

Suddenly, she closed her eyes and let out a small cry of pain.

"What's the matter darling, did you get a brain freeze?"

"Yes!"

"Well don't eat so fast! Take tiny bites and enjoy it while it lasts. You're just like our old dog, licking madly at your dessert."

"Dogs don't get brain freezes?"

"Of course they do! Remember how Rocky stood still after we gave him ice cream when we were little girls?"

"I've been coming here since I was a little girl!"

"Of course you have, darling, of course. I was right here with you, every summer... Every animal with a brain can get brain freeze, try to remember that, will you?"

"Okay."

"I was thinking we could ask Robert how the grill works and cook you some hot-dogs and hamburgers for diner, what do you think?"

"Yes! I like Robert, he's handsome..."

"Oh stop it, you fool. You won't get married with him, I already told you that."

The big lady chuckled and spilled some melted ice cream on the concrete. I laughed a bit. The older lady continued to explain her meal planning:

"Tomorrow, I was thinking we could grab some pizza by the beach. Yours look delicious, mister. Did you get it at Sal's?"

"Yes," I answered, slightly surprised.

"Ah, Sal's are the best! They now have franchises down in Florida too."

"Well, I didn't know that."

Both old ladies smiled at me. I smiled back. It was an inspiring sight to see, really. Those women didn't know it, but they were to become main characters in my unusual beach story. I thanked them silently.

"I've been coming here ever since I was a little girl!"

"Oh stop it, will you? Otherwise I'm gonna divorce you."

"No!"

"I'm just kidding, darling. We'll always be sisters, you know that. Partners in crime."

The big lady flashed a smile and finished her liquid ice cream.

Le bonheur est un nomade

Fri, 26 Jul 2019 13:56:29 GMT

Photo by Aaron Burden on Unsplash

Une bonne amie à moi m’a surpris, il y a quelques jours, avec une question d’une simplicité brutale : « Es-tu heureux, Franck? »

Quand j’ai lu sa question, j’étais au bureau, alors je n’ai pu répondre que quelques lignes mi-philosophiques, mi-spirituelles. Sauf que le bonheur mérite plus qu’un petit paquet de lignes tapées à la hâte sur un clavier d’ordinateur. J’ai donc pris la décision de ressortir mon crayon et un des nombreux cahiers qu’on m’a offerts en cadeau. Maintenant parlons-en, si vous voulez bien, de ce bon vieux bonheur.

On voudrait tous être heureux, n’est-ce pas? Après tout, c’est ce qu’on se souhaite toujours dans les grandes occasions. John Lennon, une figure marquante des plus positives de notre culture contemporaine, affirmait que tout ce qu’il voulait dans la vie, lui, c’était être heureux (mais ça, vous devez déjà le savoir, avec les tonnes de photos de sa citation circulant sur nos réseaux sociaux). Eh bien, j’ai une nouvelle pour vous : le bonheur est surestimé. On y accorde trop d’attention, trop d’importance. On se le fait présenter comme le but ultime du citoyen civilisé, mais cette poursuite du bonheur dont on parle tant est futile, parce que le bonheur, c’est un nomade. Il se promène pas mal, tantôt chez l’un, tantôt chez l’autre. Tantôt chez vous, tantôt chez nous. Vous ne me croyez peut-être pas, mais je vous jure que c’est comme ça que ça se passe. Le bonheur est un nomade qui cogne à votre porte quand le moment est venu, quand l’occasion est bonne. Le bonheur est du genre à se pointer le nez quand vous savourez une victoire bien méritée. Et comptez sur lui pour être là le jour où vous allez serrer pour la première fois votre nouveau-né dans vos bras. C’est aussi un grand amoureux de l’amitié, alors il ne se gênera pas pour débarquer le soir où vous rirez et boirez entre amis. D’autres fois, il vient faire son tour dans des moments où on l’attendait moins : il se peut qu’un soir, en marchant tranquillement dans les rues, vous vous retourniez pour voir que le bonheur vous suit pas trop loin derrière. Mais il a beaucoup de chemin à faire, le vieux bonheur, et il y a des jours où il ne pourra pas être là.

Alors quoi faire, quand le bonheur est occupé? C’est dans ces moments qu’il faut apprendre à mieux connaître sa sœur, la sérénité. Voyez-vous, la sérénité, elle, est plus de nature sédentaire que son petit frère le bonheur. Si vous lui offrez de rester, si vous lui faites assez de place, elle va s’installer sans vous déranger, bien au contraire. À son âge, elle en a vu d’autres, comme on dit. C’est avec elle que vous devez nouer le plus de liens, avec elle que vous devez cheminer, jour après jour. Parce que quand son petit frère a fini de se réjouir avec vous, quand la routine reprend et que les problèmes refont surface, c’est elle, cette vieille femme puissante, qui vous donnera sa force. De la force pour quoi? De la force pour rire malgré la douleur, pour avancer malgré les tempêtes, pour pardonner et, finalement, pour accepter. Avec la sérénité à vos côtés, vous finirez par apprendre l’art de souffrir en paix.

Et on souffre tous, un jour où l’autre, croyez-moi. C’est l’inévitabilité du destin de l’Homme. Nos cœurs sont fait trop fragiles, et ils déchirent tous à quelques reprises dans une vie. Je crois que notre valeur en tant qu’être humain se mesure aux souffrances que nous surmontons. Je crois qu’être serein, c’est être à l’aise dans son corps et dans son esprit. C’est accepter la responsabilité de ses choix et en voir la limite. C’est s’élever par-dessus le malheur, parce qu’on sait le reconnaître, ce maudit oiseau noir qui essaie trop souvent de s’inviter. Être serein, c’est être en paix avec soi-même, en paix avec le monde. Être serein, c’est difficile. C’est aussi pourquoi la sérénité a plus de valeur que le bonheur. C’est pourquoi je vous souhaite d’être heureux, passionnés, mais surtout sereins. Maintenant que vous la connaissez mieux, la sérénité, apprivoisez-la, tranquillement. Je vais essayer de faire pareil. Ensuite, on n’aura qu’à la garder dans notre manche : elle sera toujours notre meilleure carte face à la main imprévisible du destin.

Just a kiss

Fri, 26 Jul 2019 13:53:42 GMT

Photo by freestocks.org on Unsplash

She’s just a girl… just a girl.

Ah! But can’t you read the irresistible invitation of her curves? I can feel the soothing melody of her heartbeat drumming against my chest, the adventures hiding behind her halting breath. I can taste the sugar of desire on her soft lips; I can see her aching soul through her pleading eyes. And then, with my face buried in the labyrinth of her hair, I lose myself, only to find once again every man’s lost paradise.

It’s just a kiss… just a kiss.

Ah! But look at my soul, basking in the ineffable glory of this kiss!

Incendies

Fri, 26 Jul 2019 13:51:07 GMT

Photo by David Clode on Unsplash

Réveille-toi, dit l'ami qui m'a suivi de Paris.

Non non non, couché sur le sofa. Réveille-toi, y'a un feu, dit l'ami qui a traversé l'océan dans les airs avec moi.

Non non non, tu cries encore au loup et il brûle même pas.

Réveille-toi, y'a un vrai feu.

Trois fois? Le loup doit être rôti. Cinq minutes plus tard, on court dans les rues, flammes et fumée comme boussole. Les hydravions nous suivent, mais ils courent plus vite que nous dans le ciel. Oh les hydravions rouges et jaunes sont fâchés; encore un feu qui a eu le culot de mélanger leurs couleurs et de brûler orangé. Une petite forêt en cendres chaudes à Zadar; la fumée remplit le quartier qui l'entoure. On se regarde et nos quatre yeux s'entendent pour se dire qu'ils ne se croient pas. Un feu feu pas joli feu pendant notre séjour, quelles (mal)chances? Ronronnement de moteur près de nos têtes, les gens du coins crient et s'écartent du chemin. On n'est pas du coin, mais on les imite puisqu'ils s'agitent. Et splash aux premières loges : l'hydravion fâché ouvre son ventre rempli d'eau de mer sur le feu orangé culotté. À deux pas d'où nos pattes étaient.

La grand-maman en robe du coin brûlé ça l'a excitée, l'incendie. Elle nous parle dans un anglais aussi brisé qu'une promesse d'adolescent. Son vieux doigt ridé pointe la forêt de cendres. There is snake, dangerous snake in forest. Not now. The snake is finished to eat!

Européenne toi

Fri, 26 Jul 2019 13:47:15 GMT

Photo by Léonard Cotte on Unsplash

Elle avait les mêmes cheveux sombres, les mêmes yeux, le même petit nez, retroussé, la même ombre.

Européenne toi

La même petite tristesse brillait au fond de ses pupilles. Le même sourire vrai et timide éclaircissait son mince visage, éclipsant les mauvais présages en offrant au monde sa belle image.

Européenne toi

Elle était maman, ta jumelle transatlantique. Quelques années de plus que toi tout au plus. Elle avait marié un beau bon bienveillant brillant bonhomme, ta sosie. Il devait aimer la même musique que toi. Elle semblait l'aimer d'un amour fatigué, calculé.

Européenne toi

Ses mains douces étaient tenues par deux autres petites mains menues, des mains qui tirent et qui demandent souvent. Elle les aimait, ses enfants. Une petite fille, un petit garçon. Elle les aimait, mais elle les regardait avec un air bien caché d'oiseau en captivité. Petite hirondelle résignée, dans une belle cage parisienne remplie d'euros et de famille. Elle non plus, elle ne voulait pas d'enfants, avant.

Européenne toi

Elle m'a regardé et elle ne m'a pas vu à travers ses barreaux. Elle m'a regardé et moi je t'ai vue, nue et convaincue. Il a plu, puis je me suis souvenu de mon cœur vaincu. Ne t'arrête pas à Paris, même si le cœur t'en dis. J'y ai vu celle que tu ne veux pas être, et elle aurait préféré être toi.

Européenne toi

En relisant cette page, je m'en suis voulu de t'avoir traînée dans mes bagages. J'imagine qu'on ne choisit pas toujours ce qui fait partie du voyage.

Démons

Fri, 26 Jul 2019 13:44:56 GMT

Photo by Joel Filipe on Unsplash

Jusqu’aux petites heures

Bonheur avant les lueurs

La poitrine polluée

La tête embrumée

Démons soûls, démons fous

Démons nous, démons vous

Passions interdites

Dans de sombres rites

Prison illicite

Bourrée d’explicite

Démons cachés, démons déguisés

Démons secrets, démons si vrais

Panse débordante

Œillères transparentes

Insultes ravalées

Forcé de travailler

Démons gras, démons gros

Démons las, démons faux

Portefeuille en cuir chevelu

Le tiers du monde scalpé

Altruisme révolu

Égocentre restauré

Démons dollars, démons verts

Démons demain? Démons d’hier

Ramper flamber nue

Pour enflammer des nuits

Enfiler des petites tenues

Pour remplir un peu le puits

Démons à poil, démons à découvert

Démons de scène, démons le cul à l’air

Accusations vieilles de générations

Coupables sur la palette de couleurs

Question de perception

Nous sommes toujours les meilleurs

Démons jaunes, démons noirs

Démons colorés, démons d’ivoire

Clowns et sorcières édentées

Nuits de cris, nuits sans vie

Monstres et noirceurs enfermés

Loin du petit lit

Démons à six ans, démons d’antan

Démons maintenant, démons tout le temps

Feu!

Le ennemis sont tombés

Pour la gloire de Dieu

Les gagnants finissent torturés

Démons tireurs, démons de guerre

Démons ailleurs, démons frères

Colorado blood flow

Fri, 26 Jul 2019 13:41:31 GMT

Photo by Maxime Horlaville on Unsplash

My mind is a naughty dog that breaks its chain every goddamned night. It runs away in the darkness, runs away from home and heart. Runs as fast as it can, as far as it can. But my dog always comes back, with its tail between its legs, licking the wounds I wear with pride.

Sitting here in a brand new expensive room I rent with money I don’t own, I can’t help but think about all the blood I gave you. My Irish blood, my blue blood, my boiling blood. What did you do with all of it, huh? How’d you like the taste? Maybe I’ve put too much of it on the page. There were days when I couldn’t do anything but bleed; I just had to bleed somewhere, you know. And it seemed like all those white vampire pages were begging for it.

These days I can’t seem to bleed as well as before. It used to flow out of me; I could write rivers in an hour, and now I feel like it’s dripping, slowly, painfully. There are a bunch of reasons, I’m sure. Like the bone in my spine that snapped a few weeks back. Like the cold metal and plastic brace that’s tightened around my whole torso, holding my heart back. Like the painful mornings waking up alone. Like the silly assignments American teachers give me. Like the fucking cigarettes I shouldn’t be smoking. Like the runs I can’t take anymore, and the rides I can’t make.

Listen, I just want to get my good bleeding back. To give what I owe to the page more often. I want my dog to stop running away, just for a while. I’m having a hard time being the hero of my story right about now. Rough chapter. Some days my heart isn’t beating, it’s ticking.

I’m standing on the edge of a Colorado mountain, and I feel calm like a bomb. I promise I won’t blow up. But you already knew that, didn’t you?

Blues de banlieue

Fri, 26 Jul 2019 13:39:37 GMT

Photo by Dustin Tramel on Unsplash

L’autobus remplie de gens à moitié heureux

Assis deux par deux, timide tristesse dans les yeux

Assis sur les vieux bancs bleus

Blues de banlieue

Neuf à cinq pour payer l’hypothèque

Nostalgie des discothèques

Déjà hâte à la retraite

Parents marionnettes

Une Église peu fréquentée

Parfois remplie de personnes âgées

On a laissé le Seigneur tranquille

Sans pour autant le chasser de la ville

Le stationnement de l’épicerie bien garnie

Des vieux tacos, des mobilettes, peut-être une Audi

Un bon tas de Toyota qui vieillissent bien

Ça suffit pour ramener le modeste festin

Des voisins pas assez loin

Les rumeurs vont vite dans le coin

Autour d’une abordable bouteille de vin

L’alcool remplace souvent le divin

Des quartiers si calmes qu’on s’y ennuie

Couchés avant minuit

On oublie qu’on est en vie

La majorité des journées passées assis

Avec l’impression que c’est pas assez, ici

Faut pas avoir peur des étrangers

Vous êtes en sécurité

Certaines portes restent débarrées

C’est une étrange tranquillité

Qui règne dans ces quartiers

Un texte moins excitant que le précédent

Les vers ne font pas serrer des dents

Ni battre le sang

C’est une mélancolie d’un soir de semaine

C’est le vide familier que la fin de soirée amène

Vais-je le vivre jusqu’à ce que je sois vieux ?

Blues de banlieue

J’ai le goût de le vivre à deux

Angel

Fri, 26 Jul 2019 13:36:16 GMT

Photo by Ugo ° on Unsplash

Angel will ring your bell

And your alarm too

Angel will give you hell

And heaven too

Angel wants your love

And your sex even more

Angel came from above

But she goes down for sure

Angel's smiles are bright

But her thoughts are dark

Angel doesn't bite

But she'll leave you marked

Angel has no wings

But she'll make you fly

Angel has no rings

But she's got many guys

Angel's far from dead

But she's not quite alive

Angel will find truth in your bed

But she's living a lie

What if I told you this

Fri, 26 Jul 2019 13:22:50 GMT

Photo by Emily Morter on Unsplash

What if I told you your smile can kill my fear of death? Would you believe me, or would you tell me to stop being such a troubled poet? What if told you my cigarettes taste better when you hold my hand? Would you tell me to stop smoking, or would you kiss my lips, ignoring my ashy breath? And what if I told you you make me want to pick my pen up and write you a hundred songs I cannot sing? Would you tell me to go to sleep, or would you hop inside my dreams? What if I told you I want to drive with you for a thousand miles? Would you run away, or would you grab us some gasoline? What if I told you I want you? Would you leave the bed, or would you spread your legs? What if I told you I loved you? Would you point to the mistakes I made, or would you keep telling me you’re not afraid?

And what if I told you I don’t want you to answer any of these questions. I just want you to kiss me. Again, and again.

Une décennie d'absence

Fri, 26 Jul 2019 13:16:37 GMT

Photo by Evgeni Evgeniev on Unsplash

En mémoire de l’inoubliable

Le paysage est ennuyeux ; les étendues vertes et grises autour de l’autoroute ne divertissent pas l’œil du voyageur. La musique devient un allié précieux dans le combat contre l’ennui. Deux heures et demie durant, l’esprit du passager lutte, nourri par des mélodies plutôt calmes. Morphée vient, en de rares et brèves occasions, lui ouvrir ses bras afin d’apaiser un peu ses tourments. Le jeune homme laisse ses pensées vagabonder entre les arbres, tout comme son regard fatigué. La forêt s’assombrit rapidement, son esprit y trouve un certain réconfort.

Demain, ce sera l’anniversaire de mort de son père : une décennie d’absence. Même s’il a, en général, une tendance prononcée pour la mélancolie, il n’affronte pourtant plus ce jour fatidique de l’année de la même manière. Quelque chose dans sa perception a changé. Il a de la peine, mais une peine délivrée en partie de sa rage, une peine plus saine. Une dissociation entre cette vie qui fut et la sienne qui est toujours s’effectue tranquillement.

Peut-être est-ce les années, un brin de maturité, ou bien le fruit de réflexions répétées. Peut-être aussi est-ce un désir puissant de vivre, d’aimer, d’accomplir et de réussir. L’envie de conjuguer sa vie au présent, mélangée au besoin d’arrêter l’établissement de parallèles déprimants, lui fait voir les choses de façon différente. Il veut se forger une vie authentique et apprécier tout ce qui l’entoure à sa juste valeur.

“Life itself still remains a very effective therapist”

Assis sur le siège arrière, dans l’obscurité naissante, il aimerait pouvoir remercier tout le monde en même temps, pour tous les moments d’amitié, d’amour, d’humour, mais, surtout, de présence. Les yeux humides, il esquisse un sourire discret : c’est le début d’une lente libération.

R.I.P. Y.N. 1962-2001

The beat of the drums

Fri, 26 Jul 2019 13:14:38 GMT

Photo by Matthijs Smit on Unsplash

The drums are close behind

I can hear their booming in my mind

In the darkness, I hate every sleepless hour

Year after year, it gets louder and louder

Boom, boom

Sometimes I picture a cruel player

Smashing stretched skins with otherworldly power

Licking his lips before he swallows us whole

A myriad of souls lost in a dark fishbowl

Feeding the universe's unrelenting hunger

Oh, the horror

Oh, why bother

Brother, will you pour me a glass?

Let's just talk about a girl's ass

Or about our bittersweet past

Let's sit and drink and laugh

And have a smoke while time passes

Tomorrow we'll kill our masters

We'll live the freedom of the dying creatures

We'll sing and love and dance

We'll stop believing in second chances

And create our very own romances

Brothers and sisters, feel the drums

I want to hear the whole world hum

I want to be the smiling surviving son

Right here, burning under a red hot sun

I want to forget about the promises from above

And dance amongst the ones crazy enough to love

Saigner du nez

Fri, 26 Jul 2019 13:10:25 GMT

Photo by ian dooley on Unsplash

Dans l'arène de la proximité, t'as toujours le dessus

Dès que t'entres en scène, ton odeur me tue

Lentement, sûrement, pendant que mon nez respire nos vieux sentiments

Violemment, ton parfum vient m'accrocher les tripes par en dedans

Après, une armée de mots se planque dans ma tête quand je me couche

Des peureux qui ont pas voulu sortir de ma bouche

Tu sens ce que j'ai le goût d'aimer

Et je me torture à éviter de te regarder

Le matin, j'essaie de me geler le coeur de bonne heure

En oubliant quand on mélangeait notre sueur

Mais quand vous arrivez, toi pis ton odeur

Chaque fois je me fais avoir par votre douceur

Y'à rien à faire

Tu me vires à l'envers

Imaginer le paradis que ton corps m'a déjà offert

C'est peut-être ça l'enfer

Reviens

Fri, 26 Jul 2019 13:05:35 GMT

Photo by Samuel Zeller on Unsplash

Je sais que t'es malheureux mon vieux. Je le sais parce que toi t'as toujours menti, mais pas tes yeux bleu houleux. Ça me vire à l'envers de te voir patauger dans ton calvère. De voir que ton moral remonte juste quand ta braguette descend, quand le niveau de ta bière descend, ou quand on parle de nos belles années d'enfants.

Je t'écris parce que je sais plus comment faire pour que tu m'entendes, pour qu'enfin t'arrêtes d'attendre. Y reviendra pas, puis elle non plus. J'ai envie de te bombarder de mots tendres pour tuer l'oiseau noir qui a fait nid dans ton cœur. Y m'écœure, je veux qu'il meurt. On a pas besoin de lui avec nous, on a besoin de toi. On a besoin de ta tête d'intello et de ton cœur d'artiste, de tes yeux bleus brillants, pas de tes yeux gris tristes. Elle est passée où ta lumière mon frère? Dans quel trou noir tu t'épuises à boire? Laisse faire, je veux pas le savoir, je veux juste te revoir. Te revoir sourire en nous contant tes histoires. Te voir savourer les soirs et rêver les nuits. Te voir aimer et te laisser aimer, te voir arrêter de t'en vouloir. On a tous déconné, on a tous eu mal, c'est normal. Mais faut décrocher maintenant, faut donner à nos conneries un printemps, puis savourer l'été de nos victoires. Pis elles goûteraient meilleur si tu les savourerais avec nous, les victoires. L'été au complet goûterait meilleur si t'étais avec nous, pas ailleurs. Reviens, tu seras toujours un de nos meilleurs.

Nuit douce

Fri, 26 Jul 2019 13:01:29 GMT

Photo by Lukas Robertson on Unsplash

Assis sur un large balcon de ciment, je m'imagine déjà mieux imaginer, mieux vivre, vivre ici. Divagations d'un poète insatisfait, sans vrais hauts faits dans les vrais faits. Le gazon est toujours plus vert ailleurs, on croit pouvoir y être meilleur tondeur. Recommencer, ou mieux continuer. Les Croates croatent sur le balcon d'à côté. Tapent des mains. Sur mon balcon, le poète prie dans sa prose. Tape du pied. Il est content que je l'aie amené ici, ailleurs. Poète positif qu'il est dans sa détente. Poète un peu anxieux tout de même, toujours prêt à percer les bulles du spleen de sa plume. Poète chanceux qui ne doit pas l'oublier. Le phénix bouddhiste anglais tatoué lui a d'ailleurs dit, hier, au poète. Le phénix de la Reine a pointé du doigt et du coeur le temps et les gens (la professeure asiatique artistique de Berlin, les blondes bougeantes de Wells et le beau gosse en jeans jacket de Londres aussi) et les liens invisibles qui vibraient, et il lui a dit, au poète : we're lucky to be here, to meet one another. Si jeune pour être si sage, phénix encore brûlant. Aux adieux, il a refusé la poignée de main et il a pris le poète dans ses bras. Et le poète s'en voudrait de ne pas avoir écrit ça, seul avec moi, sur mon toit. Nuit douce, pensées aussi. Merci.

My brother thank you

Fri, 26 Jul 2019 12:59:32 GMT

Photo by Yannick Menard on Unsplash

My brother thank you

I know there were dark times

When no lights shone in my eyes

But yours never faded

Through the mist I was always guided

By that unique peace of yours

Supported by that solid bond of ours

My brother thank you

I know there were somber days

When my heart was ablaze

And yours was in tears

Too many times I surrendered to fears

But look at us now will you?

Our four eyes stayed blue

My brother thank you

Heaven knows how fake this life sometimes feel

But you gave me the definition of real

In the crazy, noisy trenches

You gave me golden silences

You taught me the art of listening

In a world where everyone keeps shouting

My brother thank you

From the very start I knew

That I could always lean on you

In laughter or pain

I could always call your name

You stood by me no matter what

And I will never forget that

L'or perdu

Fri, 26 Jul 2019 12:53:43 GMT

Photo by Mark Kamalov on Unsplash

Laissez-moi vous parler, une fois de plus

De mes aventures et de l'or que j'ai perdu

Avec les années, les mensonges ou les abus

Avoir su, avoir su, tout l'or perdu

Tout ça a commencé avec un gros lingot

À l’époque de Dingo et des berlingots

Sans le savoir, j'étais millionnaire

Je courais partout sans en avoir l'air

Sans avoirs, j'étais riche comme dix

Je trimballais mon lingot dans le pays d'Alice

Je vivais de cette richesse non imposable

De rires, de bonbons, de courses et de ballades

J'étais membre de cette tribu que l'adulte admire

Et puis un jour, quelqu'un a décidé de partir

Fatigué, mais prêt pour un long périple

C'était un départ hâtif, ça lui a coûté le triple

Il a dû voler mon lingot pour payer son voyage

Il ne m'a laissé que quelques images

Ça, et l’envie de noircir des pages

Laissez-moi vous parler, une fois de plus

De mes aventures et de l'or que j'ai perdu

Avec les années, les mensonges ou les abus

Avoir su, avoir su, tout l'or perdu

Ensuite je l'ai rencontrée : la fille aux filons d'or

Au début, j'étais aveuglé tellement ça brillait fort

Si le soleil osait pointer dehors son nez brûlant

Elle se transformait en mirage ambulant

Hypnotisé, je n'ai pu m'empêcher de toucher

J'avais les mains glacées en cette journée d'été

On s'est rapprochés, puis le vent s'est levé

Entre tempêtes et accalmies, on s'est aimés

Encore aujourd'hui, chaque nuit je dors

Rêvant d’un réveil dans ses cheveux d’or

Laissez-moi vous parler, une fois de plus

De mes aventures et de l'or que j'ai perdu

Avec les années, les mensonges ou les abus

Avoir su, avoir su, tout l'or perdu

La colombe dorée, ma vieille amie la confiance

Il a fallu que tu me trompes et me mentes

Pour qu’à mon tour je trompe et je mente

Avant de réaliser que tu étais maintenant absente

Va te jucher sur une épaule digne de ta présence

Laisse-moi tenter d’y voir clair sans ta lumière

Laisse-moi douter de chaque main que je serre

Chaque joue que j’embrasse, chaque sourire fugace

Jamais convaincu d’être à la bonne place

Un prince dans les donjons de son propre palace

Laissez-moi vous parler, une fois de plus

De mes aventures et de l'or que j'ai perdu

Avec les années, les mensonges ou les abus

Avoir su, avoir su, tout l'or perdu

Je pourrais déblatérer, écrire d’autres vers

Mais à quoi bon pondre d’autres mots amers?

Je pourrais faire le triste éloge de tout cet or perdu

Et dresser le portrait d’un gars presque vaincu

Mais je mentirais si je disais qu’aucun feu ne crépite

Qu’à travers ma mélancolie j’ai perdu toutes mes pépites

Après tout, y’a une certaine passion qui m’habite

S’agit pas d’attendre que le bonheur nous invite

Parfois faut cogner à sa porte, débarquer à l’improviste

Pour entrer chez lui y’a pas vraiment de guest list

Sacré bonheur, il a menacé de me jeter un sort

Il m’a promis de changer ma plume noire en plume d’or

Si j’y mets assez d’efforts, si j’y crois assez fort

Il m’a promis de changer ma plume noire en plume d’or

Je vais marier une feuille blanche

Fri, 26 Jul 2019 12:51:35 GMT

Photo by Brandi Redd on Unsplash

Allumez-moi un cierge

Je vais marier une vierge

Même si j’gagnerai jamais mon ciel

Dans cette ère industrielle

Cadre ou concierge

Je vais marier une vierge

Une belle blanche pure

Que j’arracherai à sa reliure

Je vais marier une feuille blanche

Elle finira noire

Je lui servirai ma vie chaque soir

Tranche après tranche

Je vais marier une feuille pas une fille

Parce qu’elle n’aura pas de cœur à briser

Pas de larmes qui coulent qui brillent

Les erreurs, sur elle, je pourrai les effacer

Trouvez-moi un prêtre en toge

Sortez-le de sa sainte loge

Monsieur le curé je suis venu me marier

Voici la feuille blanche que je compte épouser

Passez-moi votre bible que je jure

De ne jamais la laisser sans écritures

Mouillez mon front de votre eau

Que mon union soit reconnue là-haut

Si quelqu’un s’y oppose

S’il ne veut pas voir naître mes proses

Qu’il parle maintenant, pas après

Ou qu’il se taise à jamais

Devant toutes ces paires d’yeux

Devant notre père adoptif le bon Dieu

Je réciterai donc ces quelques vœux

Pour vous prouver que je suis sérieux :

Je remercie le destin

D’avoir mêlé nos chemins

Si c’était pas de toi

Y’aurait peut-être plus de moi

Je promets de te chérir

Et de jamais te laisser partir

Je promets de te noircir

Jusqu’à ce qu’on me force à mourir

Je promets de te combler

Heureux ou déprimé

Je te borderai jusqu’à tard

Jusqu’à ce que la mort nous sépare

Malgré les frustrations accumulées

Je resterai en amour avec l’immaculée

Avec l’innocence de ma feuille avide

D’accueillir l’encre des stylos que j’y vide

Alors ça y’est, tout est dit

Veuillez vous lever, je vous en prie

Merci d’être venus, c’est gentil

Je vous souhaite d’attraper le bouquet, mes ami(e)s

I'll make you cry

Fri, 26 Jul 2019 12:49:52 GMT

Photo by Sime Basioli on Unsplash

I’ll make you cry

I’m sorry but you ought to know

That if you give us your go

You’ll suffer through a painful show

Just thought I’d let you know

I’ll make you cry

You’ll give me your heart

And ask me to play my part

I’ll juggle with it at the start

Hang it on a wall, then play darts

I’ll make you cry

You’ll ask honest questions

And I won’t be able to answer

You’ll despise the situation

And wonder how you got in that position

I’ll make you cry

You’ll tell me words you feel

Cook me love-filled meals

And I won’t know how to deal

With something so real

I’ll make you cry

I’ll leave and return

We’ll hurt and we’ll burn

I’ll quit and come back

We’ll repel and attract

I’ll make you cry

I can’t ask you to stay

But there’s something I must say

If you give me enough time

You’ll witness a change in my rhymes

I’ll make you cry

But slowly I’ll realize

Looking through your wet eyes

That I’ve won hell of a prize

And that you don’t deserve the lies

I’ll make you cry

I’ll take your heart off the wall

And put it in a safe box down the hall

We’ll listen to Bob's ''Three Little Birds''

And I’ll tell you three simple words

I’ll make you cry

One day you’ll turn and see

Me waiting on my knees

I’ll ask you one question

A proposal for my redemption

I’ll make you cry

Hôtel plus d'étoiles

Fri, 26 Jul 2019 12:46:33 GMT

Photo by Aperture Vintage on Unsplash

Dernière nuit à Zadar. Choix : dormir tout de suite pour laisser le sommeil attaquer la fatigue à coups d'heures ou aller voir la mer qui a mis sa tenue de nuit. Décision : la mer est plus sexy que mon lit. Marche nocturne. Mes lèvres sont lourdes, un chanteur anglais, des bonbons croates et une cigarette américaine y dansent. Mange, fume, chante : Julia Roberts en Croatie.

Je ne sais pas où je vais. Faute d'avoir une Européenne à suivre, je suis la musique. Elle m'amène à la plage, à la marina, sur le quai et, finalement, à elle. Soirée spectacle à l'hôtel des touristes fortunés. Musiciens, terrasse, piscine? Je dis oui.

À l'Hôtel, les vieux couples amoureux règnent avec leurs euros et leurs sandales chics. Ça langoure sur la terrasse. Ça danse lentement sur un rythme d'amour, sur le bord de la piscine de l'Hôtel à plus d'étoiles que le mien. Assis là moi je fais comme si j'avais assez d'étoiles dans le porte-monnaie pour boire de l'eau minérale avec les touristes riches. Imposteur! Fume, bois, fume : pauvre imposteur à l'Hôtel.

Valses, applaudissements, adieux de micro, les musiciens s'en vont.T'inquiète pas, je t'ai gardé la dernière danse. On reviendra la chercher, ensemble, quand on aura assez d'étoiles dans le porte-feuille et dans les yeux.

Ton nom ici

Fri, 26 Jul 2019 12:37:46 GMT

Photo by Marion Michele on Unsplash

Te souviens-tu quand on déambulait sans raison dans les rues enneigées d'un Vieux-Québec fin février? Quand ta petite main disparaissait dans la grande mienne? Ça fait partie des moments qui tendent encore des embuscades à mon présent, des souvenirs qui débarquent sans invitation. J'ai des flashs de toi en hiver, rieuse, souriante, brillante. Je me rappelle, souvent je te regardais et je me disais que c'était impossible que tu sois aussi belle que ça, et pendant qu'une de mes mains te réchauffait du mieux qu'elle le pouvait, je croisais les doigts de l'autre. « Faites que ça dure; faites que je fasse pas le con; faites qu'elle s'en aille pas. » Je sais pas trop à qui je demandais ça. Je me trouvais trop chanceux, et je me plaisais à croire que d'autres m'enviaient quand ils nous croisaient sur le trottoir.

Tes lèvres goûtaient bon même à moins 20, et j'aimais ça quand on prenait le temps de s'arrêter pour s'embrasser, parce que sinon j'avais de la misère à manipuler mes grands pieds durant les becs en mouvement. Puis quand on s'arrêtait, je me disais qu'on devenait un petit brasier courageux, brûlant au coeur de l'hiver québécois. Et j'aimais ça me dire ça, parce que ça faisait plaisir au Franck poète. J'étais bien dans ces micromoments-là. J'étais moi, t'étais toi, et c'était pas tellement compliqué. Y'a fallu que ça le devienne, évidemment. La malédiction d'une génération qui s'est fait offrir trop d'horizons. Ah pis non, rewind. Trop facile de généraliser l'échec et de lancer la balle de la faute dans le camp de la triste collectivité. Trop facile de pointer du doigt une millième fois les difficultés relationnelles de notre génération. Il est à moi cet échec-là, pas à nous.

On en était où? Ah oui, toi et moi, nous. Ça a été bon et beau un bout de temps, ça. Assez bon et presque assez long pour que je m'avoue de nouvelles ambitions. Pour que je veuille faire des efforts à la Saint-Valentin; pour que je veuille arrêter mon multitasking de textos féminins, pour que je veuille t'avoir au complet. Non, c'était pas sain, et à bien y repenser, j'étais sûrement pas prêt. Mais je m'en foutais, je te voulais. Y'avait des nouvelles équations qui se formaient dans ma tête : [Ton nom] = ma blonde? Eh ben non, j'ai vite barré l'équation, vite regretté l'ambition. T'as dit non. C'était mon premier « non », et il va rester associé à jamais à [Ton nom] = non. Mais t'as qu'à relire mon premier paragraphe pour comprendre que je l'associe à bien plus que trois lettres poches, ton nom.

Ton nom c'est un hiver, différents épisodes, des jambes en l'air, des chansons sur mon iPod, une galère, un sac à dos à la mode. Et pour l'instant, semblerait aussi que ton nom rime encore avec inspiration.

Est-ce que ça marche?

Fri, 26 Jul 2019 12:36:11 GMT

Photo by Max Ostrozhinskiy on Unsplash

Si ça marche ? Eh bien… ça titube, ça essaie d’avancer, appuyé sur des béquilles imaginaires. Ça porte des sacrées belles godasses. Des bien beaux souliers, mais ça lui fait mal aux pieds, beaucoup d’ampoules. Ça les porte quand même : le monde les trouvent si beaux quand ça sort en public. Ça se jure bien des affaires, les doigts d’une main croisés. Ça se crie des insultes, puis ça se murmure des mots doux. Ça va voir ailleurs, puis ça revient en essayant de faire semblant que c’est jamais arrivé. Ça s’écrit tellement de messages texte que ça devient étourdi et ça sait plus quoi penser. Ça s’achète une paire de lunettes roses jetables une fois de temps en temps pour s’imaginer que tout va bien. Ça s’achète des doses de bonheur ici et là pour se faire à croire que c’est heureux. Ça a de la misère à avancer, paralysé sur place, le coup toujours tordu vers le passé, histoire de pas faire face au futur. Ça dure. Ça se pose des questions mais ça manque de courage pour y répondre. Ça a peur. Ça pleure plus souvent que ça souris. Ça essaye de s’en aller, puis ça revient la tête baissée. Est-ce que ça marche ? Non, ça fait quatre ans que ça marche pas.

Dark days

Fri, 26 Jul 2019 12:30:08 GMT

Photo by Isai Ramos on Unsplash

There's a part of me that's so tired of fighting the good fight

Sometimes I just get mad at this beautiful struggle

The struggle is ugly on dark days, only ugly, oh ugly as can be

Anger blinds me and I can't see the beauty of pain, the lessons hidden within mistakes and heartbreaks

Sometimes the bad guy wins and reigns with his carelessness and his faithlessness

And all I see is the triumph of the pornstars

The saliva of the businessmen

The blood of the murdered soldiers

The bullets marked with the word peace

The divorces

The lies that strangle the trust

The disillusioned children

The shiny bottles full of liquor

The sad smile of the bartender

The cocaine in the stripper's stride

The boredom killing the working man

The dead bird flying into a broken sky.

But

Dark days will end, and I will again draw a smile with my pen

Dark days will come back, and the devil will once again

Glue himself to my back

Trying me, hurting me, humiliating me

In his desperate attempt to kill my hope

But he will fail like he always does

My hope just won't die

My hope has a heart of steel

Can you go hard

Fri, 26 Jul 2019 12:26:03 GMT

Photo by Dan Burton on Unsplash

It’s easy to feel down, to lie still in your sorrow. It’s even easier to let the world fool you into thinking you have no other choice than to do just that. Easy to feel sorry, to sigh and claim you’re helpless. On a long enough time scale, pain becomes a familiar, comfortable state: easy to stay stuck in. It’s easy to blame everyone and everything. Easy to let hope slip through your fingers, to believe dreams are fantasy and nothing else. It’s easy to lose faith in something bigger, in others and in yourself. Easy. But I don’t really care about all that easy shit. What I want to know is this: Can you go hard?

Happiness isn’t simply pressing play on your favourite Bob Marley song. When life slaps you in the face and knocks you off your feet, you’ll be quick to forget those three little singing birds. You’ll find out it’s harder to get back up than to stay down, just like it’s harder to change than to stay the same. You’ll hurt. Eventually, we all do. I don’t care if you drink your pain away for a couple of nights. I don’t care if you sin so much the Devil asks you for advice. I don’t care if you cheat, lie and fall on your knees in tears a hundred times. I care about is this: Can you get back up?

Do you have enough strength to turn your mistakes into lessons learned? Are you real enough to acknowledge your truths and change them, even if they’re already ugly as hell? Will you wash the blood off your mouth, get back on the ring, wrestle with your demons and eventually beat the shit out of the beasts? Can you stop life’s hand and bitch slap her in return with genuine happiness? Can you show her what being human is all about?

I want to know if you have the guts to fight for your smiles. I want to know if you can hand out your heart to love and ask her not to break it. And when she does, after you’re done picking up the pieces, I want to know if you can get up and kiss love right back on its beautiful, timeless face.

I want to know if you and I can go hard.

I’m guessing we can.

A sleeping beauty

Fri, 26 Jul 2019 12:17:33 GMT

Photo by Kinga Cichewicz on Unsplash

She’s so pretty. A real-life sleeping beauty, truly. God I love seeing her like this, all peaceful and quiet. It’s a simple sight, really, but then again, they say what matters most is the simple things. I guess I’m not hard to please, though. Knowing I can come over here and watch her sleep a bit, as soon as I’m done with work, is enough to keep me going. Plus, her bedroom is so neat, so clean… it smells like perfume, just like her hair. Her dark hair… it’s everywhere, blending with every shadow in the room, including mine. I sit on the edge of the bed, trying my best not to wake her up, holding my breath. The moon shines a pale light on the side of her face, and I’ve got to tell you, she looks amazing (it’s almost unreal, in fact).

So every night, before I too go to sleep, I do just that. She never locks the backdoor, so after punching out, I can automatically head for her house. With great care, I close every door and walk towards her room, at the end of the long stairway. Both her parents are snoring heavily in the masters’ bedroom. Even though they sound like monsters at this late hour, I still hope I’ll get to meet them soon. In a way, all of this is funny: I feel like a professional ninja, moving swiftly in the night. You could argue it’s kind of creepy or something, but I don’t mind at all. I know she’s not officially my girlfriend, but it’s as if. I mean, we spend nights close to one another and sometimes walk together. That sure is some relationship stuff, don’t you agree? Anyway, as I said, I don’t care. If you were standing with me right now, gazing silently at this dreamlike scene, I bet you’d understand. Yeah, I’m sure you would. She shivers, causing the silk sheets to reveal parts of her naked body. I smile foolishly. My cellphone suddenly vibrates in my pocket, and, in a hurry, I turn it off. I look calmly at her face, trying to figure out if she’s about to emerge from her sweet dreams. She remains still: she hasn’t heard anything. Status quo—perfect. With those headphones on, anyway, she probably can’t hear a sound. I don’t understand why she won’t go to bed without her beloved iPod, but to tell you the truth, I’m more than okay with that. Her breast keeps lifting up and down, and even though I’m tired enough to lie down and sleep, I do not move an inch. There definitely is a form of perfection in simplicity. Right now, I do not have to worry about anything: no bosses, no school, no parents, no assholes, no duties, nothing. In fact, my biggest worry is waking her up by accident. Yes, we do share a comforting moment. No, she isn’t aware of that, but why would she need to be?

"You’re so pretty" I murmur, softly patting her hair. I think I should ask her to be my girlfriend. Now would be a good time. I must have watched her profile pictures a thousand times since the last few weeks (let me tell you this: she’s waaaay prettier asleep, right now, than when she’s posing with stupid guys in stupid bars). In all seriousness, I’ve been hoping to update my Facebook status to "in a relationship" for a couple of years now. It’s silly, I know, but I’m… I’m a good guy and I think I deserve it. I wouldn’t break her heart or anything… I don’t even know how to break hearts!

A week ago, I wouldn’t even have thought about us being officially together: her goddamn boyfriend was still around. That piece of dirt was treating her like shit—not like a princess, not like the sleeping beauty that she is. But he’s gone now: I took care of him. The bastard was stronger than I thought, and I had to stab him at least a dozen times before he collapsed. He left too many fucking blood stains on my work uniform. Well… I guess I should go clean that up. Yes, I should leave now, in complete silence, of course. I don’t want her to see me like this, not for the first time. I’ll… come back again tomorrow. Maybe then I’ll ask her if she wants to be my girlfriend.

Y'a plus personne qui parle des racailles

Fri, 26 Jul 2019 02:42:34 GMT

Photo by VanveenJF on Unsplash

On se marre de sa gueule, de sa taille ou de son bide

Bill déambule avec peine : il souffre d’obésité morbide

Bill a connu l’enfer que d’autres appellent école secondaire

Après deux ans, il a rejoint les rangs des décrocheurs scolaires

Pas très fiers, ses parents ont fini par lui montrer la porte

Bill avait un ou deux rêves, mais y’a fallu que son ambition avorte

Victime d’un défaut génétique, Bill a eu moins de chances que toi

Il s’est trouvé un coin où quêter et un petit chien qui aboie

L’argent qu’on lui lance, il l’économise puis la boit

Comme ça, il oublie un peu sa voix, son poids, et même le mois

Y’a plus personne qui parle des racailles

Pourtant, ils habitent la ville par centaines

Junkies, dealers, strip-teaseuses et bluesmen

Dans la nuit des temps, ils font partie du décor

Itinérants, soûlons et handicapés au triste sort

Sous les projecteurs, elle bouge telle une bête en rut

Pam ne pense pas aux prudes qui la traitent de pute

Voyez-vous, elle a dû mener une sacrée longue lutte

Entre les coups, les viols et la peur qu’on la bute

Son vieil amant violent a fini par être incarcéré

Sa liberté conditionnelle n’a pas été accordée

Pam a dû s’assurer de pouvoir payer le loyer

Loyale à ses habitudes, elle a choisi un sale métier

Avant trois heures, les billets de vingt s’accumulent dans son soutien-gorge

Ensuite, les billets bruns s’accumulent pendant qu’un pervers serre sa gorge

Y’a plus personne qui parle des racailles

Les bonnes gens passent, mais leur aura les effraie

Qu’ils existent ou pas, tant qu’ils ne génèrent pas de frais

Normal, les échecs vendent beaucoup moins que les succès

Alors ces foutues racailles, c’est leur histoire qu’on tait

Seul sous un porche d’une rue inconnue

Il allume la cigarette qu’on ne lui a pas vendue

Vagabond, il est à un millier de milles de sa maison

Il vit au jour le jour, de chance et de bon son

Y’a de la profondeur dans le blues qu’il joue

Une passion déchirante remplit ses joues

Son harmonica pleure et les gens s’arrêtent

Hypnotisés, ils oublient même leurs dettes

Ils n’hésitent pas à lancer des pièces dans sa casquette

Dans une semaine, il pourra s’acheter de nouvelles baskets

Y’a plus personne qui parle des racailles

Pourtant, ils habitent la ville par centaines

Junkies, dealers, strip-teaseuses et bluesmen

Dans la nuit des temps, ils font partie du décor

Itinérants, soûlons et handicapés au triste sort

Jeune, il avait toutes les chances du monde

Jules avait une voiture, une famille et une blonde

Pendant un des nombreux partys des soirées d’hiver

Son pote lui a fait découvrir un tout autre univers

Depuis, Jules jubile chaque fois qu’il se dope

Il réside dans une piaule confo : la drogue est son hôte

L’ascension s’est effectuée de manière fulgurante

Joints, pilules, traits, puis cuillère brûlante

Jules dort sur un vieux matelas, son coloc est un rat

Jules ne le sait pas encore, mais il mourra du SIDA

Y’a plus personne qui parle des racailles

Les bonnes gens passent, mais leur aura les effraie

Qu’ils existent ou pas, tant qu’ils ne génèrent pas de frais

Normal, les échecs vendent beaucoup moins que les succès

Alors ces foutues racailles, c’est leur histoire qu’on tait

Nerveux, il jette des coups d’œil furtifs aux alentours

Tom n’aime pas dealer dans ce coin des faubourgs

Les faux-culs qui y traînent n’ont jamais de fric

Et y’a pas moyen de faire un bloc sans croiser un flic

Mais sa dulcinée va bientôt finir par accoucher

Et Tom veut que son fils soit aimé, mais surtout gâté

Pas question qu’il vive la misère de son enfance à lui

Face à lui, un junkie le supplie de lui vendre sa dose moitié prix

Tom réfléchit, mais son bon cœur l’emporte, puis il plie

Après tout, avant d’être junkie, Jules a aussi été un bon ami

Y’a plus personne qui parle des racailles

Pourtant, ils habitent la ville par centaines

Junkies, dealers, strip-teaseuses et bluesmen

Dans la nuit des temps, ils font partie du décor

Itinérants, soûlons et handicapés au triste sort

Il s’essouffle à écrire des poèmes, épuisé et ivre

Il repousse l’écriture de son livre, l’acte de vivre

Il porte parfois le noir, histoire de cultiver une image sombre

Sa plume noire trace les contours d'histoires remplies d'ombres

Égocentrique, il parle de sa personne dans le dernier couplet

Il s’adresse à tout le monde et à personne, il ne sait pas trop ce qu’il fait

Hanté depuis des années, il tente, avec plume et papier

De se débarrasser de ses démons, de s’exorciser

Y’a le spleen ancré au fond de ses entrailles

Pendant qu'il raconte la vie de ces foutues racailles

We killed time again

Fri, 26 Jul 2019 02:40:27 GMT

Photo by Oleg Ivanov on Unsplash

He looked at her with his arms crossed behind his head, slightly supported by two messy pillows. She had just gotten out of bed and was picking up her clothes, which had been scattered all around the wooden floor moments ago. She was a beautiful woman, and he felt privileged to be allowed to watch her go around his bedroom fully naked.

Her skin glowed under the pale suburban lights that shone through the window. He smiled.

‘I’m a lucky bastard,’ he thought.

Just as he was silently thanking a God he didn’t believe in, the woman turned her head and one of her shoulders around, realizing he had been staring at her for a while already. She seemed both amused and flattered; there wasn’t an ounce of discomfort in her expression.

‘What are you looking at?’

She stood there in a most inviting position as she asked her useless question. He could see all of her behind, part of her breast and half of her face. Her messy dark hair blended with the room’s shadows. He shook his head and bit his lower lip. If only he could freeze that moment, or better yet, paint it with an obsessional attention to details. He’d frame it and hang it right on the wall behind her. But he was no painter. He was only a part-time writer.

‘You,’ he said.

She leaned over and kissed him hard on his smiling lips. Seconds passed, but their time stood still.

In the face of love, the pyramid of time collapses.

Un peu du pourquoi

Fri, 26 Jul 2019 02:30:58 GMT

Photo by Bram. on Unsplash

Je fais couler l’encre pour faire flotter des navires chavirés

Chaque virée a laissé mon corps plus abîmé, mon cœur plus déchiré

Ma plume plus aiguisée

Je joue du stylo pour raconter des histoires tristes

Ou pour offrir une aide à mes pairs qui résistent

Pour me rappeler qu’être heureux devrait être en haut de la liste

À cocher avant d’aller rejoindre mon père en bas de la piste

Parce que les mots me rappellent que j’existe

Et qu’il faut continuer d’emmerder ceux qui nous disent d’être réalistes

Vous avez qu’à vous servir dans le buffet des réalités

Levez-vous, prenez ce qui vous plaît, à volonté

De toute façon le service est pas bon au Restaurant La Conformité

Un autre établissement à boycotter

Je le fais pour les vieilles madames qui travaillent debout

Dans les restos, les dépanneurs ou les magasins à 100 sous

Qui nous entendent raconter à quel point hier on était saouls

Qui nous voient ne pas les voir, trop occupés par nous

Pour ces vieilles madames qui finissent chaque chiffre avec un mal de pieds

Ces travailleuses qui changeraient bien de souliers

Si seulement une augmentation leur serait accordée

Pour toutes ces mamans qu’on ne voit pas dans les téléromans

Ces mamans qui soupirent en s’assoyant sur leurs vieux divans

Trop fatiguées pour tourner les pages de leur nouveau roman

Blasées à l’idée de célébrer leurs 47, 52 ou 61 ans

Ces mamans qui croient plus trop en cette notion vague qu’est l’amour

Eh bien c’est plus que leur tour

De s’en faire parler

De se faire rappeler

Qu’il est jamais trop tard

Pour choisir d’y croire

Je brise mine après mine sur des feuilles lignées

Parce l’ignorance est le plus dur des murs à briser

Et la confiance le plus dur des liens à tisser

J’espère vous prendre dans ma toile d’araignée

Et vous envelopper de mensonges sincères

Le tissu faux a toujours été beaucoup plus chaud

Que le châle troué de la vérité

Le monde sait plus trop comment s’habiller

Notre seul pays c’est l’hiver, et on a de la misère à s’y faire

Notre seule vitre est givrée, et on a de la misère à y voir

Notre seul Dieu a le teint vert, et on a de la misère à y croire

Talking to the wind

Fri, 26 Jul 2019 02:28:38 GMT

Photo by Jamie Street on Unsplash

Foolish, like hiding your tears 364 days a year
Just to cry out a river the day the past whispers in your ear

It's been a while since we talked. I'm 23 years old now, but sometimes I still feel like I'm the same 12-year-old boy you left behind years ago with no explanation or answer or hint. Only questions and pain and more pain. I stopped drinking because the bottles had become doors that constantly led to a place announced as Heaven, but it was only Hell again and worst. Where are you now, father, where are you now? I often close my eyes and try to hear your voice and see your face, but it is hard for the living to connect with the dead. Where are you now father? Do you know where I am, because I'm not sure even I know. After you left me I became one great questioner, one angry wielder of whys and how comes. Now I'm tired of questions, I have asked so many of them so many times. Now I'm tired of asking, so I strive to become one great answerer, one peaceful and happy wielder of because and it doesn't matter. But there is so much war in me Dad, there is so much war that I cannot be peaceful yet. I have to fight and punch and kick and scream and fall down and get up and fight more, otherwise the demon or the shadow or the evil or the bad guy in the mirror wins. Sometimes, before I go to sleep, I feel like reality fades away and I feel like life melts before my eyes and I feel like I'm not alone, like there's something more. And I hope always you are the something more, the something that somehow is still there, a blue flame hanging on, burning desperately in the cosmos even though the stars burn brighter. I guess we'll never beat the stars Dad, I guess we're only here to burn as bright and as long as we can. Burn and burn and shine and shine and try to give more light than shadows to our people. We have to hurt and love and do it all over again until our heart shows in our smile, and then we have to teach people how to hurt and how to love so they can smile too. You put out your fire too early Dad, you must be cold now, real cold. I'll have to burn more and more for you and I so I can say “Hey look at my fire, it burns in the name of the father and the son, it burns for us, it burns for two, it burns for you”. I hope you found the peace you were looking for, and if you did, send some my way, I desperately need it. I miss you.

S'ils pouvaient parler

Fri, 26 Jul 2019 02:21:00 GMT

Photo by Joseph Gonzalez on Unsplash

Je suis la corde au-dessus du tabouret

Au milieu d’un salon rempli de regrets

Coupez-moi

Je suis le pot de somnifères ouvert

Dans une salle de bain puant la misère

Refermez-moi

Je suis la lame posée sur une veine

Au-dessus d’un évier débordant de peine

Rangez-moi

Je suis le tuyau coincé dans une vitre d’auto

Au coeur d’une forêt où pleure un idiot

Enlevez-moi de là

Je suis le fusil chargé

Le canon collé entre deux yeux aveuglés

Démontez-moi

Je suis la voiture qui fonce en sens inverse

Sur une route glissante de tristesse

Arrêtez-moi

Je suis ces mots laissés derrière

Dans une dernière lettre meurtrière

Effacez-moi

Rébellions (à mon fils)

Fri, 26 Jul 2019 02:13:05 GMT

Photo by Elijah Hiett on Unsplash

Je te servirai pas la formule classique

« Quand j'avais ton âge » sonne trop pathétique

Je suis passé à travers la tempête de mon adolescence

À chercher le pourquoi de trop d’absences

J'ai envoyé promener chaque figure d'autorité

Ça m'a appris à choisir quand me rebeller

Et à formuler des excuses quand elles étaient méritées

Je t'écris pas pour te convaincre de te calmer

Je te dis pas de faire comme moi, bien au contraire

Demande à ta mère : j’ai jamais eu le profil exemplaire

Je t'écris pour te dire que t'as le droit

T'as le droit d'être mêlé, enragé et de perdre la foi

La majorité d'entre nous passe par là tu peux me croire

Mais la rébellion c'est pas juste un droit, c'est un devoir

Non, pas le genre de devoir qui te fait rouler des yeux

Plutôt le genre auquel tu devras jamais adieu

Tu vas devoir te battre pour ton authenticité et ta liberté

Et tu vas trouver beaucoup d’autres de raisons de te rebeller

Prépare-toi ils vont être des centaines à te pointer le bon chemin

Laisse-les jamais mettre leurs mains sur ton destin

Qu'ils soient professeurs, amis ou parents

Questionne leurs motifs et leurs parcours, doute constamment

Personne a le droit de te faire avaler des réponses

Si tu sens que ta vérité se trouve ailleurs, vas-y, fonce

Les champs de ta vie sont pas prépeuplés

Tes pages sont blanches, et elles sont tiennes à barbouiller

Un jour tu auras maîtrisé ta plume et ton style

En attendant, hésite pas à quitter ton île

Plonge dans les livres, les voyages et les expériences

Cette vie-là c’est tout sauf une science

Et si tu te perds pas à quelques reprises

C’est signe que t’as pas assez suivi la brise

J’espère qu’avec les années ton esprit sera jamais dompté

C’est ta responsabilité de te rebeller, de jamais abandonner

Quand l’ignorance et l’absurdité prendront trop d’avance

Ce sera à ton tour d’injecter une dose de sens

En cheminant vers la maturité j'espère que tu vas comprendre

Que la vie s'envole trop vite pour qu'on la passe à attendre

Y’aura toujours assez de moutons, donc fais-moi plaisir fiston

Goûte à d’autres choses que l’herbe prémâchée de nos prés

Et sache que peu importe la distance et les différences accumulées

Derrière toi y’aura toujours un poète ridé, rempli de fierté

Page 4 chapitre 23

Fri, 26 Jul 2019 02:10:21 GMT

Photo by Fred Kearney on Unsplash

Une fine constellation de taches de rousseur sur un visage doux, honnête. Parfait pour s'y perdre. Des mèches de cheveux blond platine, qui frôlent les cils d'une paire d’yeux bleu clair. Un sourire franc, un sourire qui apaise autant qu'il enflamme, un sourire qui fait fondre mon jeune coeur allant à un battement de trop par seconde. Un petit corps juste assez frêle qui se blottit bien contre le mien. Une fille belle le soir au restaurant et belle en se levant le matin.

« De quoi t'as besoin de plus, mon vieux, hein? Rien. »

Et du jour au lendemain, c'est tout ce qui te reste : rien. Idiot, t'as laissé sortir ton chien l'ego. Maintenant ta relation naissante saigne de la jugulaire, et tu sais qu'il lui reste pas grand temps avant de s'effacer dans le néant. T'as monté le ton, t'as bombé le torse, la tête enflée, le choix de mot déplacé. T'as envoyé toute ta cavalerie de méchanteries pour une connerie. Elle t'a renvoyé de l'insulte mature mal placée, mais comment la blâmer? L'adolescent est content, l'homme est déçu. À tes pieds, la relation naissante frissonne, soupire et meurt. La fille est partie.

« Well, too fucking bad. »

Pendant que l'adolescent fait des high fives au chien l'ego dans sa niche, l'homme se regarde dans le miroir. Quinze minutes de noir. Retour aux couleurs. Y'a pas cents façon de le voir. S'agit d'écrire la leçon, d'admettre la bévue, de classer l'erreur et de fermer le classeur. Maintenant que t'es plus drogué au shampooing de fille et au lypsyl sucré, maintenant que les effluves de son parfum ont relâché leur emprise, tu peux voir plus clair, avec tes lunettes de gars tout seul. T'es plus soûl du sexe sans fin de nuit et de matin, t'es sobre du réveil solitaire, et y'a pas grand-chose à faire. Y'a pas de mystère. Y'a que la page 4 du chapitre 23, tournée pour de bon. De toute manière, au chapitre 30, tu te rappelleras même plus qu'elle sentait bon.

Objects in the mirror

Thu, 25 Jul 2019 23:20:41 GMT

Photo by Josh Felise on Unsplash

Please, forgive my grey iris

I got caught up in my old hubris

Blame the impostor from above

But my colors aren’t static, love

You switch them on with a smile

And I haven’t seen you in a while

Now there’s limbo in my eyes

Black clouds in my skies

My mirror only shows the rearview

Where thoughts of me and you

Are closer than they appear

You’re not here, but still near

No amount of whiskey or beer

Seems to make you disappear

After nights of one too many sips

I got lost in a few pairs of lips

Looking for yours

Opening doors

That led nowhere

Now my heart’s everywhere

Sailing on blue oceans

Away from painful questions

Fly fishing at night without a care

Catching and releasing after a share

I’ve been running on E for weeks

My motor leaks, gasoline reeks

I’m going to start a fire

And start over

Because I’m in love with the world

Not only with you girl

I’m in love with this whole world

You can feel it my words

I know you know it

You’ve seen it

On clear sunny days

When my eyes open their blue gates

To show how vibrant my soul is

How hungry my heart is

And how solid my guts are

So wherever you are, however far

I’m sending you what’s left of my love

And when you stop seeing the mourning dove

When the letters stop coming

You’ll know I’ve stopped looking

In my cracked rearview mirror

Where we look so damn beautiful

Together

Nouée

Thu, 25 Jul 2019 23:16:58 GMT

Photo by Bruno Mira on Unsplash

J’ai l’impression d’avoir la gorge nouée depuis que j’ai arrêté d’écrire. Et je parle bien d’écrire, pas de rédiger des articles optimisés pour le référencement et le retour sur investissement. Écrire sans contrainte mercantile ni technique. Écrire pour vivre, pas pour gagner ma vie.

Ma vraie voix me manque. Mon vrai moi me manque. J’ai de la peine à en revendre, mais je n’ai plus les moyens de l’exprimer comme avant. Donc je la garde en-dedans. Je ris du poète que j’étais avec des gens qui ne me connaîtront vraiment jamais. Je m’ennuie du temps où je m’en foutais de me vider les tripes en public. Ça avait quelque chose de salvateur, voire magnétique. Une sincérité non-censurée. C’était libérateur de laisser mes doigts suivre le rythme de mon coeur, sans avoir peur. Sans calculer, sans réfléchir. Courir sans aboutir, japper sans craindre de se faire punir. Dites-moi pas que mon vieux chien est mort. Non, pas encore.

Et pendant que mon silence s’allonge, mes journées font le contraire. Mes années se transforme en éclairs. Brillantes, percutantes, répétées. Épeurantes, fatiguantes, limitées. Mes amitiés diminuent, mes amis d’hier se diluent, autour de bières trop irrégulières.

Moments

Thu, 25 Jul 2019 23:05:40 GMT

Photo by Alex Guillaume on Unsplash

Souvent, les réponses à la grosse question "C'est quoi, la vie?" se trouvent dans les plus petits moments. Les moments minuscules, qui durent pas plus que quelques secondes ou quelques minutes, mais qui sonnent tellement fort, tellement vrai. Ces moments-là ils durent pas plus longtemps que ça, parce que si c'était le cas, on serait pas capable de les vivre tellement ils sont intenses, tellement ils sonnent vrai. Ils sonnent vrai et fort, pas longtemps, puis ensuite leur écho se fait entendre pour le restant de nos jours et même plus. Anodins ou dramatiques, ils viennent nous chatouiller au plus profond de notre âme et ils nous crient une vérité pas toujours facile à entendre : "T'es en vie, t'es en vie!".

***

Un coup de téléphone, une mère échappe une larme en même temps que le combiné. Son fils vient de faire un accident fatal.

21 secondes.

Un vieillard marche dans la rue. Une voiture passe et il entend, l'instant d'un stop, une chanson qu'il chantait à sa petite fille qui est maintenant mère de ses petits enfants. Il tousse, les yeux humides.

10 secondes.

Deux enfants sont assis sur le fauteuil familial, dans le salon, dans leur maison. Leur mère leur apprend que leur père s'est suicidé.

45 secondes.

J'attends l'autobus. Une femme peine à installer son vélo sur le support à bicyclettes du bus, le chauffeur bronche pas. J'enlève mes écouteurs, j'approche et je l'aide à réussir. Elle a un oeil au beurre noir. Elle me souffle un baiser dans les airs et disparaît dans une 801 remplie de monde.

30 secondes.

Un jeune fonctionnaire arrive chez lui, épuisé de sa journée de boulot ennuyeuse. Sa femme l'attend en pleurs dans la cuisine. Elle est enceinte, son coeur fond dans sa poitrine.

12 secondes.

Un homme d'affaires se rend chez son médecin. Il est pressé. Il s'assoit dans un fauteuil en cuir rigide. Il a le cancer du poumon. Il sort, il n'est plus pressé.

63 secondes.

Une jeune femme est nue, sur le dos, dans son lit. Les draps sont défaits, un gars s'efforce de la faire jouir depuis quelques minutes. Une vague de plaisir parcourt son corps et fait dresser tous les poils de sa peau douce. Elle crie, les yeux fermés, pendant que le gars prie pour toujours se souvenir de ce que ses yeux ouverts sont en train de voir.

28 secondes.

Un jeune homme, assis sur un banc, regarde une belle fille s'en aller à pied dans la rue. Elle s'en va lentement, tout bonnement. Personne d'autre dans la rue voit qu'elle trimballe un bon morceau d'un coeur amoché dans son sac à dos à la mode. Elle non plus s'en rend pas compte. Il sourit, soupire, s'allume une cigarette et tourne les talons.

70 secondes.

Un jeune rêveur est perdu dans ses pensées. Il a le coeur bien exposé aux intempéries de la vie, c'est comme ça depuis qu'il est tout petit. Il arrive pas à trouver une grosse réponse à la question "C'est quoi, la vie?", alors il écrit une panoplie de petites réponses à sa façon à lui. Tiens, la vie.

600 secondes.

L'Olympe, c'est fini

Thu, 25 Jul 2019 00:52:26 GMT

Photo by Rohan Reddy on Unsplash

Écrit la veille de mes 25 ans

Il y a quatre ans, je descendais l’Olympe à grand pas

Dans une poésie éveillée, je chantais ma mortalité

Je nous rappelais à tous d’en profiter

Avant que la mort ne nous arrache d’ici-bas

Il y a trois ans, j’étais au pied de l’Olympe, confus

Dans une poésie réfléchie, je rimais ma petite philosophie

Bâtie à coup de maux douloureux et de mots adoucis

On pouvait sourire après qu’il ait plu, et j’en étais convaincu

Il y a deux ans, je me suis exilé de l’Olympe pour de bon

Dans une poésie brûlante, j’hurlais notre indépendance

Notre mince chance devait s’articuler dans une violente danse

J’écrivais dans un labyrinthe de fantômes et de houblon

L’année dernière, je me suis proclamé mi-homme, mi-olympien

Dans une poésie plus mûre, je conjuguais au mature

Je me faisais une paix avec le paradoxe de ma nature

En emmenant mon enfant olympien avec moi sur le chemin

Aujourd’hui, je constate que l’Olympe est loin derrière

Dans une poésie honnête, laissez-moi tracer le décors

De la dernière année de mon siècle qui dépasse son quart

Demain, mes 25 ans cogneront à ma porte arrière

Il y a 7 mois, sur une terrasse d’été remplie à souhait

J’ai été frappé par une foudre, un coup électrisant

Qui aurait crû qu’un sourire et un salut suffiraient

À me faire redescendre la pente de l’amour en courant

Et en plongeant coeur premier dans cette romance

Je me doutais pas que j’apprendrais enfin à faire confiance
Que je réussirais à aimer mieux, tellement mieux

Qu’on construirait quelque chose d’aussi beau nous deux

Donc cette petite brune qui a trotté dans plusieurs coins du monde

Je veux lui dire merci d’y avoir cru, merci d’être ma blonde

Je suis reconnaissant pour tous nos jours, nos nuits et nos rires

Et puis pour le beau paquet déjà rempli de nos souvenirs

Dans un mois d’août américain, ma colonne vertébrale s’est fracturée

Après l’accident, mon moral de voyageur a foutu le camp

Dans un corset serré, j’ai assisté au retour de ma vieille anxiété

Y’a fallu que j’entreprenne de remonter ma pente lentement

Avec des grands hauts et des bas prononcés

J’ai fini par passé à travers ma douloureuse épopée

Aidé par la famille, l’amour et les amis

J’ai tourné cette page blessée-là de ma vie

Mais cette année, je dirais qu’une chose essentielle a changé

Du haut de la petite statue de ma maturité

J’ai finalement compris l’importance de l’équilibre

Elle seule me permettra d’être vraiment libre

Alors qu’est-ce qui se passe avec l’Olympe, me direz vous?

Je la laisse aller c’est tout; elle se débrouille bien sans nous

J’ai réalisé qu’il y avait d’autres montagnes qu’elle

Qui méritaient tout autant mes mots de mortel

Des montagnes bien à moi, colorées ou enneigées

Des montagnes douces ou dures que je me dois de monter

Pour me découvrir, pour apprendre et y voir toujours plus clair

Sur les sommets de mes passions, de l’amour ou de ma carrière

J’espère pouvoir gravir quelques unes de ces pentes en votre compagnie

Si vous avez partagé ou lu ces cinq années de ma vie, je vous remercie

Donc si ça vous va, on va conclure ça ici

L’Olympe, c’est fini.

Mi-homme, mi-olympien

Thu, 25 Jul 2019 00:49:46 GMT

Photo by Simone Pellegrini on Unsplash

Écrit la veille de mes 24 ans

Sur mon visage, mélange de soupir et sourire

Je dois remplir ma promesse annuelle d’écrire

Y’a cette feuille blanche sur laquelle il faut que je planche

Avant de mordre à pleines dents dans ma 24e tranche

En toute honnêteté, tellement de choses sont arrivées

Que je ne sais plus trop par où commencer

Y’a douze mois, je saignais sur le ciment d’un trottoir

Après trop de déboires, perdu dans le délire de boire

Douze trentaines de jours plus tard

J’ai fini par éclaircir un peu de mon noir

Par jeter à la mer mon amertume

Et faire sourire ma mère à coups de plume

Dans les montagnes russes de ma dernière année

J’ai essayé de déshabiller mes quatre vérités

J’ai cherché, cheminé, pleuré, crié, perdu et gagné

Cherché des réponses; cheminé vers la sérénité

Pleuré ma douleur; crié sur papier ma vie

Perdu ma bouteille; gagné mon pari

Aujourd’hui, je me réconcilie avec l’Olympe

Mon paradis perdu

Mon paradoxe est simple

Je suis mi-démons, mi-vertus

Je suis le fils d’une mère de plus en plus fière

D’un père tôt en terre

Pour trouver ma paix je dois me faire la guerre

Donc avant la fin de mon 23e chapitre

Je m’attribue un nouveau titre :

Mi-homme, mi-olympien

Laissez-moi vous faire le lien divin

L’Olympien, c’est le bel enfant en dedans

Que l’homme intelligent garde vivant

C’est l’intuable, le puissant, le miraculeux

Qui s’ennuie toujours qu’on soit heureux

Celui qui frappe sur le tambour de notre cœur

Qui nous pousse à repousser nos peurs

Celui qui essaie, qui crée, qui apprend, tout le temps

Mais qui n’a pas appris à faire semblant

Juste avant d’aller frapper aux portes de mes 24 ans

Je vous fais la promesse de l’écouter plus souvent, l’enfant

Bon, je vais aller essayer d’apprécier mon maintenant

Merci d’avoir partagé le vôtre avec moi pour un instant

Les exilés de l'Olympe

Thu, 25 Jul 2019 00:46:13 GMT

Photo by Michael Clarke on Unsplash

Écrit la veille de mes 23 ans

Je constate que vous venez d’arriver

Sur les terres des exilés

Cessez un peu de vous asphyxier

Faites-moi confiance : on s’habitue à l’air pollué

Je suis le porte-parole du comité de bienvenue

Fier membre de la tribu des dieux déchus

Comme vous j’ai dû quitter l’Olympe il y a quelques années

Et comme vous je suis atterri ici plutôt désorienté

Je sais, moi aussi j’y serais bien resté

Sur ce Mont libéré de la triste réalité

Moi aussi j’aurais voulu continuer à faire semblant

Mais on ne peut être enfant jusqu’à la fin des temps

Si je suis vieux ? Oh, pas tellement

Demain, je n’aurai que 23 ans

Vous êtes arrivés sains et saufs et vous m’en voyez content

Maintenant, vous devez apprendre à apprivoiser l’instant

Parce qu’ici-bas, on en a qu’une quantité limitée

Donc le plus possible, on essaie de les partager

Bien sûr, il y a une tonne d’autres tribus

Définies par une tonne d’attributs

Sentez-vous libres de quitter les dieux déchus

Mais avant de partir, profitez donc de mon petit vécu

Premièrement, regarder vers l’avant, pas l’arrière

N’imitez pas le désespoir de certains de vos frères

Qui s’accrochent éperdument à l’Olympe et ses pierres

Bientôt, ils comprendront que c’est la distance qui fait briller nos hiers

N’ayez pas peur des peut-être

Le destin, ici, n’a pas vraiment de maître

Les médisants, envoyez-les paître

Renvoyez-les à leur troupeau, dans l’étroitesse de leur être

Brillez, parce qu’on aura beaucoup de jours sombres

Souriez, parce que ça fera fuir une part de l’ombre

Criez, parce que chez nous, on martyrise le silence

Conscients qu’il nous aura tous un jour au bout de sa lance

Sauvages? Non, nous sommes seulement humains

Résignés? Non, nous lèverons toujours nos poings

Irresponsables? Non, nous n’avons qu’un cœur d’enfant

Fous? Non, nous ne sommes que vivants

Alors montrez-moi de quoi les vivants sont capables

Manquez de respect au morne et au stable

Libérez les chevaux puis brûlez l’étable

Buvez, chantez, et montez sur les tables

Montrez-moi de quoi les vivants sont capables

Je veux vous voir hurler à la lune

Je veux vous voir fouler cette Terre bleu et brune

Je veux vous voir danser sous la pluie

Je veux vous voir rire malgré les soucis

Je veux vous voir vous battre contre l’ennui

Je veux vous voir embrasser vos ennemis

Je veux vous voir souffrir puis en rire

Je veux vous voir pleurer sans fuir

Je veux vous voir briser toutes cages

Je veux vous voir devenir les mots sur mes pages

Ah, vous êtes restés? Alors encore une fois, bienvenue

Maintenant prenez garde aux fervents du avoir su

Ces mêmes individus, déçus d’avoir quitté notre tribu

Vous traiterons de fous, de déchus

Invitez-les à revenir, ayez pitié d’eux

Et rappelez-leur que même déchus

Nous resterons toujours des dieux

Au pied l'Olympe

Thu, 25 Jul 2019 00:42:46 GMT

Photo by Joshua Earle on Unsplash

Écrit la veille de mes 22 ans

Il y a un an je chantais haut et fort

Mon arrivée dans le monde des futurs morts

Il y a un an je pensais bien en profiter

De cette existence si vite envolée

Des minutes de folie sont passées

Suivies par des heures de profondes pensées

Des pairs de jours jumeaux sont disparus

Suivis par des semaines de boulot ardu

L’Olympe : il y a un an que j’en suis descendu

Demain, mes vingt et un ans ne seront plus.

Pendant ces trois centaines de jours chez les vivants

Je n’arrivais pas à regarder en avant

Je croyais devenir libre comme seul l’homme mortel peut l’être

Peut-être avais-je négligé de vieilles chaînes enterrées

Assis sur le trône de mon esprit, je m’en croyais maître

Mais tôt ou tard, on devient tous prisonniers

Ligotés par des cordes de regrets et de remords

On s’en veut, et notre volonté saute par-dessus bord

Noyée dans des j’aurais-dû ou des si-j’avais-su

Mais la fuite ne sera jamais notre salut

J’étais là, seul avec ces questions anxieuses

Tournant la tête, je me suis surpris à m’ennuyer de Zeus

Orgueilleux, j’ai levé mon doigt vers les cieux

Toujours convaincu qu’on peut être heureux sans les dieux…

Alors j’ai passé l’année à frapper sur mes idées

Pour me forger une philosophie du bonheur

Je crois y être presque arrivé

À coup de maux de tête et de coeur

À coups de mots de fête et de pleurs

Si ça vous intrigue, payez-moi un verre

Je vous montrerai bien de quoi ç’a d’l’air.

À force d’avancer et de tourner en rond

J’ai appris deux ou trois leçons :

Au pied de l’Olympe, seuls les nomades survivent vraiment

L’esprit ne doit pas jogger sur un tapis roulant

Sédentaire, le cerveau devient un autre mort-vivant

Le cœur, lui, doit battre pour demain

Conjugué au passé, aimer ne nous mène à rien

J’ai appris que même si on n’aime pas valser

La pluie nous forcera un jour ou l’autre à danser

Et puis pour calmer un peu l’orage

Je me suis promis de continuer à pelleter des nuages

J’ai planté mes mots afin de voir fleurir des images

Je me suis juré de voir d’autres paysages

Histoire de vous écrire un millier d’autres pages.

Avant de plonger dans le sommeil et ses abysses

Je vous laisse sur ces vers simplistes :

La vie, c’est la meilleure des écoles

Ne la passez pas en retenue

L’amour, c’est le meilleur des alcools

Arrangez-vous pour en avoir bu

Descendre de l'Olympe

Thu, 25 Jul 2019 00:33:47 GMT

Photo by Shane Rounce on Unsplash

Écrit la veille de mes 21 ans

Demain je chanterai que hier encore j'avais vingt ans

Et mon refrain parlera de cette ressource en voie d'extinction qu'est le temps

Parce qu'à 21 ans, les années qui passent assassinent l'éternité

L'immortalité se débarrasse de ses deux premières lettres, rebelles face à la réalité

On arrête tous d'être des dieux à un moment précis de notre vie

Et descendre de l'Olympe, ça fait mal, chers amis

Bienvenue chez les gens qui vivent, qui sourient, qui pleurent et qui meurent

C'est ici qu'on se rend compte de la valeur que revêtent les heures

C'est ici qu'on tente de garder l'équilibre entre malheurs et bonheurs

Jusqu'au jour où on se retrouve face à celle qui juge tout

Une seule justice pour nous (ré)unir, hors-la-loi malgré nous

Coupables d'avoir eu la chance de goûter à ce monde d'horreurs et de merveilles

Eh bien mordez-y à pleines dents, c'est mon seul conseil

Courez, créez, voyagez, aimez, pleurez, riez, buvez et faites l'amour

Parce que quand viendra le jour où ça sera notre tour

Ça serait mieux de partir en se disant que ça valait le détour

L'art de tuer

Wed, 24 Jul 2019 21:29:25 GMT

Photo by Antenna on Unsplash

Jules travaille à la Galerie – La Galerie d’art Miller, la plus prestigieuse du pays. Depuis deux mois, il porte fièrement, cinq soirs sur sept, son complet d’ébène (il a dû économiser le quart de son ancien salaire annuel afin de se procurer un tel habit). Chaque soir, avant d’aller gagner son pain, il embrasse les cheveux blonds de son amoureuse, puis enfile souliers, pantalon, chemise et veston avec une minutie d’horloger. Il conclut cet acte de préparation en nouant sa cravate de soie, les yeux fixés sur son miroir sale. Après son clin d’œil habituel, il ferme la porte de son appartement miteux et, au bout d’une courte lutte avec la serrure rouillée, réussit à tourner la clé. Le métro l’emmène, quelques minutes et détours plus tard, à destination.

À l’entrée, il salue la réceptionniste et les gardiens d’un hochement de tête solennel. Le système de sécurité de l’établissement, tout comme son système de contrôle des températures, est à la fine pointe de la technologie : les corridors, portes, murs et fenêtres, truffés de caméras, de détecteurs de mouvements et de terminaux numériques, découragent vite le plus audacieux des voleurs. Avant de pénétrer dans le cœur de la Galerie – la salle d’exposition M – il s’équipe de ses gants de coton noirs. Chaque membre du personnel de Miller doit obligatoirement porter les gants lorsqu’il prend place à son bureau de verre, situé à même la salle M. (Pour éviter à la peau de sécher et de se fissurer, les sillons parcourant les mains humaines se remplissent, de façon cyclique, d’un gras particulier. Ce gras, aussi naturel puisse-t-il sembler, s’avère un des ennemis numéro un des collectionneurs d’art : avec les années, une seule empreinte, laissée par accident sur une toile, peut abîmer de façon considérable une partie d’un tableau.) Vêtu de noir de la tête aux pieds, Jules prend une grande respiration, fait glisser le panneau de métal jusqu’à ce qu’on aperçoive l’inscription « OUVERT », puis entre.

Comme chaque soir, il plonge d’abord dans un océan de noirceur. La salle M, cachée dans l’obscurité, est plus sombre qu’une nuit en forêt. Jules ne s’inquiète pas : il connaît par cœur la distance le séparant de chaque coin de la grande pièce. Il se dirige vers la faible lueur rouge, tout près du mur opposé. Jules allume les lumières et cligne des yeux aussitôt. À sa première visite, chaque employé se trouve à coup sûr aveuglé par la blancheur du plancher, des murs et du plafond. L’endroit, surréel, crée l’illusion d’un vide temporel et physique, où seulement l’art survit. La superficie du joyau de la Galerie Miller fait exactement 41 pi sur 43 pi. À l’intérieur de ce cube moderne, l’architecture paraît simple et épurée. Dans l’ombre de ses parois, pourtant, des centaines de câbles électriques, de canaux de ventilation et d’appareils de mesure sont installés. L’objectif? Maintenir, en tout temps, la température de conservation optimale de vingt degrés Celsius et le taux d’humidité idéal; cinquante pour cent. Assis sur sa chaise d’ivoire, tâche noire parmi toute cette blancheur, Jules n’a jamais chaud ni froid. Comme les œuvres magnifiques accrochées aux murs, il a l’impression de se conserver de façon optimale. Plus nerveux que d’habitude, il empoigne sa tablette de travail tactile.

Ce soir, c’est le grand soir. Son compteur à visiteur va rouler, ses connaissances vont être testées et son avenir chez Miller sera joué. Ce soir, monsieur Henry Miller, le veuf endurci en personne, présente sa collection personnelle d’art de la Renaissance, une collection dont la valeur estimée frise les dix millions. « Alors ça, c’est un foutu tas de billets, » pense Jules. Un des deux enfants Miller, son fils de dix-huit ans Brad Miller, sera également présent. Des photographes captureront l’instant, vers vingt heures, et une demi-douzaine de journalistes culturels s’arracheront les commentaires du célèbre millionnaire. Alors qu’il étudie religieusement, pour la énième fois, les fiches descriptives de chaque œuvre, Jules discerne le grincement discret de la porte principale. Avant même de se retourner, une voix autoritaire l’interpelle : « Jeune homme, nous devons parler! »

Le patron vient d’arriver. Sa seule présence énerve Jules au plus haut point : une tempête d’angoisse déferle sur son esprit. Le quinquagénaire le bombarde de questions, et le jeune gardien de la Galerie nage avec peine à travers le courant de ses pensées afin de lui répondre. Après dix minutes de discussion et d’instructions, Henry Miller semble satisfait des réponses du nouvel employé. Du haut de ses six pieds quatre pouces, il scanne de ses yeux gris les quatre murs de la salle M, de sa salle M. Avec un grognement de satisfaction, il donne une claque d’encouragement dans le dos de Jules, puis sort en trombe de la pièce. Jules soupire enfin, heureux de ne pas avoir connu un sort aussi malheureux que d’autres avant lui. (Quelques semaines auparavant, un employé sénior avait suggéré à monsieur Miller, à l’aide de plusieurs arguments rationnels, d’installer des caméras de surveillance à l’intérieur de la salle M, afin qu’il ait la conscience tranquille le soir de l’évènement. Répliquant qu’aucun voleur n’aurait la chance de s’échapper sous les yeux de dizaines de témoins et d’encore plus de caméras, partout ailleurs dans le complexe moderne, Henry Miller avait ajouté sèchement : « Poser des caméras dans un lieu si pur, si beau et si saint relèverait du suicide artistique, mon cher. Quant à vous, votre dernière remarque relevait du suicide professionnel : vous êtes viré. »)

Dix-neuf heures. Les invités commencent à arriver. Sous son sombre uniforme, Jules transpire. Il accueille l’élite sociale de la ville, les uns après les autres. Dix-neuf heures trente. La soirée se déroule à merveille. Jules, absorbé par le compte des visiteurs et les informations qu’il leur transmet, ne voit pas le temps passer. Vingt heures. Les entrevues débutent. La petite foule, silencieuse et concentrée, absorbe les paroles du collectionneur charismatique. Jules, libéré de ses tâches pour quelques minutes, observe la scène. Vingt heures trente. Père et fils se réunissent pour la photo officielle devant la pièce maîtresse de la collection, une œuvre d’un célèbre peintre français. Au moment où les photographes pointent leur objectif sur les sourires radieux des Miller, les lumières s’éteignent, et deux bruits sourds se font entendre parmi les murmures inquiets des invités. Jules, d’une voix ferme, rassure le public :

« Que tout le monde reste calme, la génératrice aura tôt fait de ramener la lumière. »

Deux secondes plus tard, la machine restaure l’éclairage. Une scène affreuse s’offre à tous : les corps d’Henry et de Brad Miller gisent sur le sol, affaissés sous des traces de sang éclaboussant le mur et le tableau derrière eux. Leurs yeux vides scrutent le néant, et un sombre trou écarlate trône au milieu de leur front.

La respiration de Jules s’accélère, le rythme de ses battements de cœur s’accentue. L’homme à qui il avait serré la main, deux heures plus tôt, est maintenant mort, assassiné dans sa propre Galerie. La foule panique, apeurée, et s’enfuit en courant par les deux portes de sortie. Jules, paralysé, aperçoit une jeune femme en robe rouge, affolée, foncer droit sur lui. Hors d’elle, la femme le heurte violemment, et tous deux tombent. Elle l’observe pendant une demi-seconde, puis s’enfuit, comme tous les autres, par la sortie la plus près. Jules se relève péniblement, puis s’immobilise encore, attiré malgré lui par l’image de violence inerte qui jure avec le décor de la salle M.

Vingt-trois heures trente. Jules sort de la station de métro, exténué. Pendant trois heures, le reste de l’équipe et lui ont dû subir les interrogatoires interminables des policiers. Pendant trois heures, Jules ne pensait qu’à une chose : rentrer chez lui. Il monte la volée d’escaliers au jogging. En tournant le coin du couloir, il aperçoit la fille à la robe rouge, qui l’avait bousculé plus tôt, adossée à la porte de son appartement. La fille à la robe rouge qui, dans sa chute, avait pris le silencieux de Jules et l’avait caché dans son sac à main. La fille à la robe rouge sang qui, avec un sourire meurtrier, l’attend impatiemment. Tirant ses gants noirs par terre, Jules s’approche, retire la sombre perruque de la tête de la jeune femme, puis l’embrasse avec passion. Passant la main à travers ses doux cheveux blonds, il lui murmure à l’oreille :

« Je t’aime, Jenny Miller. »

Killing the king

Wed, 24 Jul 2019 21:18:35 GMT

Photo by Guillaume Archambault on Unsplash

11 PM. Tim's eating breakfast at the local diner. Food would taste better if the mean old cook decided to put a bit of love in it, but he's a mean old cook, and he hasn't got an ounce of love left in his dying heart. Tim chews on his cold sausages, gazing into the blackness of his coffee. "At least the coffee's hot," he thinks. An old man is sitting next to him, sipping on what must be his sixth coffee. Before 1 AM, Francky's is a nice, quiet joint. Past that, it becomes a loud place crowded with kids wasting their 20s away. But Tim can't blame them: he did the very same at their age.

The waitress flashes him a smile. Everybody on the staff likes Tim, even though they don't have much choice. See, Tim isn't really a good guy. He's well-known around town; folks know what he does for a living. They respect him anyway, mostly because he never fucks with people without having a solid reason to do so. He's been in the dope game since he was a teen and now he practically runs the whole show. There isn't a gram on the streets that hasn't been approved by Tim before getting there. His politics? Pretty simple: only the good stuff comes into Brenstown. Some even say he's "keeping the dirt clean." He takes his role in the illegal industry very seriously. Says users around town deserve the best quality on the market, nothing less. Says he's doing it out of respect for the consumers, but he also knows his name depends on those strict politics. Since he's been building that brand for twenty years, he's willing to do about anything to protect it. Trust and quality−the two things that allowed him to stay on top of the game for so long.

He's got a bunch of local guys working for him, and he trusts each one of them with his own life. As for them, they'd all be willing to give theirs for Tim. Most of them, after all, wouldn't have made it if it wasn't for him. Tim knows what he does is wrong, but he takes comfort in knowing he and his crew are doing it right.

When things don't go right, however, Tim tends to lose his sympathetic side quite abruptly. He has a reputation to keep on the streets, and he also needs to show his guys who's in charge. Tim never shies away from the dirty work. He hates that part of the job, but, like he keeps repeating to his partners and employees, every single job in the world has a shitty part to it. And yesterday was definitely the shittiest day in the past couple of years, he thinks as he finishes his coffee. Marc had really messed up, and Tim had to take care of it personally. Now shit was going to hit the fan, and he knew it. His right hand, Jake, one of his best and most loyal guys, wouldn't take the death of his younger brother Marc lightly. Like all righteous men, he valued family over business, and even though he'd understand Tim's move, he wouldn't accept nor tolerate it. Retribution was to be expected, and changes within the organization were to be made.

And Tim hates change, even though he's wise enough to know it's the only real constant in this life. He sighs as he stands, getting ready to leave Francky's. He drops a 20 on the counter, gets out, shakes the wrinkled hand of Ol' Eddy, the locally famous beggar, and heads for his apartment.

***

12 PM. Jake's cleaning his 9 millimetres with great care. He won't allow a bullet to get stuck in there when he pulls the trigger on his brother's murderer, his mentor. His girlfriend, Annie, is desperately trying to convince him to think this through another time. All he hears is noise. All he sees is her blond, messy hair and her full, unstoppable mouth. She doesn't get it, and probably never will: she's always been an only, spoiled child.

As much as he hates the fact he has to kill a man he loves so much, he knows it's the only way. And the boys all knew Marc intimately, so none of them could blame him for what he is about to do. Sure they'd protect Tim to the end, but there would be no hate between Jake and them, only bullets. He loads his gun and stashes it in his old letterman jacket. A quick fuck and two shots of whisky later, he's out in the streets, walking firmly towards Tim's apartment. He nods at Ol' Eddy, who's smiling foolishly at him from his cardboard palace.

***

"Welcome our beloved Lilly Saint to the stage, fellas!"

11 PM. The small crowd is roaring—even the girls. People in Brenstown love Lilly so much, especially when she's pouring her heart out on stage. Amid the public's applaud, Lilly's thoughts are all white. Powder white. She needs a line and quick. Lilly used to wonder why performing created such an urge, but now she doesn't give a single fuck; she simply gives in to the impulse. Her car key goes from a tiny plastic bag to her nose, twice. She's ready. The old curtains get drawn. High as a kite, she offers them high notes and cruel words. They love it. She loves it. Lilly's making love to her audience, almost moving them to tears.

Her last song, Good God Bad Girl, has the men going wild. With that black microphone in her hands and her hips moving slowly, she's got them hypnotized. Her thick lips whisper nasty words while her green eyes shoot naughty stares. She loves to see the primitive, sexual desire burning in their eyes. She has always craved that feeling as a teenager, but now she can get it almost whenever she wants. The song ends with the words "I love the love-making you make, believe me when I say it: my screaming isn't fake." Bottles of beer raise into the air. Whistling and cheering, the crowd at McHenri's has fallen in love with Lilly Saint, once again.

Backstage, she asks the doorman to get her a round. While he's gone, she sniffs another line. He returns with six shots of Jack Daniel's, and she knocks them all back in a flash. She sighs, thinking she desperately needs to fuck. Making her way through the drunken customers, she exits McHenri's and heads for Tim's apartment. On the way, she throws a handful of change at Ol' Eddy, who smiles and tells her how much he loves her.

***

1 AM. Two big guys at Tim's door. Bob and Terry, old-timers, strapped with machine-guns. Jake can see both of them from his hiding spot in the stairs, but he has no clear shot. No choice but to fully confront the guys, unless he manages to mind-fuck them or something.

"Bob, Terry, you guys get the fuck out of my way and I ain't going to pop your senior asses, you hear me? For old times sake, you know."

"Shut your mouth, kiddo. Step into the light, and we promise we ain't gonna spray you either. Boss wants to talk."

"The message I'm trying to deliver here isn't quite the talking type, guys, but I'm guessin' y' already know that."

"As you wish, Jake. Our order was to offer you a chance to talk, that's all."

As soon as Bob stops talking, both men start unloading their guns into the stairway. Jake ducks for cover and ends up on the first floor, heart pounding. He hears the familiar click of an empty magazine and rushes upward, gun drawn. Before they have a chance to reload, Bob and Terry's kneecaps explode. Screams of pain. Jake's pissed; he loved those guys. They taught him how to shoot straight when he was like fourteen. Now this. "It's Tim's goddamned fault," he thinks as he grabs a machine-gun and gets ready to kick in the door. A second later, he tumbles in the living room, surrounded by pointed weapons.

"Drop it, son," Tim says.

Jake's trigger finger is shaking.

"We're all family here, son. Drop the damned gun."

There's no way he could put one through Tim's eyes before getting shot a dozen times, so Jake lets his machine-gun slide to the mosaic rug.

"Well, I guess family business got a bit bloody yesterday, huh Tim?"

"Business got fuckin' heartbreaking, that's what, Jake."

Both men stare at each other for a while, until Tim stands up from his wooden desk and takes a few steps towards Jake. There is a sadness shining in his gray eyes as he goes on:

"You know, son, I've tried my best to teach you about life. I've always thought of you as kin. I told you about values, honour, responsibility... but it's never too late for another lesson.

"And what lesson might that be, old man?"

"Well, it's a pretty easy one. It goes something like this: a man must always live with the consequences of his choices. Any man who doesn't do so is either a coward or a fool. And we both know there's no cowards or fools among us, right?"

"Right."

"You wanting to kill my ass is the direct consequence of me killing your brother Marc, so allow me to be true to my words. Let me deal with the consequences of my choices like a man."

Jake's confused. Tim takes off his shirt and his watch and throws them on the desk. No more confusion, it's payback time. Jake does the same thing. The guys form a human, silent circle around both men; a bloody lesson's about to be taught.

Tim strikes first. A quick jab to the nose has Jake stepping back, shaking his head. The young man knows he must not let anger dictate his moves, so he breathes in and raises his fists. The taste of his blood sharpens his thoughts as he approaches his mentor. Tim throws a right hook at him, but Jake dodges and responds with a series of blows directed at the old man's right side. The hardened drug lord falls back, coughing. Thinking he's about to lay down in defeat, Jake closes in on Tim with his guard down. At that moment, Tim rises with an uppercut that sends Jake flying in the air. His back to the floor, the younger man kicks his old boss's chest, avoiding a takedown. Both men lay on the ground, trying to catch their breath.

Jake, driven by a sudden rage, musters the strength to roll on top of his opponent. His eyes, now blinded by pain and anger, don't see a friend and a mentor: all they see is a murderer. He punches Tim's face relentlessly. Bones crack, blood spills. He only stops when he feels a cold cannon on the back of his head.

"That's enough, darling," says Lilly Saint.

"Lilly, this has nothing to do with you, get the fuck outta here before you get hurt."

"For as long as Tim keeps fucking me like a whore and treating me like a princess, this has everything to do with me, Jake. There's no way I'mma let you kill him in front of me."

"He killed my brother, Lilly."

"..."

"He KILLED my goddamn BROTHER Lilly!"

"I heard you the first time, big boy. And I'm sorry, really, but you're gonna have to get your ass out of here, or I'm gonna shoot that pretty head of yours anytime now."

Tim's almost unconscious. Jake's on top of him, arms hanging loosely, head down. Lilly, still in her shiny dress, is firmly holding Tim's revolver. To everyone's surprise, Tim opens his bloody mouth:

"Lilly, you stupid whore, lower that fucking gun."

"But dear, I'm only trying to save your ass here."

"Who said my ass needed any saving, huh? Now lower that gun and let me speak to my boy here."

Tears shine in Lilly's eyes as she does what Tim asks. She looks away, turning her back on both men.

"You punch just like a woman; you know that, Jake?" Tim says, coughing a spurt of blood.

"Yeah, well, it seems those womanly punches messed you up pretty bad, boss."

"They sure did, son, they sure did. Listen, I'm sorry about all that. I didn't want it to come to this but—"

"Remember what you told me when I was young? You kept repeating freedom wasn't something governments had a right to define. You said it had to be more than an idea; it had to be something you live by, a principle. That there were no policemen or government officials that were going to stop you from selling drugs to people, simply because those same people had a right to choose if they wanted to get high. How noble you made selling dope sound. I remember that, I remember you, teaching us about your freedom theories and much more. But I'm guessing you decided Marc wasn't quite free of slangin' his own dope on the side, huh? God, you're full of shit, Tim."

"Don't confuse things, son. Your brother was a great guy, but he was flawed like we all are. He was greedy and careless, and, in the end, he acknowledged it. He was abusing my trust, selling shitty, dangerous products on the streets of our town, to our people. When the use you make of your freedom hurts and kills your neighbours, then I guess somebody has a right to stop you. Sure it was also about business—who the hell am I to pretend otherwise—but there was more to it than that, and you know it.'

Of course, Jake knows it. But things have gone beyond his forgiveness, and it is time to settle the score. Time to honour his brother's memory, time to set things straight. No one in the room makes a sound, except Lilly. She's softly weeping behind Tim's desk. Jake's crying too. He's standing on top of a man who saved him, who taught him almost everything he knows. And now he must kill him, even though he's afraid he doesn't have the strength to do so. Tim orders Lilly to give his revolver to Jake. She obeys. Jake stares back and forth between the gun and Tim's face in disbelief. The dying drug lord speaks up one last time:

"It's okay to kill a king when your ass fits the throne, son. Make sure Brenstown stays the way it is, and again, I'm sorry for your brother, Jake. I loved him as much as I love you. But you know the rules."

A single tear falls from Jake's cheek to Tim's chest.

"Now do it, son."

Tim closes his eyes. Jake watches in horror as his own hand puts the gun near his old friend's temple. With a scream, he looks away and pulls the trigger. The mosaic rug gets sprayed with royal blood. Jake stands up and goes to the old wooden desk. He sits in Tim's chair, bare chest with his face still covered in blood and tears. Lilly puts a hand on his shoulder. One of the guys pours him a drink and asks:

"So, what would you have us do now, boss?"

J'en ai marre

Wed, 24 Jul 2019 20:32:35 GMT

Photo by Chenyang Gao on Unsplash

J'en ai marre.

De tous les gens

De cette société tellement pourrie qu'elle leur donne envie de mourir

Des 50% qui pensent que le suicide c'est acceptable

Des lâches courageux qui partent quand ça leur dit

J'en ai marre.

De cette musique à la radio

De ces chansons qui donnent le goût de danser et de se soûler pour oublier le malheur

Comme si l'oubli d'une nuit changeait des vies

J'en ai marre.

De la technologie

Des amitiés de commentaires et de photos en ligne

Des réseaux sociaux qui nous permettent d'oublier un peu à quel point notre vie est ennuyeuse

Des réseaux sociaux qui nous permettent de montrer au monde à quel point notre vie est excitante

On vit deux vies.

J'en ai marre.

De cette pornographie gratuite qui tue la sensualité

De ces images obscènes qui dénaturent la sexualité

De ces hommes si faibles qui leurs succombent

De cette nature perverse junkie de pouvoir

De faire partie de cette catégorie

De ces femmes qui s'y plient

De ce désir de possession si fort et de cette chair si faible

De ces millions de dollars que cette industrie génère

De rien pouvoir y faire

On dégénère

J'en ai marre.

De l'argent

De ce qu'on fait pour l'avoir

De ce carburant sale qui fait tourner la planète

Pas étonnant qu’on pollue autant

De travailler pour des bouts de papier

D'avoir à gagner une vie que j'ai déjà

Du prix sur chaque chose

Du prix que tout le monde a

Parce que Bill Gates pourrait tous nous acheter

J'en ai marre.

De ceux qui croient au destin

De ceux qui comme moi croient en rien

De ceux qui me parle d'un Dieu

D'avoir à leur répéter d'ouvrir leurs yeux

De ceux qui sont toujours optimistes

Ils gâchent ma joie d'être triste

J'en ai marre.

De pas avoir la force de tout changer

De ne plus croire en l'amour

De ne plus croire en Dieu

D'essayer de profiter des petites choses quand on me propose toujours le format gonflé au McDonald's

D'essayer d'être heureux

De pas être capable

De danser avec mes démons

De ma tête qui se pose trop de questions

Des masques que je dois enfiler à répétition

De n'avoir que des mots à offrir

De sentir l'amertume dans mes rires

De savoir qu'un jour je vais mourir

Parfois, j'en ai marre d'être moi

I had to lose

Wed, 24 Jul 2019 20:26:35 GMT

Photo by Lorenzo Nucci on Unsplash

I can still see her, even if she’s no longer around. I can still feel her, even if she isn’t by my side anymore. She’s supposed to be gone, we’re supposed to be through, but she’s still here. She’s still here, whatever I say or do, and I love it as much as I hate it. She isn’t under my skin; she’s all over it. She belongs to a small part of my yesterdays, but I still can’t manage to use the past tense as I write these thoughts. I can’t help it, and I’m sorry about it. It happened as quickly as a camera flash, and all I was left with was a picture, a vague but intense memory. Out of my life she went, as quickly as she came in.

Things like this happen all the time nowadays. Relationships get burned to the ground before they even begin to be built up. I never used to wonder about such things. Maybe my head was too far up my own ass for me to really care about someone. To really want to be with someone. Things must have changed a bit. I wish I could’ve grabbed her heart like I used to do with other girls, but in the end, I guess all I ever grabbed was her ass. Modern cliché. Every time I ended my previous relationships, it never felt like I was losing something or someone: I was already too lost in my own illusions and self-deprecation to understand what was really going on. To understand the invisible pain I caused behind the flowing tears. I thought breaking hearts was routine, I thought it was badass, even funny. That’s how stupid I was. Don’t get me wrong: I was never a playboy, and I haven’t broken that many hearts. But no matter how many of them you break, it’s already too many. In order for that childish mindset to change, something had to happen to me [insert Karma quote here]. I knew I had it coming, I just didn’t see it coming: I had to lose. I had to fall in love, I had to hear words like I’m not in love with you... I had to lose a wonderful girl. And then, when the mist of alcohol, anger and pain evaporated, when I could finally see more clearly, I understood.

I must say, it was a first for me. A good old-fashioned, hard learned lesson. Those moments we shared were real, and I know that. But now that I think about them, they seem so unreal. Like a foggy dream, like something that never really happened. Still, the feeling remains. So next time we bump into one another, I’ll probably want to thank her, scream at her and kiss her all at the same time. But I won’t do any of those things. I’ll just smile and carry on. I had to lose.

Heure de peur

Wed, 24 Jul 2019 20:21:05 GMT

Photo by Scott Webb on Unsplash

Elle m’attend dans le détour de mes jours

Pas toujours, mais elle saute rarement son tour

Heure de peur

Éclipse mon bonheur

Aiguise mes malheurs

Fais miroiter mes erreurs

Heure de peur

Je te compte en secondes

Ça dure des années

T’obscurcis mon monde

Matins et soirées

Heure de peur

Veux-tu ben t’en aller?

J’ai perdu la foi mais pas l’effroi

J’ai perdu du moi à cause de toi

J’ai encore peur du malheur et de ses coups bas

De ses surprises et de ses abats

Heure de peur

Redonne-moi mon coeur

J’ai encore peur des dos qui se tournent

Des mains qui se lâchent

Des yeux qui se quittent

Des coeurs qui se brisent

Heure de peur

Je prie pour que tu meures

J’ai encore peur des églises noires

Remplies de monde remplis de peine

Encore peur de ces messes incertaines

De ces départs qui m’usent l’espoir

Heure de peur

Tu me rappelles la douleur

Heure de peur

Je t’ai mise sur papier

Pour tenter de t’effacer

Heure de peur

Tu peux plus continuer

J’ai besoin de briller

God's got time to kill

Wed, 24 Jul 2019 20:17:25 GMT

Photo by Ali Yahya on Unsplash

your struggles : mosquitoes hovering around God's heads, barely bothering Him. Sometimes, he kills one of them. And we thank Luck.

your love : one of many cute birds flying over God's mansion. He likes to watch them. But sometimes, when he gets too hungry, he eats one of them. And we cry.

your fears : jokes in God's handbook. He's a real comic. Sometimes, he tears up a page, unsatisfied. And we find peace.

your pain : one of many bottles of whiskey stashed in God's bar. His shrink told Him not to drink. But sometimes, when he's had a bad day, he pours himself a glass. And we thank God.

your life : a cigarette that God smokes slowly, enjoying every drag. We'll actually kill him some day. Together.

Electric eternity

Wed, 24 Jul 2019 20:11:47 GMT

Photo by Sharon McCutcheon on Unsplash

There’s a soft, soothing electric feel when you put your body close to mine. Have you noticed? I love this feeling, it makes me feel alive and well, and happy sometimes too. The kind of happiness that doesn’t need a smile, or some bright eyes or some laughter. Just a silent, calm happiness that you feel without thinking too much about it. A peace of minds, bodies and souls. With the weight of your head on my shoulder I forget about the weight of the world. It holds me down to earth and keeps me grounded in the here and now, and I need this so much, you have no idea. Or maybe you do. Maybe that’s why you let your fingers glide over each of the stories inked on my skin just before I go to sleep. The stories that you love whether they were sad or painful or messed up or good. You love them because they made me who I am today. And today I am here and now, next to you, with you, loving every passing second of that electric feel. They say you live for the moments that take your breath away, and maybe they’re right. But right now my breath is deep and peaceful, and it’s yours, it’s right there next to me. Most of the times, I find myself living for these moments. The minutes of marvel and the seconds of serenity. The time of our lives. Come on kiss me, we’re the closest we’ll ever be t(w)o eternity.

Dans le sous-sol chez ma mère

Wed, 24 Jul 2019 20:08:17 GMT

Photo by Nenad Tocilovac on Unsplash

Je dors à quelques pieds sous terre

Dans le sous-sol chez ma mère

Avant y’était aussi à mon père

Dans le temps où j’étais un petit grand frère

Dans ce temps-là j’avais peur de l’ombre

De la mienne et de toutes les autres

Les meubles ont une deuxième vie la nuit

Je l’ai découvert à minuit, quand j’étais petit

Une fois les lumières fermées

Je courais pour remonter les escaliers

Je courais assez vite pour m’envoler dans nos volées

J’avais peur que quelque chose m’attrape le pied

Et me ramène dans le royaume des ombres

Dans le sous-sol chez ma mère

Sans lumière

Aujourd’hui je suis moins pissou

Y fait noir et je laisse nos fantômes me border

Pas me hanter

Je dors dans la pièce caméléon de la maison

La pièce bed pas de breakfast

La pièce ballon d’entraînement

La pièce bureau

La pièce bibliothèque

La pièce bruyante

Concert hebdo : duo laveuse-sécheuse

Durant cette nuit silence

Pendant que mes doigts pensent

Dans le sous-sol chez ma mère

Aujourd’hui se transforme en hier

Je dors face à une petite fenêtre

Et dans la petite fenêtre y’a un petit spectacle

Derrière la silhouette de deux fleurs et d’un livre

Y’a un ciel de ville qui refuse d’être obscur

Nuit comme soir lui il relaxe, orange

Il trouve les ciels de campagne étranges

Le ciel de ville est trop trendy pour être juste tout-nu noir

Il cache ses grains de beauté étoilés

Avec son maudit tissu dense orangé

Dans la petite fenêtre rectangle sur le long

Y’a une corde à linge et des fils électriques

Qui vont droit au but

Des nuages qui voyagent

La banlieue doit pas être la plus belle image

Et je me dis, pas tout haut, tout bas, ici, en bas

Qui se passe pas mal d’affaires

Dans le sous-sol chez ma mère

Et que les fleurs sont chanceuses

D’être aux premières loges

Et que demain matin

Je vais approcher mon gros nez à moitié réveillé

Et les sentir, comme dans un film

Y fait tellement noir

J’espère qu’elles sont pas en plastique

Jésus, Marie, Joseph, s’il vous plaît

Faites que ce soit des vraies

Des vraies belles fleurs

Des fleurs qui meurent

Ça te paraît dans face

Wed, 24 Jul 2019 20:03:17 GMT

Photo by Vance Osterhout on Unsplash

Je m’adresse pas à tout le monde. Je parle à ceux qui ont le sang qui bouille vite, qui ont le coeur transparent et le visage changeant. Ceux qui se font brûler le dessous des pieds par le feu de la passion, forcés d’avancer à pas de géants à travers tempêtes et grands vents, pendant que les autres se réchauffent en dedans. Ces mots-là sont ceux des marins brûlés, qui naviguent sur une mer d’émotions houleuse depuis des années, exposés aux intempéries de leur tempérament, aux coups de soleil de leurs joies, aux engelures de leur peine. Je vois votre amour couler de vos pores; la fumée de vos colères s’échapper de vos narines dilatées. Je vois vos yeux clairs, qui lancent autant de couteaux que de fleurs. Vous êtes de ceux qui montent le ton, ceux qui montrent les dents, qui lèvent le menton. Vous avez du front, tout le tour de la tête. Assez de front pour y afficher vos pensées, vos idées, vos je t’aime tellement fort et vos t’as tort, je suis pas d’accord. Vous faites vibrer mon âme jusque dans mes doigts jusqu’aux touches de mon clavier. Vous êtes moi, et moi aussi je suis vous, et quand ils disent plus on est de fous, ils parlent de nous. Puis on rit. Quand on s’accroche, ah, y’a de la friction, c’est explosif, c’est dangereusement boom. Mais notre travail, c’est de nous assurer, si on est pour exploser, qu’on donne au monde des feux d’artifice lumineux. Ça sera pas facile, mais je suis game de déclarer qu’on en sera capable. Parce qu’on est de ceux dont le ballon d’espoir rebondit pas mal mais dégonfle jamais. Parce qu’on est de la race qui a jamais appris à rester au plancher. On se relève bon an mal an, avec le sourire sanglant des triomphants.

Beating hearts

Wed, 24 Jul 2019 19:56:53 GMT

Photo by Jan Antonin Kolar on Unsplash

You and I, we could be many things. Travelers, professionals, adults, fools, lovers, wanderers, believers, non-believers, rebels, prisoners. We could be one thing in the bright morning light, and another under the pale moonlight. But right now I don’t care about all that, not at all. I care about two things: your heart, and mine. I care about the awesome music they make when they get together. The drumming symphony of here and now. Know this: I am totally overwhelmed by the soft sound our lips create when they meet. And this: I lose my balance every time you look into my eyes for more than a second or two. Fuck it, add this to the list: every single minute I spend laughing, talking or walking with you makes this wild ride even more worthwhile than it already is. I wrote this so we could remember this feeling. Because there’s no way I’d let this moment die. Girl, on that night, there was nothing purer, more ecstatic than the two souls that were dancing inside our wet, tired bodies. I wrote this because I haven’t felt that way in a very long time. I wrote this because while I was lying naked next to you, I felt love coursing through my whole body.

I wrote this with my heart, so please read it with yours.

A horse named hope

Wed, 24 Jul 2019 19:43:34 GMT

Photo by Annie Spratt on Unsplash

I've been through the desert on a horse named hope

Searching for a way to cut my rope

A knife sharp enough to cut my ties

A blade solid enough to cut through the lies

You know why

I've been through the desert on a horse named hope

Searching for a hidden stash of pure dope

So I could get high enough to leave the ground

And hear all the heavenly sounds

Finally escaping the hounds

I've been through the desert on a horse named hope

Fleeing the saints and the pope

Because I hate the answers they spread

Because we must find eternity before we end up dead

Not the other way around

I've been through the desert on a horse named hope

Trying to escape an elite killer's scope

He goes by the name of sorrow

And his bullets make you forget your tomorrows

Sad sniper

I've been through the desert on a horse named hope

Trying to conquer each and every sand slope

Even if it means dying on a dune

I'll let the wind sing me one last tune

Soon

À coups de Colt

Tue, 09 Jul 2019 02:28:33 GMT

Photo by Jens Lelie on Unsplash

La nouvelle complète s'étale sur 17 pages. Pour ceux qui l'ont lue, j'espère que le Shérif et ses aventures ont su vous divertir.

Partie 1 : Une étoile s’éteint

Mon chapeau avait quitté ma tête. Il battait derrière moi, frappant mon dos au rythme des sabots. Retenu par un lacet de cuir serré sur ma gorge, il tentait de s’enfuir avant qu’il ne soit trop tard. Terni par le soleil, il avait mordu la poussière autant de fois que moi. Mon plus compagnon, mon fidèle couvre-chef, voulait maintenant s’envoler et me laisser seul avec ma folie. Le vent sifflait à travers ses trous, comme pour m’avertir une dernière fois. Les balles aussi sifflaient autour de moi pendant que je fonçais à vive allure à travers la plaine. J’entendais le halètement saccadé de ma monture, accompagné du cliquetis métallique de mon Colt 45, bien logé dans son étui. Le battement de mon cœur, quant à lui, dominait tout autre son : il tambourinait dans ma poitrine, comme seul un cœur sachant que son heure approche pouvait le faire.Borné, j’incitai ma monture à accélérer avec un coup de talons. Une fois à portée de tir, je dégainerais. Mon vieux Colt tremblait d’envie de faire rugir son canon.

La vieille étoile de shérif qui ornait ma poitrine avait perdu de son éclat. Le chiffon noir collé à mon visage, lui, brunissait de poussière. Quand la justice nous enlève la famille, on perd automatiquement foi en elle. J’avais longtemps été l’ardent défenseur d’un code moral et civil qui ne revêtait plus aucune importance à mes yeux. Je n'étais plus le défenseur de quoi que ce soit. Je n'étais que le vengeur de ce qui avait été. Le vengeur de ce qui m’avait été enlevé. Mourir? Abandonner? Trop facile. Mon corps était un volcan bouillant de rage. Tout ce que je pouvais faire, c’était tenter de brûler le plus de coupables possible. Ils devaient payer. Quel était mon plan? Tuer. Tuer autant de ces enculés que faire se pouvait. À coups de Colt, défouler mon désespoir. À coups de Colt, semer la douleur.

Ces idées sombres traversaient mon esprit embrumé alors que je me dirigeais à grand galop vers l’ouest, vers ce train maudit. J'entendais l’acier de ses roues crier sur les rails de métal rouillé et la vapeur s’échapper frénétiquement de la locomotive, comme le souffle d’un animal pris en chasse. Plus près, je pus apercevoir les longs bras de métal mobiles propulsant ma proie. Elle ne m’échapperait pas.

Ma cible se rapprochait. Les balles ne sifflaient plus à mes oreilles : elles y rugissaient. J’entendais chaque coup tiré de façon distincte, comme si le tonnerre essayait de s’abattre sur moi. Presque amusé, je me demandai si le personnel de l’armée britannique corrigerait sa précision avant que je n’arrive à destination.

Ça y’est, j’étais assez près. Pas assez près pour le Colt, mais juste assez pour la Winchester. D’un mouvement sec, je saisis ma chère carabine, posée sur mon dos depuis tout ce temps. Le bois du manche était humide, et son canon froid comme l’hiver. Je comptais bien le réchauffer. Certains cavaliers expérimentés diraient que tirer à deux mains en chevauchant à grande vitesse est une activité des plus dangereuses. Ils n’ont pas tort. Cependant, rendu où j’en étais, il aurait fallu plus que dangereux pour m’arrêter.

Serrant de mes jambes ma monture d’ivoire, j’appuyai sur mon épaule ma vieille Winchester et saisis fermement mon garde-main. Surtout, je devais rester concentré. Enragé, mais concentré. Une dizaine de soldats aux fenêtres, carabines à la main. Un peu plus de la moitié de ce nombre accroupis sur les toits, presque aveuglés par le vent qui y soufflait. Le reste devait se terrer dans les wagons précédents. D’abord, ceux aux fenêtres. Fermant un œil, je laissai mon doigt usé flirter avec la détente jusqu’à ce que mon instinct verrouille ma première cible. Un jeunot en uniforme tomba d’une fenêtre et passa sous le train d’un coup sec, teintant le bas du wagon d’écarlate. Les calibres 44 sortaient de la chambre à un rythme calculé, rapide et effrayant. Les secondes entre mes tirs leur permettaient peut-être de prier vite fait pour le salut de leur âme. Trois secondes de pitié, c’était tout ce qu’ils obtiendraient. Chaque coup tiré se logeait dans une cible avec une précision mortelle. Après quinze coups et le même nombre de morts, ils désertèrent les fenêtres, les voilèrent, puis quittèrent les toits.

Le temps était venu de sauter dans la gueule du loup. Rendu assez près de la porte arrière d’un wagon, j’y tirai ma carabine et me préparai à passer à l’action. J’avais entendu plusieurs histoires concernant des voyous qui avaient tenté de sauter à bord d’un train en mouvement. La plupart n’avaient pas une fin heureuse. Eh bien moi, je n’étais pas un voyou et j’en avais rien à foutre d’une fin heureuse. Je fis un signe de croix pour la forme, saisis les rênes solidement, puis sautai légèrement. Les deux pieds sur la selle, je tentais aussi bien que mal de garder mon équilibre. Il s’agissait simplement de sauter plus loin que la rambarde; je devais tenir compte de la vitesse du train. Bordel! Mon coeur battait plus qu’une fanfare de tambours. Pas le temps d’hésiter. Avec un grognement, je bondis vers cette bête métallique que j’avais décidé de prendre en chasse. Mes mains réussirent de justesse à attraper la barre de métal. Reposant mon chapeau sur ma tête, je vis une scène qui aggrava la fracture de mon cœur déjà brisé : mon étalon blanc, à bout de souffle, tentait vainement de suivre le train sur lequel je venais d’atterrir. S’il était resté quelques larmes en moi à cet instant, j’en aurais versé une. Lors de ma chevauchée à travers la plaine poussiéreuse, j’avais paralysé ma peine. Derrière la porte de ce wagon, j’allais l’exorciser. J’avais déjà dégainé mon révolver, inconsciemment. Il était temps d’en finir, à coups de Colt.

Partie 2 : Tout le monde descend

Mon frère cadet avait foiré. Il avait volé les terres d’un riche propriétaire, un colonel de l’armée britannique. Bien sûr, sa bande avait omis de mentionner cet important détail avant la nuit cruciale. Joseph Smith, le vieux militaire, s’était réveillé en pleine opération, inquiété par le bruit. Mon frère, surpris par son apparition, lui avait instinctivement tiré dessus, trouant son épaule gauche. En cavale pendant des jours, sa troupe de brigands et lui avaient dû fuir sans la moitié de leur butin. Comme si ça ne suffisait pas, il avait aussi eu la brillante idée de venir se réfugier à la maison, ne sachant plus vers qui se tourner. Ma femme était seule avec mon fils lorsqu’il est arrivé. La rumeur avait couru en ville plus rapidement que prévu, et le colonel, jugeant cette histoire personnelle, avait décidé de dépêcher deux pelotons de ses hommes pour attraper le coupable.

Je chassai ces souvenirs d’un coup de tête. Rester concentré. Deux pelotons. Plus ou moins soixante hommes. Moins quinze (la Winchester). Quarante-cinq. Il faudrait tirer pour tuer : pas question de se prendre une balle venant d’un blessé patriotique désespéré. Touchant mes deux ceintures de munitions, je comptai rapidement dans ma tête. Quarante. Quarante plus six, déjà installées confortablement dans les chambres de mon flingue. Jolie marge de manœuvre. À ce moment, la rage dans mes veines fit taire mon esprit rationnel, convaincu que mon ratio de chances me mènerait à ma perte. Serrant les dents et le manche de mon arme, j’ouvris la porte en silence. Deux soldats me tournaient le dos, occupés à surveiller la mauvaise extrémité du wagon. Je fis glisser lentement mon poignard hors de ma botte et l’agrippai fermement de la gauche, lame vers le bas. Ma respiration était profonde et calme; mon cœur, agité et décidé. D’un seul mouvement, je plantai avec force mon poignard dans la jugulaire de celui de gauche et appuyai le canon de mon Colt sur la tempe de celui de droite. Quand je sentis la lame mordre, je pressai la détente : deux jets de sang éclaboussèrent les murs. Alors que mes deux victimes peignaient leur dernière fresque, la porte avant s’ouvrit d’un coup, laissant passer des militaires alarmés par la détonation. Je profitai de leur instant de stupeur pour assurer ma sécurité. Tenant toujours le manche de mon couteau enfoncé, je positionnai le soldat mourant devant moi. Son visage ensanglanté se colla au mien. Un œil fermé, sentant mon bouclier humain amortir les tirs qui m’étaient adressés, je vidai les cinq balles qui me restaient sur les pauvres hommes coincés dans l’étroite embrasure de la porte. Lâchant le manche de mon poignard, je poussai d’un coup de pied le cadavre vers mes assaillants, puis plongeai à l’abri derrière un banc rembourré. Je devais recharger, et vite.

Les six trous étaient remplis à nouveau. Environ une dizaine d’hommes fusillaient le banc et la table derrière lesquels je me cachais. De l’autre côté de l’allée, une mare de sang s’écoulait tranquillement de mon premier mort. Je vis son révolver, chargé, qui m’attendait dans son étui. Comment venir à bout des deux pelotons? En doublant ma puissance de feu. Mon objectif? Traverser sans me transformer en passoire humaine : rien de plus simple. Saisissant mon chapeau, je l’embrassai vite fait puis l’envoyai voler dans les airs. Pendant les trois secondes où il attira les balles ennemies tel un aimant, je replongeai de l’autre côté du wagon. J’atterris en roulant, ou plutôt en glissant, dans une flaque rouge et chaude.

Ne perdant pas un instant, je saisis le pistolet puis me levai en hurlant, tirant de mes deux canons sur tout ce qui bougeait au fond de la pièce. Je courais, je glissais sur le sol, je zigzaguais, mais surtout, je tirais. Et je faisais mouche. Les balles de quelques chanceux me frôlèrent et ouvrirent quelques plaies brûlantes, mais aucune ne m’atteignit en plein cœur ou en pleine tête. À court de munitions, je projetai violemment un révolver au visage du dernier soldat debout. Basculant sous l’impact, il envoya le coup de sa carabine au plafond, laissant ainsi entrer un rayon du soleil. Je profitai de sa perte d’équilibre pour frapper d’un coup de pied sec sa rotule droite. La poussière, visible dans le halo de lumière, volait dans tous les sens. Jurant, il s’affaissa sur le tapis taché. Je déposai mon pied sur sa gorge et m’agenouillai sur lui. Tranquillement, je détachai l’étui qui retenait son pistolet. Je libérai son arme sans jamais le quitter des yeux. Je voyais la terreur dans son regard. Ses yeux s’écarquillèrent davantage lorsqu’il entendit le déclic familier annonçant l’enclenchement du système de percussion de l’arme. J’insérai de force le canon dans sa bouche qui refusait de s’ouvrir. Je ne sentais plus rien. Je n’étais plus moi-même. Qu’étais-je donc devenu? Un tourbillon de souffrance semant la douleur. Incapable de pleurer devant les larmes du pauvre homme, j’appuyai sur la détente en détournant le regard.

Partie 3 : Tout le monde descend (suite)

Nous vivions dans un bâtiment presque neuf, à l’étage, juste au-dessus du magasin général. J’avais acheté le tout à la suite du décès de mes parents, après avoir vendu leur ferme d’élevage. Ma femme et mon jeune fils Alex géraient le commerce, qui allait de bon train, et moi, j’exerçais avec fierté ma profession de shérif. Les gens de la région adoraient notre petite famille : ils profitaient quotidiennement de nos bas prix sur une variété de produits essentiels. Quand les hommes du colonel Smith les avaient menacés, cependant, ils avaient vite oublié l’affection qu’ils nous portaient et rapidement pointé du doigt le magasin général. Les témoignages qu’on m’avait livrés illustraient tous la cruauté des événements.

« Votre frère? Oh… et bien… c’est pas qu’il voulait pas hein. Il a bien essayé de les repousser, mais c’était quelque chose comme un contre soixante, si vous comprenez ce que je veux dire, Shérif. Je crois qu’il a dû se prendre quelques balles en tentant de les dégommer, le pauvre. »

« On entendait Alex pleurer, mais on pouvait pas bouger d’un poil; les militaires nous braquaient leur carabine dessus dès qu’on approchait. C’est pas qu’on voulait pas, mais, hmm, on voulait pas crever, Shérif. »

« Comment ils s’y sont pris? Vous êtes certain de vouloir entendre l’histoire? Bon… eh bien, okay, comme vous voudrez… Une demi-douzaine d’entre eux ont bloqué les accès, puis ont mis le feu un peu partout, balançant des torches et de la paille par les fenêtres cassées. Ils se marraient chaque fois qu’un bruit sortait du brasier, et ils plombaient votre beau chez-vous à volonté. Des vrais enculés, ces mecs-là, si vous voulez mon avis. »

« Le plus triste, Shérif, c’est quand on a entendu Madame Rose hurler. Ça sonnait pas humain, vous voyez? Le village au complet a eu des frissons quand elle a poussé ce cri-là. »

Je saignais beaucoup. Le reste des troupes arriverait d’un instant à l’autre. Penser, vite. Rester concentré. Alors que mon regard balayait la pièce ensanglantée, une idée me traversa l’esprit. J’empoignai un des nombreux cadavres au sol, puis le débarrassai de ses vêtements. Après avoir enlevé ma chemise rougeâtre et mon pantalon déchiré, j’en habillai le macchabée qui me servirait d’appât. J’enfilai rapidement son uniforme troué avant d’installer son corps inerte sur une table au fond du wagon, face contre terre. J’allai m’étendre douloureusement parmi les soldats morts, à l’autre extrémité de la pièce. Une fois au sol, je remplis mes deux révolvers et pris une profonde inspiration.

Ils arrivèrent. Les yeux fermés, j’entendais des chuchotements nerveux accompagnés de pas discrets. Un après l’autre, ils passèrent avec nonchalance sur mon corps endolori. Je tentai de compter leur nombre, retenant de peine et de misère un gémissement de douleur. Une dizaine d’hommes, tout au plus. Contrairement à leurs camarades, ils avaient opté pour une approche moins agressive, ne sachant pas vraiment à quoi s’en tenir. Mon subterfuge n’en serait que plus efficace. Combien de temps prendraient-ils avant de dénicher ma fausse carcasse? Allongé parmi ceux que je venais d’envoyer en Enfer, je me demandai si je serais le prochain à franchir ses portes enflammées. Ils atteignirent enfin le fond de la pièce. Je ne les voyais pas, mais je savais précisément où leur attention se dirigerait. Quand les murmures timides se transformèrent en exclamations de surprise, je sus que les poissons avaient mordu. Repoussant les corps sous lesquels j’étais enfoui, je les visai soigneusement. Douze soldats conversaient, regroupés autour de ce qu’ils croyaient être ma dépouille meurtrie. Sans même me lever, je laissai les deux canons de mes pistolets chanter de concert. Avant qu’ils ne comprennent ce qui se passait réellement, ils moururent presque tous. Un visage rempli de haine se retourna ensuite vers moi, et, vu le son de mes armes m’indiquant que j’étais à sec, je crus comprendre que ma chance avait peut-être tournée. « Ça y’est, c’est fini. » Il leva lentement sa carabine et esquissa un affreux rictus tandis que son doigt pressait délicatement la détente. Un violent choc percuta mon épaule, et mes deux révolvers vides tombèrent. Touchant le point d’impact par réflexe, je serrai les dents. Quel naze! Même pas foutu de m’éliminer d’un coup! Roulant de douleur sur le ventre, je l’entendis approcher en riant. Rechargeant son arme, il m’interpella :

« - Alors, quelles seront vos dernières paroles, Shérif? »

J’étais cloué au sol et je n’avais aucune idée de ce qu’allaient être mes dernières paroles, jusqu’à ce que je croise le regard vide du soldat dans lequel j’avais planté mon poignard de chasse. À l’autre bout du wagon, le manche visqueux dépassait toujours de son coup, planté jusqu’à la garde. Je devais me rapprocher.

« - Sans carabine, t’aurais les couilles de m’achever, soldat? »

Éclatant de rire, il tira son arme sur le plancher. Il m’informa gentiment que je venais de me négocier une mort lente et pénible :

« - Comme ton idiot de frère, ta pute de femme et ta larve de môme, tu vas crever, le justicier. Et je vais m’assurer que ça soit plus douloureux que de se faire lécher par de petites flammes. »

Je fis mine de fuir vers la porte le plus près. Il m’asséna alors une violente série de coups de pied qui m’envoya rouler dans la direction opposée. « Parfait, enfoiré, continue comme ça. » Je lui crachai mon sang à la figure. Furieux, il me botta de plus belle. J’atterris à quelques mètres plus loin, soit à dix centimètres de mon couteau ensanglanté. Les yeux fixés sur le regard vide de vie de ma première victime, je saisis fermement le manche de mon poignard de ma main droite. Au moment où mon assaillant se pencha pour me retourner, je roulai rapidement sur le dos en fendant l’air de ma lame. Une plaie oblique s’ouvrit sur son visage et son sang se mélangea au mien. Agrippant sa figure à deux mains, il hurla, puis courut dans tous les sens, aveuglé. Je m’emparai de la carabine qu’il avait rechargée et lui tirai dans un pied, l’obligeant à s’étendre devant moi. Non sans difficulté, je me relevai et repris mon vieux Colt. Un bon coup de talon le projeta sur le dos. Posant l’éperon de ma botte sur son torse, je lui posai une question bien simple :

« - Sais-tu compter?

- Ce n’était que les ordres, je vous jure!

- Compte avec moi. »

Avec une lenteur effrayante, les six chambres vides de mon arme se remplirent des dernières balles sur ma ceinture :

« - Un.

- Shérif, réfléchissez un instant!

- Deux.

- Vous finirez pendu comme les crapules que vous mettez derrière les barreaux!

- Trois. »

Après trois, s’étant rendu compte que la persuasion rationnelle ne pourrait pas aider sa pauvre cause, son discours devint plus émotionnel, plus désespéré.

« - J’ai une famille, je vous en supplie!

- J’en avais une, moi aussi. Quatre.

- Shérif, je ne reverrai plus jamais mon fils!

- Moi non plus. Cinq. »

Pleurant, il essaya d’articuler à travers les larmes qui se mélangeaient à son sang :

« - Pour l’amour de Dieu, épargnez-moi!

- Dieu n’a plus rien à voir là-dedans. Six.

- Pitié!!!

- Vous auriez dû en avoir. Au moins pour ma femme et mon fils. »

Fixant son visage blessé et torturé, j’y vidai sans interruption les six balles que j’avais comptées avec lui.

Partie 4 : À bout de souffle

J’inspectai un à un les visages et les tenues des militaires, afin de repérer un grade ou un restant de figure me confirmant la mort du colonel. Une demi-heure plus tard, j’arrivai à la conclusion suivante : Joseph Smith s’était soit barré, soit barricadé dans ses quartiers. Wagon après wagon, je cheminai vers cette section éloignée du train. Tout était déserté. Mon plan, simple, fonctionnerait sûrement. « Défonce la porte et colle-lui-en une entre les deux yeux avant qu’il ne t’abatte. » La voix de la vengeance commandait encore mes actions, et je ne comptais pas lui mettre des bâtons dans les roues. J’atteignis la porte de la dernière voiture; ses gonds cédèrent sous mon robuste plaqué d’épaule. Ma violente irruption dans la pièce n’ébranla pas une âme : les appartements étaient abandonnés depuis longtemps. L’aspect des lieux, pourtant, me choqua. Le contraste entre la luxueuse propreté m’entourant et le bourbier sanglant dont je m’étais extirpé m’étourdissait. Confus, je posai un genou par terre. « Il a foutu le camp… il s’est échappé. »

D’instinct, je cherchai un bout de tissu pour bander mes nombreuses plaies. Le contenu d’un des tiroirs s’avéra utile, et je pansai mes blessures grossièrement. Je me laissai choir dans un joli fauteuil, épuisé. Un petit miroir, posé sur la table adjacente, m’offrit la chance de constater mon piteux état. Tannée par le soleil, ma peau de cuir semblait plus ridée que jamais. Le bleu de mes yeux avait coulé à travers toutes les larmes versées la semaine dernière. Mes iris gris, vides d’émotion, fixaient mon reflet dans la glace. « Tu fais quoi, à présent? » Le train n’allait pas tarder à atteindre sa destination. Une fois à Black Owl, c’était terminé pour moi. Si les autorités corrompues ne m’attrapaient pas à la gare, les hordes de hors-la-loi s’occuperaient de moi avec plaisir. « Tu sautes ou t’attends, mon vieux. » À moitié mort, je ne survivrais que quelques jours dans les terres arides. Mourir de faim ou bien finir scalpé? Hors de question. Je tenterais donc ma chance à Black Owl, la capitale du péché. Je sortis mon harmonica et jouai jusqu’à mon arrivée.

***

On me sortit brusquement de mon semblant de coma :

« Terminus, tout le monde descend, cria un homme à l’haleine fétide.

- …

- Allez Shérif! On est arrivé. Z’avez fait un putain de carnage, vous savez? On va vous féliciter dans les Cages, j’en suis sûr. »

Trop près de mon visage, il dégageait une odeur corporelle insupportable. Ses dents, croches et cariées, s’étalaient dans un sourire épouvantable. Le shérif du coin, laid comme un pou, avait dû être un des derniers à piger dans le sac à figures, comme disait ma mère. Il m’observait attentivement, se régalant de la scène. Ses deux acolytes pointaient leur canon en ma direction. On allait me foutre dans les Cages – le système carcéral illégitime du coin – puis me pendre en public ou m’exécuter.

« - Butez-moi tout de suite, qu’on économise le temps de tout le monde, répondis-je à voix basse.

- Vous voulez rire? Z’avez pas idée du spectacle que ça va faire ici, pendre un vrai de vrai shérif! Nos honorables citoyens ont déjà commencé à parier sur la durée de votre gigotement avant que vous ne creviez. »

Les deux costauds m’agrippèrent par la chemise et m’emmenèrent à l’extérieur. Ma vision, embrouillée, s’éclaircit au fur et à mesure qu’ils me traînèrent dans les rues. « Black Owl, murmurai-je en crachant par terre. Aussi hideuse qu’on le raconte. » Des ordures et des excréments jonchaient la route; les rues agissaient pratiquement à titre de dépotoir. Des cris fusaient de toutes parts. La déchéance régnait, maîtresse dans ce bled pourri. Une prostituée sortit en trombe d’un bordel, des larmes roulant sur son visage tuméfié. À travers les coups de feu et les rires haineux, je l’entendis psalmodier une malédiction quelconque. Dire que je mourrais dans un des trous les plus sales de la colonie, sans même avoir obtenu ma vengeance. Joseph Smith se tordrait de rire lorsqu’il apprendrait la nouvelle.

Non sans mal, nous arrivâmes à la prison. On m’installa sur un banc rigide. Je ne leur opposai aucune résistance lorsqu’ils arrachèrent mon étoile dorée. Ma tête tournait, et je pensais bien y passer, faute d’avoir assez de sang dans les veines. L’apparence du bureau du shérif n’inspirait pas confiance; le désordre suggérait un manque de professionnalisme flagrant. Il envoya un télégraphe tout en me jetant des coups d’œil malicieux. À qui pouvait-il bien écrire? À Smith? Peut-être négociait-il une rançon, ou un truc du genre. Mais pourquoi le colonel payerait-il quand la ville viciée elle-même le débarrasserait de son problème? Peu importe, je crèverais d’une manière ou d’une autre. Un soupir s’échappa de mes lèvres, me valant une claque derrière la tête :

« La ferme! »

Le shérif remplit un formulaire, le serra dans une chemise jaunie, puis fit signe aux deux députés de m’emmener. Leurs grosses mains empoignèrent mes biceps. Ils me projetèrent contre le mur et me menottèrent. Mon Colt, mon chapeau et mes maigres possessions furent tirés dans un sac de toile. Du bout d’une carabine, on m’indiqua la direction à suivre. Une clameur montait derrière la porte d’acier permettant l’accès aux Cages. On avait dû les informer de ma présence; ils pouvaient sûrement la sentir, en fait. Des années durant, j’avais pourchassé, arrêté et enfermé des truands de la sorte. Indirectement, j’étais responsable de la mort de dizaines de criminels. Les choses avaient changé. À coups de Colt, j’avais rejoint leurs rangs. Aujourd’hui, je pénétrais dans leur antre. La rencontre promettait.

Partie 5 : En cage

En 1783, la Grande-Bretagne, forte de siècles d’expérience en stratégie militaire, était sortie victorieuse de la Guerre d’indépendance. Le souffle de révolution qui avait secoué la colonie américaine s’était dissipé; la défaite avait sectionné la colonne vertébrale des patriotes. Les chefs des insurgés avaient presque tous été exécutés publiquement. Un siècle plus tard, l’idée d’une Amérique libre flottait toujours dans l’esprit des enfants de certains vétérans, mais le peuple colon manquait maintenant d’éducation, de volonté et, surtout, d’espoir. La présence de la métropole, toutefois, ne se manifestait que sous la forme de l’armée, violente et autoritaire. La royauté, dégoûtée de sujets aussi irrespectueux, avait retiré du décor tout individu capable d’organiser la colonie, confiant ainsi la gestion minimale des territoires à une partie de sa force armée. Cette dernière s’emparait donc de la majorité des productions et des richesses, puis les envoyait de l’autre côté de l’océan. Le reste du « pays » s’était fracturé en de petites régions autonomes, et l’ombre d’un gouvernement stable ne planait plus sur la Colonie britannique d’Amérique depuis belle lurette. Dans certaines de ces régions, on prônait encore l’asservissement des races « inférieures ». Le concept de justice, plutôt relatif, avait ouvert la porte à des pratiques législatives et commerciales douteuses. Les Cages de Black Owl n’étaient qu’un exemple parmi tant d’autres.

En me rendant à ma cage, je comptai une vingtaine de cellules. Un furieux mélange d’émotions secouait les prisonniers. Certains, tiraillés entre admiration et haine, gardaient le silence. D’autres me criaient toutes sortes de bêtises :

« On a changé de camp, Shérif? »

« Des couilles, pour sûr, vous en avez une sacrée paire! »

« Que vous ayez buté dix, vingt, ou cent Brits, ça change rien : on vous fera la peau avant même qu’ils vous passent la corde! »

« Faites pas vos prières, personne va vous entendre dans ce trou. »

Leurs insultes et leurs menaces ne m’inquiétaient pas : toute la racaille de Black Owl tenait à son spectacle macabre, et les députés me garderaient en vie jusqu’à ma pendaison. Combien de temps me restait-il? Très peu. Les « hommes de loi » de la ville ne réussiraient pas à contraindre les condamnés des Cages et les brigands des environs bien longtemps. Avec un grincement agaçant, la porte de ma cellule s’ouvrit. On m’y lança, littéralement.

La cellule mesurait 8 pieds par 5 pieds. Dans un coin, une odeur pestilentielle se dégageait d’un trou crasseux. Je compris rapidement de quoi il s’agissait : les toilettes. Mis à part cette intéressante installation sanitaire, la pièce ne comptait aucun autre meuble. Les émanations de sueur, d’urine et de matière fécale rendaient l’atmosphère intolérable. « Pas surprenant qu’ils beuglent à longueur de journée, pensai-je. » À peine avais-je pris place dans mon nouveau logis qu’on prononça un discours officiel à l’intention des incarcérés :

« - Avec l’arrivée du nouveau pensionnaire, l’Administration des Cages souhaite informer tous les prisonniers du règlement temporaire suivant :

- Advenant le cas où un prisonnier blesserait ou tuerait le pensionnaire en question, il sera automatiquement condamné à mort, sans possibilité de pardon. Ses biens et possessions personnels seront mis aux enchères, et aucun contact avec les proches ou la famille ne sera permis. Advenant le cas où un prisonnier déjà condamné à mort enfreindrait ledit règlement, des procédures punitives extrajudiciaires seront prises.

- Le Shérif sera exécuté dans quarante-huit heures.

Un murmure rageur parcourut le corridor. Tout le monde savait ce qu’ils entendaient par « procédures punitives extrajudiciaires ». On torturerait leurs proches, violerait leurs femmes et filles, puis volerait leurs résidences. Bien que certains des condamnés n’eussent ni argent ni famille, l’Administration croyait que le règlement en découragerait une forte majorité. Ils n’avaient pas tord. Ceux qui pourrissaient dans les Cages depuis un bon bout de temps comprenaient les méthodes du shérif local et de ses députés. Lorsqu’on manquait de place pour un nouveau venu, par exemple, on se contentait d’avancer une date d’exécution et de pendre un malheureux sur-le-champ.

« Deux jours avant de me transformer en bête de foire, alors… » Mon corps endolori et mon esprit tourmenté ne me permettaient pas de réfléchir clairement. Une foule d’idées floues se succédaient dans ma tête, sans que je puisse en saisir une seule. Comme ça, on m’enlèverait la vie? Soit. Depuis qu’ils m’avaient pris Rose et Alex, de toute façon, je n’étais rien de plus qu’un mort-vivant assoiffé de sang. À quoi bon résister? À quoi bon me battre? Impassible et résigné, je m’endormis sur le béton froid de ma cellule.

***

Ils me bâillonnèrent avant même qu’un son ne s’échappe de ma bouche. Une vingtaine de secondes de confusion passèrent. Que m’arrivait-il? Étais-je encore en train de rêver? Deux minutes plus tôt, je caressais le doux visage de Rose dans mes songes. Après m’être débattu en vain, je repris sur moi et compris dans quel pétrin je me trouvais : quatre détenus me plaquaient au sol, m’empêchant de lever le petit doigt. « Ils vont me buter, y’a pas de doute. » Lorsque je reconnus le visage d’un député, cependant, ma mort sembla moins certaine. Qu’est-ce que ce connard pouvait bien foutre là? Un cinquième prisonnier entra, sourire aux lèvres. Ce qu’il traînait me fit blêmir de terreur, mais la guenille dans ma bouche étouffa mes cris. Une étoile, mon étoile de shérif, brillait d’un orange vif, soudée à une barre de métal. « Oh putain, tuez-moi, mais pas ça, pensai-je. Pas ça! » On déchira ma chemise; je fermai les yeux. Le métal brûlant s’enfonça lentement sur ma poitrine. Des larmes de douleur roulèrent sur mes joues pendant qu’une odeur de chair cramée emplissait mes narines.

« - Tiens, fils de pute, comme ça tu mourras comme t’as vécu. Pas comme un des nôtres. Mais bien comme un emmerdeur de shérif.

- C’est pour chaque gars qui a fini au bout d’une corde par ta faute. Pour qu’ils puissent te r’connaîtrent quand t’iras les r’joindre. »

Partie 6 : Renaissance

Mes vingt-quatre dernières heures ne furent pas des plus agréables. Derrière ma poitrine scarifiée, l’émiettement de mon cœur s’achevait lentement. J’en voulais à tout le monde. À mon frère, pour s’être allié à des racailles et pour avoir royalement foiré; à ces cinglés de Black Owl, qui s’assureraient que je crève dans l’humiliation; et à Smith, ce monstre de Brit, auteur du massacre illégitime de ma famille. À qui en voulais-je le plus, pourtant? À moi-même. « Pas de vengeance… rien. Tu pars sans que justice n’ait été rendue, sans avoir fait ton job. » Je trépasserais, et lui, l’ordure, s’en tirerait sans une égratignure. Quelle ironie! Au lieu de vociférer contre l’absurdité de la situation, je tentai de concentrer mes pensées sur Rose et Alex. « Tu vas les rejoindre, au moins… c’est déjà ça de gagner. »

La foule jubilait. Excités, les gens de la ville s’étaient pressés aux abords de la scène, arborant leurs pires habits. On gueulait, on tapait des mains, mais, surtout, on pariait. La plateforme d’exécution de Black Owl était conçue pour que l’on prenne de tels paris : très basse, elle assurait une chute qui ne brisait pas les vertèbres d’un coup sec. L’étranglement du condamné dépendait donc de sa résistance physique et de son poids. On me guida à travers la foule. Plusieurs me lancèrent des roches, d’autres, plus motivés, me mordirent. Un homme enragé dégaina son pistolet à mon passage, mais on le poignarda avant même qu’il ne fît feu : personne n’allait gâcher le spectacle.

Sur les planches, on retira les lambeaux de ma chemise, exposant à la populace l’œuvre des prisonniers des Cages. La vue de ma cicatrice étoile les réjouit; certains sifflèrent, d’autres entonnèrent des hymnes locaux. Abasourdi, je gardai le silence. Je fermai mes paupières. La paix, voilà ce que je cherchais. On passa la corde de chanvre autour de mon coup. Elle viendrait bien assez tôt, cette paix.

« Vos dernières paroles, Shérif? »

Ni ma bouche ni mes yeux ne s’ouvrirent. Je ne leur donnerais rien. Pas de tristesse, pas de colère, pas de pleurs, pas de paroles… rien. Pourquoi participerais-je à ce cirque morbide, après tout? Non, ils n’auraient rien. Je mourrais seul, sans leur accorder une once d’attention. Une puissante gifle me secoua, mais je ne bronchai pas. Quand on répéta le geste, je crachai au visage de mes bourreaux, sans toutefois les regarder. La corde se resserra. « Rose, ma bien-aimée, Alex, mon fils… je m’en viens. Patientez quelques secondes, et je rentre à la maison. »

L’agitation de la foule troublait mes adieux silencieux. On gueulait de toute part. Ça m’énervait. On criait de plus belle. « Ils attendent quoi, merde, que j’meurs d’épuisement? » Distrait, j’écoutai plus attentivement les sons environnants. Quelque chose clochait. Les gens n’étaient plus festifs, non… ils semblaient terrifiés. La foule avait peur, mais peur de quoi? Agacé, j’ouvris les yeux. Ils s’écarquillèrent aussitôt : des dizaines de tonneaux enflammés dévalaient la pente menant à la place publique de Black Owl. Certains explosaient en chemin, propageant quantité de poudre et de fumée noire. « Bordel! Mais qu’est-ce qui se passe, nom d’un chien? » Six cavaliers, armés et masqués, suivaient le carnage au grand galop. Avant que je ne comprenne ce qui se passait, on abattit mes gêoliers. Ils s’affaissèrent à mes pieds. Persuadé que les démons eux-mêmes étaient sortis des enfers pour venir me chercher, je refermai les yeux. Les spectateurs s’étaient enfuis, craignant pour leur vie. Ceux qui osèrent rester furent tués illico par les membres du mystérieux groupe.

Le plus grand d’entre eux monta en douceur sur la plateforme. Il sectionna ma corde, et je pus enfin respirer librement. Ses yeux bruns, seule partie visible de son visage, me fixaient. Qui étaient ces inconnus? « Chose certaine, ils ne veulent pas ma peau. » Des hommes de Smith? Peut-être. Leur apparence, par contre, suggérait plutôt que j’avais affaire à des mercenaires, voire des desperados. Il retira son foulard, révélant plusieurs cicatrices, puis prit la parole :

« - Laissez-moi commencer par vous dire, en mon nom et en celui de mes collègues ci-présents, que nous sommes profondément désolés pour votre famille. Nos condoléances.

- Vous… vous les connaissiez? balbutiai-je, étonné.

- Bien sûr, bien sûr. Votre frère faisait partie de la bande, vous savez. Un sacré voleur. Quand on a su ce qui vous était arrivé à vous et à lui… on a, heum, prié pour vous disons.

La bande de hors-la-loi de mon frère, indirectement responsable de tous mes tourments, s’était portée à ma rescousse. « Pas croyable! » Incrédule, je dévisageai le chef, planté devant moi, pendant un bon moment sans rien dire. Ensuite, je lui assénai un coup de tête phénoménal. Il tituba. Les cinq autres gaillards pointèrent leurs armes vers moi dans un seul mouvement. D’un signe de main, il leur ordonna de se calmer.

« - Ça va, les gars, ça va. J’imagine que je le méritais, celui-là. Écoute, Shérif, on est pas venu te casser les couilles, et je passerai pas par quatre chemins. Depuis l’incident sur la ferme de Smith, il nous manque un gars. Après avoir entendu parler de tes exploits sur le train des Brits, on a pensé qu’on pouvait t’offrir une chance et, du même coup, sauver ton cul.

- M’offrir une chance de faire quoi, exactement?

Sans répondre, il se déplaça, puis montra du bras la bande en souriant. Je descendis de la plateforme. Déboussolé, je les observai un moment. « Alors là, mon gars, t’es tombé sur le gros lot! riai-je intérieurement. » Un nègre, qui avait dû en avoir marre de servir un maître, astiquait le canon de sa carabine. À ses côtés, un apache, muet, fixait l’horizon. Il me donna un sac contenant presque toutes mes possessions. Un vieux barbu et un jeune homme, habillé élégamment, conversaient à voix basse. Un peu plus loin, un rouquin sirotait une fiole d’alcool. Même à cette distance, il puait le whiskey. Les six hommes, incluant le chef, contemplaient chacun de mes mouvements. Aucune haine ni menace ne brillait au fond de leurs yeux. Au contraire, j’y décelai une sorte d’invitation.

Ce qu’ils m’offraient? Continuer à vivre, c’est tout. Je repris le vieux révolver qu’ils me tendaient, le fit tourner deux fois sur un doigt, puis l’insérai rapidement dans son étui. D’un hochement de tête, j’acceptai. On me tira mon chapeau troué, que je déposai soigneusement sur mes cheveux sales. Tant qu’à mourir au bout d’une vieille corde, aussi bien vivre à coups de Colt.

FIN

Alone

Tue, 09 Jul 2019 02:28:32 GMT

Photo by Ryan Holloway on Unsplash

My eyes hurt from the smoke and the tears

My head hurts from the laughs and the beers

I have yet to learn how to enjoy my status

As If I can’t picture an I without the us

Ridiculous

As if alone necessarily meant lonely

As if we desperately needed somebody

Well, maybe

But then again, maybe not

Maybe we’ve been handed the wrong script, the wrong plot

Maybe that’s just where the director wants his actors

Maybe someone, somewhere, made an error

One might just be enough to be whole

Will we dare to rewrite our role?

Being a half shouldn't be our whole goal

Especially if love’s taking its toll

It shouldn’t be, trust me

All it should really do is set you free

So if you feel trapped, in a cage

If your hope got beaten by your rage

I hope, years from now, I won’t find you engaged

For the love you had craved

Might be your loss

And the promises you had made

Might become your very own cross

Ballad of a sober man

Tue, 09 Jul 2019 02:28:30 GMT

Photo by Edi Libedinsky on Unsplash

There you are, enjoying your drink

Here I am, trying not to think

About life and my many different selves

Trying not to stare at those bottles on the shelves

They keep smiling at me from a distance

The whole room's already in a trance

All they're asking for is a chance

One more dance

One shot to shoot my black bird

One pint to pierce the absurd

To flow into hours of freedom

To forget the days of boredom

And laugh through the nights

Or bleed through the fights

To do once again everything I used to do

Trying to escape the thoughts of you

To drink every ounce I used to drink

Until I could see the colour of my pain in the sink

To empty every bottle I used to open

Until the blur erased every question

To reach divine slumber

Just to wake up in hell the morning after

To believe I'll live forever

Until I got sober

Such is the offer

Of the bottle of brown liquor

Bittersweet is the promise

Of man's favourite mistress

Sour is the prose

Of the man who's had no dose

For days and weeks and months

Restless he hunts

Bloody beasts, food for his thoughts

As his thirst fades away

Into three little dots...

Bedroom bedlam

Tue, 09 Jul 2019 02:28:28 GMT

Photo by Lasse Møller on Unsplash

They know they shouldn't

But they aren't thinking straight

They know a lot of things

But right now all they do is feel

They know their way out

But still they lose themselves

In a labyrinth of sweat and orgasms

In the everlasting minutes of lust

In the illusions of forever together

In the fever of sex and more more more

This world is not enough

So they create another one

A world where there is no need for clarity

A world of red hot skin

A world that dies in the middle of the night

Their hearts, up in flames

Their legs, shaking

Their minds, off

Their bodies, used

Their eyes, empty

Their pain, gone

Bedroom bedlam